Главная » 2011 » Июль » 3 » Euphoria,Take My Hand.Chapter 3. Fear of Sleep.Part 2.
04:02
Euphoria,Take My Hand.Chapter 3. Fear of Sleep.Part 2.
Вокруг царили тишина и покой. Казалось, будто время, которого нам всегда так чертовски не хватает, в какой-то неуловимый миг просто остановило свой ход, и весь наш необъятный мир, находящийся в каком-то мучительно-сладком оцепенении, словно канул в небытие.
Брезжил рассвет. *** В тусклой квартире невзрачного дома №7,стоящего к западу от Таймс-сквер, раздался пронзительный, леденящий душу крик. То был и дикий рев необузданного животного, страдающего от нестерпимой боли; и глухой вопль человека, вспомнившего самое темное в своей жизни: мелькавшие с бешеной скоростью в больной голове даты, события, лица, запрятанные, как оказалось, недостаточно глубоко в такое уязвимое подсознание… *** Чувствуя, как в уголках глаз начали скапливаться жгучие слезы безысходности, я стремительным рывком поднялся со своей жесткой и до безобразия холодной раскладной кровати.
Знаете, я всеми силами отрицаю существование Бога и всяких там святых, зато с полной уверенностью могу сказать, что где-то там, в месте, скрытом от наших глаз, в месте, где самый воздух насквозь пропитан человеческим страхом и отчаянием, обитает сам Сатана.
Как иначе можно объяснить возобновление этих кошмаров, от которых беспощадной судорогой сводит все мое тело?
Ужасные обрывки моих воспоминаний перестали беспокоить меня в конце прошлого года. Помню, пробудившись ото сна одним ясным, морозным утром, я решительно не мог поверить в то, что всем моим мучениям, наконец, пришел конец.
Видимо, рано радовался…
Я точно знаю: сегодняшним днем все не обойдется, и если уж кошмары моего детства начали вновь следовать за мной по пятам, то это надолго.
Литры дешевого, но такого спасительного для меня алкоголя в забегаловке неподалеку, бессчетное количество сигарет, выкуренных одна за одной, в надежде забыться хоть на время, всякая дрянь типа экстази, медленно, но верно разъедающая твой мозг и толпы шлюх - все, как одна: с губами, намалеванными ядрено-красной помадой и вызывающими скорее отвращение, нежели сексуальное влечение, с телом, «украшенным» многочисленными синяками и вульгарными татуировками и широким до безобразия ртом с ментоловой сигаретой и сотнями готовых сорваться с него непристойностей и ругательств. И ведь это еще далеко не весь перечень средств, «спасавших» меня от личного палача в лице моего прошлого. После того, как мои сны оставили меня в покое, я клятвенно пообещал себе раз и навсегда распрощаться с такой жизнью и не возвращаться к ней ни при каких обстоятельствах. Но теперь, смертельно уставший и застигнутый врасплох, я не знаю, что мне делать… *** На дворе глубокая, безлунная ночь, и я изо всех сил стараюсь напрячь свои чертовы извилины, но никак не могу вспомнить, как же оказался дома, в своей убогой квартирке. Кажется, после непродолжительной беседы с пареньком по имени Фрэнк, я собирался пойти в какой-то универсам. А вот все дальнейшие события застилает плотная завеса тумана, хотя нетрудно, конечно, догадаться, как я провел оставшийся вечер. Вариантов на самом деле не так уж и много. Наверняка, в который раз, не сумев побороть искушения, я пошел в свой любимый кабак «У Мо» и напился там до потери пульса.
Ну, да ладно. Мои ночные похождения сейчас не представляют для меня большого интереса. Ближайшие несколько часов мне нужно сосредоточиться на том, чтобы ни в коем случае не дать себе заснуть. Чувствую себя сейчас проклятым героем такого любимого мною в детстве «Кошмара на улице Вязов». Стоит только провалиться в сон, и здравствуй, Фрэдди Крюгер. Но сейчас, вспоминая заплаканное, полное невыразимой боли, лицо Майкса, психопата Спэнсера с его дьявольским оскалом и свою, должно быть, самую медленную и мучительную смерть, растянувшуюся на долгие годы, я почему-то твердо уверен в том, что маньяк в полосатом свитере и в перчатке с длиннющими лезвиями должен показаться детским лепетом по сравнению с тем, что пришлось мне пережить.
Решив как-то отвлечься от этих невеселых мыслей, я начал размышлять над вчерашней встречей со странным парнем из магазина и его не менее странным предложением. А ведь я бы, чего уж там греха таить, с неописуемой радостью взялся за новую работу, тем более, денег, вырученных с чертовых открыток и прочей несущественной ерунды, едва хватало, чтобы сводить концы с концами. Но все дело в том, что после того, как я потерял моего маленького, самого лучшего на свете братишку, такого бесконечно нежного и бывшего не по годам чуткого Майки, я был одержим лишь одной безумной, скажете вы, идеей. Задыхаясь от всепоглощающей душевной боли при мысли о том, что я больше никогда не увижу робкой, но всегда такой искренней улыбки брата, не смогу взрослеть вместе с ним, читать ему любимые комиксы и просто трепать его шелковистые, источающие аромат сочного яблока, темно-русые волосы; я решил каждый год, аккурат в день его рождения, писать портрет. Портрет, изображающий, каким Майки мог стать в четырнадцать, пятнадцать, шестнадцать лет…
Я знал, что такая странная одержимость не есть хорошо, но ничего не мог с этим поделать. Не могу и по сей день. Фрустрация, которая затягивает меня все глубже и глубже с каждым днем, не оставляет мне выбора… *** Белые настенные часы показывают три пятнадцать ночи, и я уже готов сорваться и отправиться в свое очередное ночное путешествие по сорок второй нью-йоркской улице-месту, богатому на отменные секс-шопы, порнокинотеатры и стриптиз-клубы. Я уже вовсю представляю себе, как скоротаю время в каком-нибудь темном притоне или борделе, в этой обители похоти и разврата, как вдруг мой блуждающий по комнате взгляд натыкается на брошенный около тумбочки клочок бумаги. Клочок, развернув который, я обнаружил записанный там наспех номер мобильного телефона.
Что с Майки? Что С МАЙКИ?! Автор, говорите... нет-нет-нет-нет... С ним все хорошо?! Можете считать меня полной дурой, но все еще не до конца все понимаю . . . . А Джи жаль... ну и детство, раз до сих пор преследует. А еще бы оно тебя не преследовало бы. Звони Фрэнку! Поговори с ним! Забудется!!! . . И да. Все-таки Сатана где-то обитает... А бога 50:50, но дьявол...
Да ничего. Просто я столько всего делаю "хорошего" что если бы меня охраняли ангелы... это не они. А спасаюсь я часто. Прям демоны охраняют! Да и Бог. Это как-то нереально. Я не атеист, просто я подросток, который все еще пытается выяснить себя. Но в то, что существует Сатана, я верю больше.
POSTAL, столько "хорошего",говоришь? прям заинтриговала меня а я все-таки атеист. по-моему,все исключительно от самого человека зависит. нечего там на какие-то высшие силы полагаться. насчет Сатаны согласна,да.
А я верю в Бога. Просто, надо же в кого-то верить? Не в людей же, huh. Итак, по главе. Блииин, про портреты Майкса...Вы выбили из меня слезу. Не помню, когда последний раз такое было. Я писала, что фик атмосферный? Так вот, я, кажется, могу сформировать описание этой атмосферы. Темная, по-наркомански злая и уродливая. Просто мрачная написать было бы скучно! На самом деле, очень люблю этот фик, и придраться просто не к чему. Мне нравится все. И как вы оформляете текст...У вас свой стиль, который мне тоже нравится. В общем, спасибо большое. Жду)
Dead_Fly_in_the_summertime, можно,да и нужно,наверное,верить в себя. лично я так считаю. хотя,религия-это личное дело каждого,конечно. тут нельзя навязывать свое мнение. да,в людей я тоже перестала верить:слишком уж они непостоянны в своем поведении и суждениях а вообще,я долго могу мусолить эту тему:больная она для меня ну,да ладно. атмосферу вы,кстати,очень хорошо описали. спасибо и вам большое) рада,что кому-то по душе моя писанина.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
