Я смотрю на твой силуэт где-то там, в темноте соседней комнаты. Я не могу видеть тебя полностью, потому что я в укрытии, я в безопасности. Ты не можешь достать меня, не можешь снова причинить боль. Я прячусь, как последний трус прячусь, а ты там, где-то, как мне кажется, далеко. Ты меня не видишь, но чувствуешь, я знаю. Ты всегда чуешь мое присутствие. Наверное, ты ощущаешь мой страх. Или неуверенность. Или глупость. Так или иначе, ты все равно скоро найдешь меня, как бы я ни прятался. Вечная игра в кошки-мышки. Изо дня в день. И мы оба любим эту игру. Сегодня все не по плану. Ты не движешься уже час. И я не двигаюсь, смотрю из укрытия на твою черную тень. Кажется, мы как единое целое. Отражения друг друга. Делаешь шаг ты, делаю шаг я. Движение руки. Взмах. Удар. Кровь. Воспоминания ударяют в голову. Я морщусь. Мне надо преодолеть свой страх. Я должен пройти к тебе, что-то сказать. Мы должны разговаривать. Хотя кому мы должны? Ты-то уж точно не должен. Должен только я. Я вечный задолжник. Плачу по кредитам, которые брал на счастье. Только вот счастье давно превратилось в мучение, тянущееся уже который год. Я делаю шаг. В оглушительной тишине комнаты это как выстрел, и ты вздрагиваешь. Следом вздрагиваю и я. Цепная реакция, скоро будет взрыв. Я уже жалею о своей секундной смелости. Хочется вернуться в темноту, но ты уже знаешь, что я тут. Ты уже слышал. Игра началась. Новый шаг. Ты распрямляешь спину. Резко, будто бы тебя ударяет током. Я представляю твое лицо, если тебе было бы больно. Искаженное, полное страдания. Глаза умоляют меня о спасении. Незаметно мои мысли переходят на насилие. Я хочу видеть твою боль. Жаль только, что происходит все наоборот. Мне страшно, потому что я не знаю, что ты будешь дальше делать. Может быть, убьешь меня, наконец. А может, уйдешь, как и прежде. Что дальше? Мы живы, или это уже мое наказание? Я в аду? А может быть, это все мой кошмар, а я просто не могу проснуться вот уже два года? Скажи мне. Если это реальная жизнь, почему мне так страшно? Почему я не могу вымолвить ни слова? Вопросы осыпаются пеплом с моих губ. Я горю, горю изнутри. А ты лишь подливаешь в огонь еще больше масла. Давай. Сожги меня, наконец. А я иду дальше. Я не должен останавливаться. Шаг. Шелест бумаги, глухой удар о поверхность стола. К тебе пришло вдохновение, а это значит, что я должен сесть в кресло напротив тебя. И не двигаться в то время, как ты не можешь усидеть на месте. Ты крутишься, ерзаешь, будто бы пытаешься ухватить ускользающие мысли, но я знаю, что у тебя не получается. И ты приходишь в ярость. Ярость представляется мне соленой, теплой, липкой и… острой? Ярость стала повседневностью в моей жизни. Я сажусь, морщусь, потому что вот сейчас будет больно. Я жду. Минуты будто бы издеваются. Медленно переваливаясь через каждое деление, они ощущаются как острые иголки, которые мой страх с садисткой радостью втыкает мне в голову. Я жду, физически ощущая боль от ожидания. Я жду, а сам втайне надеюсь, что еще чуть-чуть, и ты разозлишься. Я жду боли? Абсолютно точно. Я так к ней привык, что жизнь без боли кажется чем-то неправильным. Еще десять минут, а ты все еще пишешь. Я распахиваю глаза так резко, что мне кажется, будто листы под твоей ручкой шевелятся от дуновения ветра из под моих ресниц. Ты усердно пишешь что-то. Будто бы один. Будто бы нет рядом человека, который нуждается в страданиях. Ты говорил о безумии. Что ты безумен, поэтому можешь делать со мной все, что тебе заблагорассудится. А теперь посмотри на эту пустую комнату со стороны. Кто здесь безумен? Я лист под твоим острым стержнем. Я чистая белая бумага, которая доступна для тебя. Нарисуй тут свой мир. Изобрази своего человека. Я же не тот, кто тебе нужен. Я же ничтожество. Не ты ли меня заставлял поверить в это? Поздравляю, у тебя получилось. Ты поднимаешь глаза, а я вжимаюсь в кресло, ликуя про себя. Потому что мне кажется, что гнев прячется в твоих глубоких глазах, на всякий случай укрывшись черными прядями твоих волос. Вот-вот, сейчас. Сладкая расплата за мою смелость. Но ты протягиваешь мне листок с какими-то непонятными эмоциями на лице. Я не видел такого. Я не знаю, что это. Я боюсь. Я загнан в угол. Я убит. Я раздавлен твоим потоком эмоций, который не могу распознать. Что это? Этому есть определение? - Бери листок, - хриплым голосом говоришь ты, снова смотря на меня этим взглядом. А я не могу двигаться, потому что ожидание сотнями иголок впилось в меня, страх захватил контроль. Я безвольная кукла в руках неумелого кукловода. В руках страха. Наверное, я сейчас заплачу. Трясущимися руками я беру этот листок. Кажется, меня прошибло разрядом. Двести двадцать вольт по венам руки на весь организм. Мне хочется бежать. Ударь меня. Лучше ударь. - Читай, - твой сухой голос и безумная ухмылка. А я вне себя от страха. Что будет? Что я должен сделать?.. Пальцы разворачивают листок, на котором мелким почерком сотни слов. Я надеюсь, что это будет привычное «Ты ничтожество», но... Я уже плачу. Абсолютно точно. Мне хочется кричать, биться о стены этой комнаты. Зачем? Страх просто убивает меня изнутри, и я падаю без сознания. Ты все испортил. Я сломан. Ты все испортил. Не говори мне «люблю». Ты сам просил. Ты сам нарушил правило. Ты все испортил…
Начало честно не понравилось. И как бы насилие насилием, и ход мыслей Фрэнка понятен, но было ощущение: либо чего-то не хватает, либо я где-то уже это видел. Но когда Фрэнк всё же подошёл к нему...ёй, вот тут понеслись эмоции! Метафоры, сравнения выглядят впечатляюще. Да и сам, опять же, ход мыслей, который начал развёртываться - настоящая буря. И я понял, да, что имел ввиду Фрэнк под своим "всё испортил", и звучит это действительно круто. Спасибо Вам))
