Глава 6.

Фрэнк рывком выбежал из класса, оставив Джерарда все так же неподвижно стоять в помещении. Дверь громко хлопнула, и он уже почти добежал до выхода, но остановился. Наклонившись, вцепился пальцами в джинсы и стал переводить дыхание. Оно до сих пор оставалось прерывистым. А сердце бешено билось от такой резкой перемены на физическую нагрузку. А может…Нет. Определенно от нагрузки.

Выпрямившись, Фрэнк стал оглядываться вокруг. Странно, что никого уже не было. Сколько он провел времени, находясь с Джерардом в одной комнате? Минут десять. Или меньше. А может больше? Но это уже было неважно. Потому что, как только парень вспомнил о новом учителе, дверь этого чертового класса открылась. И мистер Уэй, как всегда спокойный, сделал первые шаги в коридор. Фрэнк словно одеревенел. Он отчетливо слышал, как шаги Джерарда приближаются, как взгляд сверлит его затылок. И становится горячо.

- Фрэнк, я… - Фрэнк кое-как сумел развернуться и посмотреть на мистера Уэя таким же удивленным взглядом, как смотрел на него минуты три назад.

- Не подходите ко мне… - Запинаясь, пролепетал он.

Это было больше похоже на сцену из фильма ужасов. Школьный коридор. Он тут один, и перед ним кровавый и обезглавленный монстр, который хочет его сожрать. Да. Вот надвигается и поднимает руки, с которых течет слизь… И хватает его!

- Нет, не подходите, я серьезно, - немного успокоившись, пригрозил он, - не вздумайте.

Парень не заметил, как резко перешел со ‘свиньи’ на дрожащий голос. Хриплый и испуганный. Это был его голос? Да. Испуганный. Потому что он только что здраво осмыслил, что теперь боится мистера Уэя. Он сильно сжал кулаки, - так, что они побелели - когда учитель пошел наперекор его словам и попытался подойти ближе. Но Джерард тут же остановился, увидев, как его ученик нервно хватает воздух, и ноздри напряженно раздуваются.

- Я просто… - Повел он бровью, протягивая сумку Фрэнку.

Он снова попытался сделать шаг в сторону мальчика, но тот с еще большей настороженностью отпрянул назад, видимо, не заметив, что у него в руках. Наткнувшись спиной на входную дверь, он резким движением открыл ее и унесся.

А Джерард остался стоять с темно-коричневой сумкой в руке. Прищелкнув языком, он тяжело и протяжно вздохнул. Да, поступил он, мягко говоря, странно. Да что уж там! Это было противоестественно. Он просто хотел заткнуть и немного напугать парнишку, а получилось все через заднее место. Мало того, Фрэнк теперь наверняка считает его психопатом. Ну, или, по крайней мере, извращенцем точно.

Опустив руку с сумкой, Джерард направился к стене и опустился на пол. Он откинул голову назад и начал разглядывать коридор. Белые стены, школьные шкафчики. Все, как в обычной школе. Но что-то было не так. Интуиция никогда не подводила Джерарда, а сейчас она просто кричала, что то-то должно случится в ближайшее время. Что-то плохое. Что-то, о чем он может пожалеть. И не мало.

Почувствовав, как волнение внутри нарастает, он потянулся рукой в карман и достал оттуда маленькую баночку. Ту, из которой принимал таблетки сегодня за обедом. Высыпав две капсулы на ладонь, он проглотил их без воды. Подождав пока боль в глотке стихнет, он положил баночку обратно и стал пристально изучать сумку своего ученика. Грязная и уже не мало пожившая. Какая-то железная цепочка и потершийся ремень. Рука сама потянулась к сумке и сама же притянула ближе к ногам. Не долго думая, он расстегнул ее и, закусив уголок губы, принялся копошиться с интересом в ней. Как вор. Учебники, тетради, карандаш и две ручки. В принципе, ничего особенного. Хотя, нет. Рука наткнулась на скомканный комок бумаги. Аккуратно вытащив его, будто боясь, что он вот-вот может рассыпаться, Джерард долго смотрел на него. Но все-таки решил развернуть. Двое людей лежали на кушетке. Обнаженные и удивительно пропорциональные. Тени мягкие, аккуратно наложенные; линии не грубые, а на оборот, плавные. Поза такая естественная и простая. Мужчина обнимает женщину за талию, а та пытается вплести пальцы в волосы партнера. Ее взгляд сосредоточен на молодом человеке. А глаза мужчины устремлены точно на обозревателя. На Джерарда. Стоило немного всмотреться в молодого человека, и мелкая противная до дури дрожь пробежала по телу. Заостренный приподнятый нос, томный взгляд, темные вьющиеся волосы, падающие на плечи. Было видно – он взмокший. Только мгновение спустя, когда он понял, что за человек нарисован на скомканном листе, он громко и нервно сглотнул. Руки неожиданно затряслись и отложили рисунок в сторону. Джерард опустил голову на колени и зарыл пальцы в волосах, больно схватив их.

- О, черт! – едва слышно прошептал он.

Он не хотел никому делать больно, честное слово. Это была безобидная шутка. По крайней мере, он так думал. Откуда он мог знать, что мальчишка мог быть вот таким?

- А может ему действительно неприятно мое общение с его матерью? – Резко поднял голову Джерард и уставился в противоположную стену. – Но. Вообще-то, это ведь не его дело. Так? И ты не виноват, Уэй.

Он осторожно покосился на рисунок. Лучи солнца падали на бумагу так, что тени становились резче, и Джерард немного обрел объем. Он все так же смотрел на настоящего Джерарда. Тем же томным взглядом. На том же лице с мягкими чертами и полуоткрытым ртом.

“Или виноват?” – Пронеслось в голове.

В любом случае, он знал, что должен был взять этот скомканный листок себе. Пусть это будет кража. Но он чувствовал, что нарисованный Джерард нужен ему. Откуда это чувство, он не имел понятия. Но оно присутствовало – это факт. Но прежде чем сделать это, Джерард оторвал клочок бумажки и принялся искать ручку в темно-коричневой сумке. А найдя ее, он глубоко вдохнул и плотно сжал губы, будто сейчас он шел на что-то очень опасное. Черт возьми, да, это было рискованно – забрать личную вещь этого мальчишки и, к тому же, оставить после себя записку. Свои следы. Но Джерард чувствовал себя виноватым. Он действительно не хотел той ситуации, в которой оказался там, в классе. Наедине с Фрэнком. Когда прижал его к себе. Нет, нет. Он не был гомиком. Всем говорил, что гомосятиной не страдает; и даже наоборот, его это отвращает. Но там, когда он был в классе… Он не мог отрицать, что бурно отреагировал на то, как Фрэнк ответил ему на поцелуй. А если быть откровенным до конца, можно сказать, что ему даже понравилась такая реакция. Или, допустим, когда он однажды увидел парня без верха. Когда он смотрел на его расписанное татуировками тело. Такое худощавое с ярко выраженными ребрами и тазобедренными костями. Вот тогда он мог поклясться, что дотронется до него. Но причину не понимал. Может, потому что завидовал ему. Ведь сам он жутко боялся иголок, да и фигура оставляла желать лучшего.

Но что нужно было писать? Что он жалеет о случившемся? Да, наверно. Но писать об этом на клочке бумаги? Нет, лучше сказать слова соболезнования в лицо. Или не так? И вообще он чувствовал себя шантажистом. Так и видел слова, написанные его почерком: ‘Твой рисунок у меня. Хочешь видеть его живым? Тогда нам придется встретиться’. Но, черт, это же ахинея! Но он решил написать, как есть. Им нужно было встретиться. Поговорить. Спокойно.

- Да я гангстер, мать вашу! – прошептал Джерард, сложив рисунок в четверо и положив его во внутренний карман пиджака.

Клочок записки он положил в сумку Фрэнка. Так, чтобы сразу можно было заметить его. И, отряхнувшись, взяв свой портфель и сумку Фрэнка, он вышел из здания. Хотя, он надеялся на то, что Фрэнк не убежал, а спокойно курит возле какой-нибудь урны. Как делал всегда.

“С каких пор я стал замечать детали?” – сжав губы, подумал он.

_

Фрэнк бежал все дальше и дальше. В какую сторону? Да наплевать. Лишь бы подальше. Лишь бы бежать. Но правый бок кололо все сильнее, и он вынужден был остановиться. Схватившись за него и прижавшись лбом к рядом стоящему дереву, он начал судорожно дышать. Такое чувство, что грудная клетка может вот-вот разорваться. И при каждом вдохе и выдохе становилось все больнее. Фрэнк развернулся и сполз по столбу дерева вниз, на землю, усыпанную желтыми листьями.

“Дерьмо…” – подумал он, оглядывая местность.

А дыхание все еще сбивалось, и сердце бешено колотилось. Словно они на пару танцевали танго где-то внутри организма. И на этот раз от испуга. Но не от страха того, что Джерард целовал его. Фрэнк боялся, потому сам хотел этого - целовать Джерарда. Он даже думал вернуться, когда отбежал от здания на десять метров, мотивируя тем, что забыл сумку. Но мог ли он так поступить? Сейчас, сидя здесь, он пытался представить, что было бы, если бы он остался. И скорее всего было бы что-то большее. Вряд ли Фрэнк остановился бы. Тем более, когда он был возбужден. Единственная мысль крутилась в голове, пока он бежал: ‘Только бы не заметил, только бы не заметил, боже!’.

Неожиданно для себя, Фрэнк вспомнил слова Джес: ‘А может, ты не хочешь этого, потому что он нравится ТЕБЕ?’.

- Да, блядь, он нравится мне! – Громко с хрипотой сказал он в воздух кому-то, так, что птицы, сидевшие на деревьях, взмыли молнией в небо.

Это была правда. И вот так птицы отреагировали на правду. А что, если Джерард был такой же птицей? Что если бы он так же испугался этой правды? Если Фрэнк старался убежать от нее…

“То ты подавно бы убежал, я думаю…” – откинув голову, подумал парень.

Если бы Джерард был рядом, он сделал бы одну из трех вещей: либо побежал бы дальше, либо набросился на него, требуя продолжения, либо начал извиняться за… Хотя, стоп. А за что ему, собственно, извиняться? Первым начал он, а не Фрэнк. И все факты указывают на то, что Джерард сам спровоцировал его на ругательства в его адрес. И Фрэнк мог остаться. Потому что вся вина легла бы на Джерарда. Но почему тогда он выскочил, словно ошпаренный? Ответ просился сам – все слишком быстро и неожиданно. И чувство страха перед мистером Уэем одолевало симпатию к нему.

А ведь тогда, когда мистер Уэй пытался целовать его, он, хоть и смутно, но напоминал Человека. И от этого становилось еще хуже. Неужели Джерард может врезаться ему в голову так же, как и Джаспер? Или нет. Не так. Сможет ли он вытеснить Джаспера у него из головы? Да, вот так звучит куда более устрашающе.

- Я определенно мазохист, - с печалью в голосе прошептал Фрэнк, опять куда-то в воздух.

Подул легкий ветер, и листья зашуршали под ногами и телом Фрэнка, навивая какую-то жуткую тоску. И обиду. На самого себя.

__

- Да…Хорошо…Конечно…

Линда слишком часто звонила не вовремя. Именно тогда, когда Джерард собирался поужинать. Или посмотреть какой-нибудь фильм. Однажды она позвонила, когда Джерард смотрел порно. И вот тогда ему действительно было неловко, потому что он долго искал пульт, перекрикивая стоны и вздохи. Ну, он же натурал, в конце концов. Да и не святой вовсе.

- Да, спасибо, - Линда поблагодарила его за сумку, которую он принес к ней домой. – Я все равно не понимаю, кто мог так вывести Фрэнка из себя?

Джерарду пришлось придумать какую-то нелепую историю, в конце которой Фрэнк взбесился и убежал куда-то. Он придумал ее фактически на ходу. А что ему оставалось делать? Ведь Линда начала допрос: ‘а что?’, ‘а почему?’. А так как на фантазию Джерард не жаловался, то он смог выйти сухим из воды. Оставалось только надеяться, что Фрэнк будет держать язык за зубами.

- Честно, я понятия не имею, - пытался убедить он Линду. – Он до сих пор не вернулся?

- Не…А вот, только что вернулся. – Джерард услышал глухой хлопок двери, шаркающую походку парнишки и слова Линды: “Привет, Фрэнки”.

И ему стало немного спокойнее и легче на душе. Хотя, нет. Он в любую секунду мог рассказать о случившемся инциденте между ними сегодня.

- Что ж, я пойду, наверно. Спокойной ночи, Джерард.

И последним звуком, что он услышал, перед тем, как положить трубку, был треск посуды. Кто-то что-то уронил...

__

- Фрэнк!

- Прости, я случайно!

Линда стояла, нахмурившись и, явно не понимая, как Фрэнк мог разбить стакан, что-то бормотала себе под нос. Тем временем Фрэнк уже собрал осколки и положил их на стол.

“Черт, это ублюдок позвонил нам домой. Неужели ему совсем насрать на то, что случилось?”

- Твоя сумка… - Фрэнк резко обернулся и нервно сглотнул, - Наверху, - указывая палец в направлении его комнаты, закончила фразу Линда.

- А, - тупо уставившись на мать, сжал он губы в напряжении.

“Черт, я надеюсь, она ничего не заметила…” – думал он, когда уже лежал в постели.

Сумка была на месте. Там, где и всегда – в углу. Валялась вместе с толстовкой. Но что-то явно было не то. Сгорев дотла от любопытства, Фрэнк соскочил с кровати и, отбросив толстовку, потянул сумку на себя. Он поставил ее на стол и еще долго смотрел в ее сторону, пытаясь найти хоть какие-то изменения; прежде чем осмелел и решился открыть ее.

- Здесь. Значит все в порядке, - с облегчением выдохнул он.

Но тут же нервно сглотнул. Вместо шарика бумаги он нащупал расправленный и скомканный листок. На сто процентов он был уверен в том, что это то, что он проверяет. Но клочок был слишком маленьким для того рисунка. Резко выдернув руку вместе с клочком, он принялся рассматривать его в темноте. И, заметив какие-то каракули, одним прыжком достиг окна, где уличный фонарь раскрыл ему текст. “Твой рисунок у меня, парниша. И он пока еще живой. ;D p.s. Нам надо поговорить. Срочно. Джерард.”.

Глава 7