Напиши мне. Слово, два, напиши мне. Через СМС, на e-mail, бумажным письмом, напиши мне. Напиши о чем-нибудь хорошем, напиши, что у тебя все хорошо. А лучше, позвони мне. Сегодня, завтра, позвони мне. Через два километра, семь штатов, позвони мне. Позвони мне и успокой меня, позвони и скажи, что у тебя все хорошо. Если сможешь, приезжай ко мне. Я почти круглыми сутками один дома, приезжай ко мне. Я ненавижу пустоту и одиночество, но я остался без живого тепла рядом и я снова начну закидываться таблетками, поэтому приезжай ко мне. Войди в квартиру и скажи, что вернулся. Обними меня и скажи, что все возвращается. Мне больше не нужно ничего, поверь. Либо ты, либо экстази. Либо ты, либо марихуанна. Либо ты, либо викодин. К большему у меня нет доступа. Просто я опоздал. Мы не общались уже месяц. Целый месяц я не слышал о тебе ничего. Но я уверял себя, что все в порядке. Сейчас передо мной стоит Лин, она настолько напряженно-печальная. Она держит в руках свежую газету. На последней странице - статья о гитаристе группы My Chemical Romance, которого несколько дней назад нашли на дне какого-то пруда. Его телефон был обнаружен в кустах. Там была видео-записка, предсмертная записка. Единственные слова в ней - "Прости меня, Джерард". Ты не попрощался с семьей, не объяснил причин. Ты просто попросил у меня прощения и утопился. А все, что я мог бы тебе сказать - "Спасибо за воспоминания". Я так же тонул в своих чувствах, а теперь, похоже, стоит перейти к вон той бутылке виски, что стоит на верхней полке...
Вау! Плакать я конечно не умею, но это вау... Вы определенно задели что-то в моей душе(?) Это сильно. И грустно. Джерард благодарит за воспоминания, но по-моему воспоминание это самое худшее, что может быть в жизни. Они все время всплывают и заставляют страдать. Я очень сочувствую Уэю, потому что в моей голове автоматически выстроилась цепочка возможного продолжения. Ладно, не важно, мысли в слух. Спасибо Вам. Вот.
