Джерард вышел из машины и пошёл пешком. Так он лучше всё увидит и будет возможность зайти в переулок. Пистолет при нём. Он спрятал его под курткой, уже наготове. Каждая его жилка желала убить Фрэнка. Он не знал, откуда у него взялось это чувство и это его очень сильно пугало. Потому что убивать он его и не хотел.

- Господи, прости за то, что я сотворю. За то, что сотворил, ибо гнить мне в аду вечно. Прости или переведи это время… - тихо шептал Джерард, сжимая в руке маленький крестик. – Переведи.… Не хочу убивать. Особенного его. Не виновен. Он не виновен.

Джерард остановился у своего дома. Ему надо подумать. Отдохнуть и подумать над всеми поступками. Что делать, чего не делать. С ходу решить очень трудно. Убить человека ему уже ничего не стоит, но убить близкого человека, который тебе, можно сказать, жизнь отдал, стоит мыслей и серьёзных решений. Они могут навсегда изменить жизнь, а прошлое, как правило, не вернёшь.

Он зашёл в дом и, открывая дверь, машинально обернулся, чтобы убедиться, что рядом никого. Он сощурил глаза и расстегнул куртку, когда увидел спящего под лестницей Фрэнка. Сердце бешено колотилось, пробивая дыру в груди и отдаваясь в голове, как удары молота. Он слышал только биение своего сердца. Горячая кровь потекла по венам, и он вытащил пистолет с глушителем. Он знал, чему грозят эти ощущения, не впервой. И, опасаясь уже за себя, двинулся к Фрэнку. Он встал около него и хладнокровно улыбнулся, предвкушая все, что он сделает. Дыра в голове, кровь бьёт фонтаном из виска, он пытается сказать что-то в свои последние пять секунд.… Перед ним стояла такая яркая картина, что мозг постепенно стал отключаться. Ему уже ничего не важно. Кровь бурлит, на лицо наползает жуткая и, в то же время, саркастическая улыбка. По спине пробегает дрожь, и он хватает его за шиворот, таща на задний двор.

Фрэнк не успевает ничего понять. Джерард кидает его на замёрзшую траву и пинает в живот, чтобы он не смог ничего сказать. Фрэнка чуть не вырвало собственным желудком, он встал на четвереньки и попытался отдышаться. Джерарду не понравилось то, что он ещё в себе и взял его за волосы, тянув голову назад. Фрэнк стиснул зубы и увидел довольное лицо Джерарда. Ему сразу перехотелось сопротивляться. Он повис в его руке и, не обращая внимания на боль, закрыл глаза, отдаваясь ему. Теперь уже ничего не важно. Он его пришёл убивать и правильно - Фрэнку уже осточертело всё.

Джерард поднял его и, отойдя на пять шагов, стал целиться в лоб. Кровь своей быстротой течения отдавалась пульсацией в висках. Изо рта вырывалось горячее дыхание, образуя пар, согревая холодный воздух на несколько секунд. Руки тряслись, а большой палец гладил рукоятку.

Фрэнк подошёл к Джерарду и упёрся лбом в дуло, отчего на лбу образовались морщинки. Сейчас он не желал себе смерти, просто нет другого выхода. Его взгляд ничего не выражал, и у него не было никаких ощущений и мыслей. Он чист. Весь разум очищен, ну, может, кроме одной просьбы, которую он не мог не озвучить.

- Джерард, прошу тебя, - тихо говорит Фрэнк, смотря себе под ноги, - убей меня сейчас. В этот день. Он подходящий.

Джерард провёл большим пальцем по предохранителю и положил указательный палец на курок. Эти слова как раскат грома прошлись по его мозгам. Его стало выворачивать наизнанку. Голова стала кружиться, а рассудок помутнел.

Он собрался с мыслями и всю свою силу направил на руку, которая была готова напрячь палец, чтобы тот нажал на курок. Джерард вздохнул и нажал на курок.

Щёлк.

Он нажал ещё раз и опять этот звук. В растерянности и сожалении он кинул пистолет и пошёл в дом. Сколько раз Фрэнк обманывал смерть? Просто не судьба ему умереть от руки Джерарда. Он вошёл в комнату и упал на диван, переводя дыхание и обмозговывая все, что только что произошло, смотря постоянно в одно место. Свои руки.

- Мои ангелы хранители когда-нибудь задолбаются меня хранить, - промямлил Фрэнк и пошёл в дом, выходя с другой стороны улицы. – Господи, спасибо. Сейчас я действительно в тебя верю…

Фрэнк медленно шёл по улице и мёрз, пока не свернул в их новый дом. Если ему не изменяла память, то Джерард не закрыл дверь. Он еле дошёл до дома и поднялся на их этаж. Его память не подвела: дверь была открыта. Он вошёл внутрь и поднял с пола щенка. Только ему он теперь рад. Больше никому.

Фрэнк ничего не соображал. После случившегося сегодня не остаются больше ничего как благодарить Бога за подаренные часы жизни. Единственное, о чём думал Фрэнк: бежать ему или нет. Если бежать то куда, а если нет, то что делать тут? У него СПИД, никого нет. Мыслей по поводу будущего тоже нет. Фрэнк лёг на пол и заснул со щенком на руках.

Проснувшись ночью, в кромешной темноте, Фрэнк чуть инфаркт не получил. Перед ним стоит Джерард. У него такой разбитый и измученный вид, что можно принять его за мертвеца. Падающая на лицо чёлка придаёт эффект вместе с чёрной рубашкой и джинсами. Бледное лицо, полузакрытые глаза.

Фрэнк сел и стал смотреть на него. Внутри всё сжалось, а удары сердца отдавались во всём теле. Мозг подавал сигналы о побеге, но сил у Фрэнка не было. Никаких. Даже просто на слова. Тело работало на автопилоте. Он дышал и иногда моргал. Больше он ничего не делал, да и не хотел. Ему даже всё равно, что будет делать Джерард. Единственное, что он не хотел, так это умирать. Страшно. Особенно от его рук. Рук человека, которому отдал всё то, что мог отдать тем людям, которые могли бы тебя любить и ценить.

- Закончи начатое и успокойся… - промямлил Фрэнк и повалился обратно на пол.

Не хотел он это говорить, но слова сами вырвались изо рта.

Джерард достал нож из куртки и ушёл. Фрэнк вздохнул и лёг на спину, смотря в высокий потолок второго этажа. В окне на кухне синее небо, освещённое огнями Нью-Йорка. Летают самолёты. Люди внизу празднуют Хэллоуин.

Джерард вышел из квартиры и пошёл вниз. На глазах пелена мести, а в голове красные картины жестокости и насилия. Такого в нём ещё никогда не было. Ему хотелось убивать не так как раньше. Не втихоря, а так, чтобы это видели все. Весь народ вокруг. Чтобы все визжали, все бегали, приехала полиция и застрелила его. Он видит только расчленённые тела детей, мужчин, женщин. Вырезанные глаза, простреленные ноги, растёкшиеся мозги и внутренности. Всё его лицо и руки должны быть в крови. Он весь должен быть в крови. Вся его душа тоже. Он должен сделать так, чтобы его запомнили надолго. И причём нетолько в Америке.

Он вышел на улицу и вздохнул свежий запах. Скоро он, может, уступит место запаху крови, жестокости и криков, жуткого испуга. Вся атмосфера и весь город вздрогнут как при землетрясении. Люди буду выбивать дробь своими ногами. Барабанные перепонки будут болеть от их воплей.

Он сел в машину и поехал в ближайший магазин. Надо выбрать что-то хорошее. По-настоящему стоящее. Не просто пистолет, а, например, хороший автомат или дробовик, чтобы оставлять в людях дыры, из которых будет струиться тёплая густая кровь. Двустволку? Будет огромная дыра вместо головы или живота. Тогда сразу гранатомет, но жалко он не продается. У Джерарда есть связи с торговцами оружия и там он купит много гранат, чтобы пихать их жертвам в глотки и куда подальше.

В магазине он купил дробовик и двустволку, много патронов, охотничий нож. Остались гранаты, но он был не в себя и просто напросто забил на них, пока он ещё держит себя в руках.

Он поехал к отелю «Плаза». Там всегда много народа и там он сделает хоть что-нибудь, чтобы его запомнили хотя бы на неделю.

Он подъехал к отелю и погладил приклад двустволки. Может, начать с чего-то мелкого? С глаз, зубов? Или сразу разбить череп об мелкую дробь, которая будет прожигать в их голове дыру, а потом сломает череп и пробьёт их мозг? Он не знал, что лучше. Он начнёт с чего-то мелкого.

Джерард вылез из машины и подошёл к родителям с маленькой девочкой, которые проходили рядом с парком. Он их остановил и задал глупый вопрос: «Где находится стадион»? Пока они объясняли ему, где что, он схватил их девочку и проткнул ей ножом затылок, заставляя родителей сдирать с себя кожу от воплей. Все обернулись и сразу встали как вкопанные. Мир на секунду замер, в ожидании продолжения действий Джерарда.

Он пошёл к машине и вытащил оттуда двустволку. Набрал карманы патронами и пошёл обратно. Взял цель в виде старушки, которая пыталась убежать от следующей за ней смертью. Она старалась изо всех сил, но у неё ничего не получилось. Джерард нажал на курок и вместо головы на асфальт попадали маленькие кусочки мяса, мозгов и кусочки черепа. Вся улица была в криках. Недолго думая, Джерард взял ещё цель и выстрелил в охранника рядом с отелем. Тот упал на асфальт и стал душераздирающе кричать от боли в ногах. Пуля насквозь пробила сразу две ноги, и он схватился за них. Быстро перезарядив двустволку, Джерард подошёл к машине и выстрелил в женщину, которая изо всех сил пыталась спрятать младенца своим телом. Джерарда это не остановило. Он убил сразу двоих. Вместо одной пули вылетело две, давая двойную убойную силу.

- В задницу, - рявкнул Джерард.

Это не интересно. Он поменял двустволку на дробовик. В дали уже слышался вой сирен, но Джерард успел несколько раз выстрелить в человека, который был сзади него. Стреляя с трёх метров, Джерард превратил его лицо в сплошное дырявое мясо. Кожи почти не было. Дробь содрала половину и вместе с ней врезалась в здание, оставляя красные пятна крови и дыры.

Мимо пробегала девушка и, хватая её за волосы, Джерард остановился. Она была настолько испугана, что ничего не делала и не дышала.

- Красотка…

Мужчина со взглядом дьявола. Он улыбнулся и, лизнув её в висок, проткнул ножом глаз, оставляя кататься на холодном асфальте от невыносимой боли. Он не задел мозг. Лезвие зашло не так далеко, и она будет мучиться всю жизнь, вспоминая этого незнакомца, который наделил её дырой на лице.

Джерард сел в машину и своими жутко трясущимися руками схватился за руль, выруливая машину в парк. Пусть копы его немного поищут, пока он будет дальше убивать невинных. Этот Хэллоуин все запомнят надолго.

Джерард взял оружие и побежал вглубь парка. Люди пробегали мимо него с максимальной скоростью. Слышится вертолёт где-то над парком, визг тормозов на повороте, громофон, который Джерард не слушал.

Он остановился рядом с парнем, который был жутко похож на Фрэнка. Джерард порезал ему горло, и на его лицо брызнула кровь. Он облизнулся и, почувствовав её железный привкус во рту, улыбнулся. Сейчас ему хорошо. Даже очень. Он сел на траву и стал напивать песенку, которую ему напевал Фрэнк в одну ночь в больнице, когда Фрэнку было плохо, и он попросил его остаться. Ночью он пел Джерарду, чтобы тот заснул и не волновался. Джерард лежал на его груди и думал о своём будущем. Сейчас он вспоминает о Фрэнке. Как ему было хорошо с ним и, как он ему навредил, мягко говоря.

Джерард сидел на траве и тихо напевал ту песенку. В руке он сжимал нож. Он хотел большего, но сейчас он уже ничего не хочет. Он хочет спать. И он хотел вернуть Фрэнка.

- Руки на землю! Лицом вниз! – кричал спецназ сзади Джерарда. – Вы имеете, а хотя в задницу это всё! Тебя ждёт смерть по-всякому! Ублюдок!

Джерард покорно лёг на землю, не переставая напевать песню. Его заковали в наручники и болезненно потащили в фургон спецназа. В спину ему тыкали дулом от автомата, а по бокам шли люди с собаками. Над головой шумел вертолёт, волнуя деревья. Джерард поднял голову, но по ней ударили прикладом и он её опустил.

Было больно только в душе. Он оставил Фрэнка с жуткой болью в сердце. Он прожёг в нём дыру, оставляя ожог на всю жизнь. Теперь он не может ничего сделать, кроме как смотреть в окошко фургона со слезами на глазах. По уголку губы пробежалась слеза, и он слизнул её, поворачиваясь к сидящему впереди мужчине. Нос был заложен, а грудь дрожала.

- Раскаивайся теперь… - мягко произнёс мужчина с автоматом и нагнулся к нему.

- Не понимаешь… - дрожащим голосом сказал Джерард и опять посмотрел в окно.

Он видит только фонари и синее небо над Нью-Йорком. Душа вылетает из него, пытаясь отыскать Фрэнка и сообщить ему то, что сейчас чувствует Джерард. Он с таким многообещающим взглядом смотрит в окно, будто там появится ангел и спасёт его. В эту чепуху он не верит. Он всхлипнул и посмотрел на чёрный пол фургона. Мужчина впереди усмехнулся и облокотился спиной об стенку фургона.

- Куда меня везут? – почти шёпотом спросил Джерард, стараясь не думать о Фрэнке.

- Сначала в городскую тюрьму, а потом в какую-нибудь окружную или куда подальше. Я не знаю. Моё дело ловить таких как ты и защищать страну. Скорее всего, в Синг-Синг или Сан-Квентин. Был бы Альтриак, точно бы повезли туда. Ты знаешь, что это?

- Да… место для туристов… - Джерард вытер щёку об плечо и ещё раз с надеждой посмотрел в окно.

- Да, - засмеялся мужчина. - Есть дело, но это сейчас, а раньше. Жуткое место. Там заключённые с ума сходили.

- Спасибо, я знаю, - Джерард отвернулся от окна и опустил голову, стараясь держать себя в руках.

- Хватит! – огрызнулся другой спецназовец рядом с Джерардом и толкнул его в плечо. – Ты заткнись! Или умрешь раньше назначенного срока!

По телу Джерарда пробежали мурашки, и он зажмурил глаза. Он никогда не думает о последствиях. Он живёт только настоящим, не залезая в будущее, причиняя этим всем вред и себе и другим.

- Брат… - прошептал сквозь слёзы Джерард и ударился затылком об стенку фургона.

- Угомонись!

- Фрэнки… - прошептал Джерард и опять ударил себя затылком.

- Не понятно?! – крикнул тот мужчина рядом и больно ткнул Джерарда дулом под ребро.

- Иди на хрен! – крикнул Джерард и толкнул его, отчего тот скатился со скамейки и упал.

- Сукин сын!

Он встал и с ноги врезал Джерарду в челюсть своим тяжёлым сапогом. Джерард упал на скамейку лицом, но быстро поднялся, получая прикладом по макушке. В глазах потемнело, и Джерард отрубился.

…

Фрэнк сидел на кухне в полной темноте и слушал вой сирен за окном, вспоминая, как тут обнимал Джерарда. Этот вой его сильно пугал и напрягал. Он гладил щенка и тряс ногой, надеясь, что всё обойдётся. Каждый шорох заставлял Фрэнка вздрагивать. Только сопение щенка его немного успокаивало.

Фрэнк подпрыгнул на месте и схватился за сердце, когда зазвонил телефон. Он подошёл к нему и с осторожностью взял трубку с базы.

- Да… - дрожащим голосом ответил Фрэнк и сел на диван. – Да я жив, как слышишь… Я, я не знаю. Что?!

Фрэнк сидел и смотрел в одну точку, пытаясь прогнать шок из тела. Его начало выворачивать наизнанку. По телу бегал холод и мурашки. Всё тело онемело, и Фрэнк был не в состоянии двигаться.

- Да, да я тут… понятно… хорошо…

Фрэнк поставил трубку на базу и бездушно упал на диван. Звонил брат Джерарда и говорил, что было мочилово около отеля. Взяли Джерарда. Фрэнк хотел не верить этим словам, но Майки не стал бы врать. Всё сходится. Джерард был не таким, когда смотрел на Фрэнка. В нем будто что-то сломалось. Что-то главное, то на чём строился весь Джерард. Фрэнк прижал к себе щенка и стал плакать. Больше он ничего не мог делать. Ноль ощущений. Только шок.

Фрэнк опять вздрогнул, когда открылась дверь, и к нему подбежал Майки.

- Успокойся, - успокаивал его Майки, прижимая к себе. – Всё будет хорошо.

- Ничего не будет хорошо!

- Не правда. Всё обойдётся. Верь мне, - Майки взял его заплаканное лицо в ладони и убрал с лица чёлку.

Они вышли из дома и поехали в тюрьму. Фрэнк никак не мог успокоиться. Он его уже простил за всё. Пусть он его чуть не убил, это теперь не важно. Теперь для Фрэнка всё неважно. Для вида они заехали в «Плазу» и там люди смывали кровь с асфальта. Фрэнк полностью убедился во всём, и ему стало ещё хуже. Он не чувствовал в этом свою вину. Может, только он чувствовал вину в том, что родился.

- Побежали! – крикнул Майки и побежал в здание городской тюрьмы.

Фрэнк побежал за ним.

- Можно поговорить с Джерардом Уэем? – Майки подошёл к окну с толстым полицейским и кинул перед ним пачку денег.

- С ним сейчас разговаривают… потом - конечно… - он взял деньги и проколесил на стуле в другой конец офиса, пряча деньги от чужих глаз.

Майки и Фрэнк сели на скамейку и стали ждать пока от Джерарда не выйдут. Время длилось вечность. Фрэнк уже заснул, когда, наконец, появились люди в костюмах и форме. Они что-то бурно обсуждали между собой и вошли в другой офис. Полицейский дал им знак, и они пошли к Джерарду. Он их проводил и ушёл.

- Брат! – воскликнул Майки и прильнул к решётке. – Зачем? Зачем?

Фрэнк стоял в стороне и со слезами смотрел на Джерарда. Он знал, что ему грозит и это его не успокаивало.

- Незачем… - безразлично отмахнулся Джерард, не решаясь посмотреть на Фрэнка. – Мне грозит смертная казнь… Точнее, даже не грозит. Она точно будет, - Джерард сел на кушетку и посмотрел на Фрэнка, который стоял и не сводил с него испуганных заплаканных глаз. – Извини, Фрэнки. Я виноват…

Фрэнк ничего не сказал. Он схватился руками за решетку и прислонился к ней головой.

- Виноват в том, что испортил твою жизнь своим существованием. Надо было просто выполнить своё задание и всё. Всё не вылилось бы в такое русло. Просто убить, но я тебя пожалел. Даже не знаю почему! Блядь, – Джерард сидел с опущенной головой и смотрел на свои ботинки. Почему он всегда просит прощения? От этого ему было не по себе.

- Я сам виноват в том, что пошёл с тобой, - сказал Фрэнк и сел на корточки. – Как я могу загреметь сюда?

- Даже не думай! – выкрикнул Джерард и поднял голову. – Никогда! Не знаешь, во что себя впутаешь!

- Это уже моё дело, Джерард! Моя жизнь, которую я уже в состоянии строить сам! – Фрэнк вскочил на ноги и схватился за решетку.

- Майки, присмотри за ним. Не дай ему этого сделать. Вноси залоги плати всем тем, что у меня осталось.

- Кстати о залогах... Какую сумму надо заплатить, чтобы тебя отпустили? – с надеждой спросил Майки и обнял за плечи теперь своего второго брата, которого будет оберегать, пока Джерарда не казнят, если казнят.

- Никакую, - с безразличием сказал Джерард. – Государство не примет никакую сумму, потому что я сознался во всех своих убийствах. Майки, ты знаешь, сколько у меня их, - Джерард посмотрел на Фрэнка и вообще пожалел о всей своей жизни.