Когда меня выписали, я немного растерялся.
Совсем немного.
Потому что у меня не было денег.
И никто не даст мне их просто так.
Ты не знал, что я пишу?
Я пишу постоянно.
Начиная с восьми лет, я пишу, мы пишем, ты пишешь, они пишут – в моем мозгу появилась квартира.
Я пишу короткие фразы на телефон, сохраняя сообщение в папке «Неотправленные».
Не потому, что мне некому отправить.
А потому, что я вру себе.
Не потому, что сегодня у неба цвет замерзших губ.
А потому, что я встретил Фрэнка.

К людям приходят их мысли?
Это нормально, что твоя галлюцинация стоит с тобой на переходе?
Что она сунула руки в карманы и ждет зеленого?
Это нормально, что я поворачиваюсь к нему и говорю.
Да, я сказал это ему, не потому, что я знал это.
А потому, что я встретил его.

-Синглер умер.
Ты в курсе?

Не исчезай сейчас. Докажи мне, что я ошибся, полагая тебя тем парнем.
Докажи мне, что ты существуешь, иначе моя голова взорвется.
Она просто не выдержит.
Постарайся не заметить отчаяния в моих зрачках, когда ты даешь мне ответ.

-Он очень старый. Не удивительно, что он сдох.
Пойдем.

* * *
Охранник за пультом управления напрягся.
Краем глаза ему были видны две фигуры, входящие в клуб.
Что-то заставило его отвернуться от экранов, налить себе кофе, и этой ночью ему опять приснится оранжевый дом.
Уровень тревоги – 0.

Камера #1 засняла барную стойку, где парень с сутулой спиной потягивает коктейль.
Очкарик, как же без него – смотрит в пол и тихо что-то говорит.
Камера #2 показала туалет бара, где сутулый вжал в стену своего дружка.
Камера #3 увидела его отчаянные глаза.
Теперь наклонись.
Прогнись больше, мне неудобно.
Камера #2 записала на пленку стоны.
И Камера #3 услышала.
-Джерард…
И увидела, как вздрогнул другой. Как он судорожно сжал кулаки. Как улыбнулся и обнял Фрэнка, шепча.
-Спасибо…

[Солнце, с болью, с примесью безумия
Яркий, слепящий свет в лобовое стекло.
Мир, я в последний раз, я люблю тебя!
Вам, на земле, далеко от меня - повезло.

В панике в группы сбиваясь, люди смотрят на небо.
Крепко сжимая в руке чью-то чужую ладонь.
Падает, мчится щебенка, нет - тень человека!
На небе, на раненом теле - рваный дымный бутон.

Солнце со смертью, с резким запахом гари,
Тянем дрожащие руки вперед, вверх, вверх.
Ни одного, кто летел - не смогли, не поймали.
Сколько убито, кого потеряли? - Всех.

Сверху все как на ладони - бегущие толпы.
Прочь, удаляются, прячутся, плачут, кричат.
Мы - на стреле, напряженной, свистящей, холодной.
Мы - прямо к смерти, без шансов вернутся назад.

Кто решил за тебя, куда тебе падать?
Кто рассчитал, где и как ты высоко ты умрешь?
Им остается лишь плакать, плакать, плакать.
Дождь из их тел, дождь, человеческий дождь...]