Щелчок выключателя в полной тишине.
Лампа под потолком освещает Фрэнка, с ногами забравшегося на диван, обхватив колени руками.
- Где ты был, Джи?
Тихий вздох. Джерарду не хочется говорить об этом.
- Я?
Ловит на себе усталый тоскливый взгляд из-под спавшей на глаза черной челки. Молчание.
С тяжелым вздохом опускается на кожаную прохладу обивки дивана. Фрэнк давно все знает. Просто он еще надеется.
Зачем-то.
- Когда это кончится, Джи?
Джи пожимает плечами и наконец поворачивается ко Фрэнку. Подсаживается поближе и осторожно берет его за руку. Гитарист мягко, но настойчиво высвобождает свою руку из его.
Маленькая месть за проведенный в одиночестве вечер.
- Я больше не могу так, - гитарист негромко нервно смеется. Почему-то совсем не грустно, хотя час назад был вне себя от отчаяния.
- Это была игра.
- Я знаю.
Наконец и сам поворачивается к нему. Сразу замечает на чистой шее кровоподтеки. Подносит к его шее пальцы и скользит их кончиками по двум ярким засосам.
- Что это, Джи?
Поглаживает нежную кожу, даже не потрудившись принять взволнованный вид.
- Что это?
Прикасается губами к нежной коже, пахнущей парфюмом и незнакомой женщиной.
- Кто их оставил? Эти засосы... Ммм...
Череда еле ощутимых поцелуев.
Джи тут же отстраняет от себя гитариста, сразу понимая, что с ним что-то не так.
- Что ты выпил?
- Что? - Фрэнк хмурится. - Я не понимаю...
Джи молча наклоняется и поднимает за горлышко почти пустую бутылку вина, стоящую у дивана.
Виноватая улыбка. Уэй молча ставит бутылку на место.
- Зачем, Джи... Зачем мы так друг с другом?
Вопрос повисает в тишине. Вокалист лишь пожимает плечами и откидывается на спинку дивана. И ничего уже не ответишь на подобное риторическое заявление, потому что все и так ясно им обоим.
Но знание причины не освобождает от ответственности.
- Это изначально было ошибкой.
Фрэнк ухмыляется сквозь подступающие к глазам слезы.
- Игра в геев?
- Игра в чувства.
И уже не смешно. Уже только гнетущее молчание в пропитанной парами алкоголя комнате.
А играть хочется. По привычке. Но перед свадьбой любимого человека не до игр.
- Ты винишь меня, Фрэнк?
- А ты чувствуешь себя виноватым?
Если бы хоть чувствовал. Ни капли сожаления, ни укола совести. Хоть бы воздействие алкоголя. Но этого нет.
Фрэнк так и не дожидается ответа. Снова тянется за бутылкой.
- Будешь, Джи?
- Ты знаешь, я не пью. А тебе хватит алкоголя на сегодня.
Отбирает бутылку и ставит ее рядом с собой, зная, что сам не сорвется. Фрэнк не сопротивляется, лишь тихо соглашается с ним. И оба они понимают, что вино - это лишь временное притупление душевной боли.
Молчание. И тут Фрэнку в голову приходит мысль, объясняющая все действия, а точнее, бездействие обоих:
- А ведь по нашей игре мы и за кулисами должны быть счастливыми влюбленными...
- Но жизнь не игра.
- Я знаю, Джи, знаю...
Усталая вымученная улыбка. Тихое прощание. Последний, самый последний поцелуй. Тет-а-тет в пропитанной парами алкоголя комнате.
А играть хотелось. По привычке.
Но перед свадьбой Уэя Фрэнку больше не до игр.
|
