Should I sink or swim? (Or simply disappear?) [7/?]
Не прикасайся к нему.
POV Gerard
- Почему ты молчишь? Почему не можешь просто сказать мне все, что думаешь?! Тебе больно! Я хочу услышать, как ты кричишь! - Я кричу. Просто ты не слышишь.
Закрыть, закрыть дверь на все замки. И упасть на пол от бессилия, закрывать рот руками, запихивая их по самую глотку, чтобы не орать. Цепляться грязными пальцами за ковер, пока все не занемеет и не станет больно двигать ими. Психовать и разбивать прикроватную лампу, вырывать все шнуры и затягивать их удавкой на своей уродливой шее. Разнести комнату к чертям в порыве злости и отчаяния. Схватить будильник со стола и швырнуть его в стену и, наконец, зареветь_завопить не своим голосом от многочисленных порезов внутри. Слышишь? Я истекаю кровью. Я мертв, глубоко, на дне. Я - блуждающее приведение в этом доме, наполненное болью и разочарованием. Я помню лишь момент своей гибели, когда кто-то безжалостно схватил за волосы и одним грубым движением прошелся по глотке. Теплая жидкость наполнила рот, и прямо сейчас я плачу, как плачут только сумасшедшие в белых палатах, разрывая кожу на лице и руках так, чтобы после остались красные борозды. Но, конечно, все это метафора. Все это ложь, обман, неправда. Ты же так любишь говорить? Я же сам себе придумал несуществующие проблемы, так? Тогда почему я гнию, сукин ты сын!
Я знаю, что скоро сдохну.
Оказывается, даже смерть можно отложить на "потом". Глупо, да?
Я как мальчик, страстно живущий мечтой - играть на фортепиано. Угадайте, кому перерубило все пальцы.
- Прошу тебя, будь со мной, пожалуйста. Почему ты просто не можешь быть рядом?!
В подушку, измазывая все кругом в крови. Порезы жгуче ноют и постоянно дают о себе знать. Утробно зарычать, а потом завыть. Сейчас я на дне океана. Давление повышено, да и холодно тут, мрачно. Я уже привык обходиться без кислорода, так что это нормально. Он, океан, в глубину шесть миль, вроде. Да.
Я, наверное, сошел с ума. Со злости переворачиваю стол, все летит к чертям через открытое окно. Ледяной ветер не отрезвляет, он душит, бьет до первых синяков под коленями. И ворох альбомных листов поднимается вверх, ускользает наружу, но я вовремя хватаю еще не вылетевшего тебя. Будто я никогда больше не смогу нарисовать тебя или представить, - нет, смогу, еще как. Тебя чуть не забрали у меня. Почти забрали.
Да, я все-таки сошел с ума, не иначе. Как же так, а, мальчик из моей головы? Как ты можешь существовать? Я же тебя выдумал; я же сделал тебя таким угловатым и нескладным_острым_шершавым. Ершистым. Я сделал тебя таким, только я и больше никто. Я хотел, чтобы в этом мире тоже кто-то боялся так же отчаянно, как и я. Ты - мое.
Я включаю настенный свет в комнате и делаю шаги назад, пока выпирающие лопатки не упрутся в холодную стену. Ты мною придуманный! Ты не можешь существовать! А со всех стен на меня смотрит нарисованный мальчик, коротко стриженный, загнанный, подстреленный, обязательно с татуировками и этим кольцом в губе.
Это все так обжигает, а затем - догорающими углями в октябрьские лужи. Обязательно зашипеть надо будет только не забыть. Это шипение - все, что останется после меня. Как шипение старого телевизора в минуты оголтелой январской грозы.
Истерически смеяться и засыпать под твой выдуманный голос в моей голове, - вот, что мне остается. Кто-то из нас обязательно должен умереть. Спасти тебя и сорваться в пучину.
Мир замирает. И ты меня забираешь. Совершенно, до дна, выливая в горстку соды. Хотя я не просил.
Шум трения крови о вены, гудит в ушах, мутнеет в глазах, сознание отключается. С неестественно-безумной_кривой улыбкой на губах.
***
Грязный свет струйкой сочится через щель, как оказалось, не так уж плотно задвинутых штор. Я не хочу впускать в себя ни один луч. Он больно жалит, как укус пчел: до отеков и багровых волдырей. Никому нельзя доплывать до твоего сердца, запомни. Пожалуйста, просто запомни. Один промах, - и этот кто-то уже идет с насосом, готовый откачать все болото, в котором ты почти задохнулся. Несмотря даже на то, что ты отчаянно пытался покончить с собой. Не строй лестницы и дома. Просто... раз - и все. И уже ничего не болит, ничто не хочет разорвать тебя изнутри. В тебе больше нет паразитов. Все кончено. Но я смиренно жду мучительного конца, потому что, блять, слабак. Да и ты. Ты сидишь в нашем доме. Ты понимаешь, что наделал? Кто ты? Ты, верно, самая прекрасная смерть, которую кто-либо когда-то видел.
Шепчу твое имя, как в бреду, как последнее, за что я могу зацепиться. Но давайте не забывать, что мои руки ужасно слабые и скользкие. "Фрэнк, Фрэнк, Фрэнк". Дай мне еще немного времени. "Фрэнки".
Теперь ты не такой уж и безымянный.
***
POV Author
Наверное, вы смотрели фильм "Удар молнии". Да, где парня в самом начале фильма убивает разрядом молнии. Таким, как главный герой, был и Джерард всю свою жизнь: с независящим мнением, с собственными принципами, предубеждениями, даже стойкими целями. Этот юношеский максимализм делал картинку будущего ярче и четче. Ему казалось, что он сумеет осуществить все свои желания, что всегда сможет вырваться из грязного Джерси куда-нибудь на запад, что он всегда будет тем, кем должен, тем, кого построил в своей голове.
«Well you built up a world of magic Because your real life is tragic».
Страшно осознавать, что ты, парень, влюбился в парня. Может быть, если бы Джерард уже где-то работал, то все прошло бы гладко. Но напомним, что он в то время еще учился в школе. А школа... это могила, где общественное мнение ценится и всегда будет в авторитете. Джерарда раздражало все, чем обычно заболевали дети в этих стенах, его раздражали все эти разговоры, в которых было максимум слов и минимум смысла, его раздражало то, что люди ведут себя в этом дерьме как клише. И он не раз говорил свое мнение. Как ни странно, его не трогали. Да, пару раз он ночевал в шкафчиках за это, но не более. Потому что эти люди элементарно боялись его. Потому что они понимали его, понимали то, что он хотел донести, но не делали ничего, наверняка думая, что остальные просто раздавят их всех.
Но они узнали об этом. Непонятно как и непонятно для какой цели. Может, все это просто совпадение. Такое, знаете, очень дурное совпадение.
Толчки. Издевки. Надписи на партах. В шкафчике. Женская раздевалка. Публичное унижение. Драки. Кровь. Боль. Джерард дышал осколками, каждый день режущими его.
... Он валялся в грязи и не мог перевести дыхание; не мог остановить эти рвущиеся наружу рыдания умирающего. Его хватают за волосы и приказывают встать на колени, - напротив Райана, того парня, от которого у Уэя перехватывало дыхание. И совсем не из-за ударов под дых. "Давай, педик, он же тебе так нравится. Почему бы тебе не сделать ему приятно? Отсоси ему".
... На следующий вечер Джерард выдумывает из головы мальчика; мальчика, в котором видел своего спасителя. С котором бы спать было спокойнее.
В этот же день мир Фрэнка наполняется монстрами, сводящие с ума.
Джерард пошел ко дну. И ухватил за собой Фрэнка.
Но это еще не все.
***
POV Gerard
Я выхожу из комнаты, чтобы еще немного посмотреть на тебя, чтобы понять, что я не свихнулся окончательно. В тот момент, когда я увидел тебя там, на нем, такого спокойного и безмятежного, красивого, моего, во мне снова что-то обрушилось.
Не прикасайся к нему, Майкс. Не прикасайся к моему брату, Фрэнк.
Вау, это просто невозможно описать словами! Боже, так вот в чём дело-то. Теперь все карты раскрыты, или почти? Я даже не могу понять, как так получилось, что, в каком-то смысле, из-за Джерарда у Фрэнка появляются эти кошмары. А Джерард вообще думал, что Фрэнк не настоящий. Мистика. Но как же прекрасно всё придумано и написано. Я чуть ли не рыдаю от отчаяния, как хочу написать большой развёрнутый комментарий, показывая всё, что творится со мной, когда я читаю этот незабываемый фанфик. Но у меня не получается. Я не могу собрать в голове все слова, воссоединить их со своими мыслями и показать это на тексте, как я восхищаюсь и в какой восторг приводит меня каждая глава. Просто совсем не выходит, сижу по часу и думаю, как написать. ну, не получается Не обижайтесь, автор, за такой коротенький отзыв. Надеюсь Вы понимаете, как я проникся к этой работе! Люблю Вас
это только начало, только толчок, который всему этому виной, так скажем. с:
Цитата
Мистика. Но как же прекрасно всё придумано и написано.
в жанрах мистика же)
Цитата
Я чуть ли не рыдаю от отчаяния, как хочу написать большой развёрнутый комментарий
у меня примерно то же самое, когда я хочу красиво ответить на отзыв :с вы тоже не обижайтесь, что иногда я не отвечаю на комментарии, ибо просто я жутко сентиментальный и вообще не знаю, что говорить. :с
Долго собиралась с силами, чтобы написать комментарий, и вот, наконец-то, попробую выразить своё мнение. Сразу скажу, фик понравился ещё с первой главы. Да что там, когда только саммари прочитала, то поняла, что здесь будет что-то интересное. Нравится ваш стиль. То, что нам, читателям, ничего не понятно сначала, но история ниточка за ниточкой обретает смысл и ситуация проясняется. Сюжет сам по себе интересен. Да и, честно сказать, тема про психические расстройства мне очень по душе, особенно, когда всё так мрачно.. Язык повествования у вас очень даже хорош, что сейчас нечасто встретишь. Автор, продолжайте в том же духе. Жду с нетерпением проду. P.S. Я видела, вам уже писали об этом, но я не могу не отметить, что скорость написания, в вашем случае, ничуть не влияет на качество. В смысле, что вы часто выкладывайте главы, и видно, что написано не тяп-ляп, лишь бы поскорее выложить, а с чувством, с толком, с расстановкой, так сказать. Это удивительно.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
