Главная » 2014»Январь»30 » Should I sink or swim? (Or simply disappear?) [4/?]
19:36
Should I sink or swim? (Or simply disappear?) [4/?]
Снова.
«Люди привыкли никого не замечать, кроме себя. Да, все вы - эгоисты до мозга костей. Не смейте отрицать этого. А если и не эгоисты, то заплесневевшие, высокомерные твари, у которых не все в порядке с головой (хотя, не думаю, что первые чем-то отличаются от вторых). Я был и тем, и другим. Если постоянно замыкаться в себе, если зашить себе рот в попытках довериться, то ты медленно разлагаешься на мертвое мясо, обвисшее на треснувших костях. В тебе нет ничего живого. Ты сгораешь, кричишь, но тебя никто не слышит больше. Помнишь, ты же зашил себе когда-то рот? Ты, под управлением импульса, пытаешься избавиться от ниток, и пока ты режешь их, режешь и губы. Они болят, так больно/долго заживают, что кажется, будто все проделанное ранее не стоит этого: снова уязвимого тебя на слова, а еще такие до омерзения больные, изуродованные губы. Ты калечишь себя физически, чтобы хоть немного походить на то, что сидит глубоко внутри.
Ты говоришь себе, что станешь лучше, но только врешь и врешь себе. Постоянно. Нихрена ты не лучше. Ты такой же примитивный, как и все мы. Посмотри на всех! Все вы - свиньи общества. Все вы тянетесь к солнцу, но потом покрываетесь волдырями и сгораете от его же света. Никто из вас никогда не станет им. Оно прекрасно. Вы - уродливы. Но все еще пытаетесь дотянуться, пока не отсохнут пальцы. Жалкие. И в этом вся ваша истина.
Вот и я точно такой же. Все мы копии друг друга. Сейчас ты сидишь и думаешь, готовясь пройти лезвием по венам, что тебя никто, бедного, не понимает. Огорчу: на нашей планете проживает огромное количество человек и каждый день, каждую секунду умирает примерно треть всего человечества с абсолютно одинаковыми мыслями и проблемами. Смешно? Что-то мне совсем не хочется смеяться.
Тем, что вы сдохли из-за несчастной любви или из-за другого дерьма, никак не поможете никому. Так что оставайтесь живым хотя бы ради статистики. Поддерживайте рождаемость и не давайте уступить ее место смертности. Вот мои мысли, мои суждения насчет всего. И прежде чем оспаривать мой цинизм (или жалкую попытку на него), то задумайтесь, потому что мое мнение ни чем не хуже любого другого. Просто это жизнь. И никто не говорил, что будет легко. Просто поддерживай сраную статистику и ной дальше, что ледники стремительно тают».
***
После того, как я каким-то чертом добрался до дома (ибо идти мне было некуда), я провалялся все выходные в кровати. Периодически тошнило, периодически я задыхался, периодически срывался и бился головой о стены от этих мерзких звуков под половицами. Я все еще боялся. Смертельно, до обезвоживания и бешеной трясучки перед сном. Однажды я ел на завтрак свои хлопья и увидел, как ложки у раковины начали перемещаться. У меня сдают нервы. Я швырнул тарелку с молоком в стену и заперся у себя, словно мне это поможет. Мне срочно нужен был его запах, его присутствие рядом. Я был зависим, я чувствовал себя токсикоманом.
Я перестал спать. Совсем.
Но, что самое ужасное, мой мозг сам начал отключаться и впадать в сон. За все это время я перестал различать параллель реального мира и мира кошмаров (пхах, как будто раньше этого у меня не было; просто называлось другим словом).
Больше я не пытался связываться с Майки, но так хотелось. Я смиренно дожидался школьных будней; в ней, школе, я всегда был для других таким же духом, кои обитают в моей голове, но не для Майки. Он был будто мной, он мог меня видеть. Думаю, он совсем скоро точно станет моей очередной копией. Он будет видеть во мне зло, от которого подкашиваются ноги. Потому что я мальчик, который невменяем. Как будто я живу на обратной, той черной и холодной стороне Луны.
Я скатился в пропасть. Совсем.
***
Впервые, неделю спустя, я появился в школе. Сломанные ребра все еще дают о себе знать, каждый раз с болью отдавая будто в костный мозг, что сказывалось на моей походке: я шипел, скалился, прихрамывал, а все тело было усыпано побагровевшими синяками. Моя кожа была жутко бледной, землистого оттенка, но никому не было дела до того, в какой цвет я менялся ежедневно. Я был неинтересен, я был отшельником, я был замурован в стены. Теперь уже для всех.
Буквально на каждой перемене я пытался наткнуться на взгляд некогда добрых глаз Майки. Безрезультатно. Он исчез и я тому виной. Я терялся на уроках, моя голова была забита только одним именем и непонятными числами, фигурами, словами, смысл которых я не знал. Они просто были там, глубоко, где-то внутри меня.
4eard.
xomg.
oobgday.
/ / /
Я не имел понятия, что это, но с каждым разом, стоит мне только подумать об этих несвязных, непонятных словах и палках, в голову с размаха бьет заостренный тесак. Лезвие забрызгано в крови, она заливает парту и одежду, уши, как будто я стою под душем и ненадолго глохну. Воздух, как в тесной кабинке, становится таким жарким, влажным и густым, плотным, что я готов задохнуться в нем. Прижаться спиной о холодную, заплеванную плитку и прикрыть глаза. Но мне же известны правила.
Не. Закрывать. Глаза.
Парта, за которой я сижу, в мгновение ока рассыпается пеплом. Серые, обшарпанные стены, покрытые грибком, воздух полон ужасными запахами гнили. Я словно в морге. Длинный коридор впереди, позади меня пустеющая чернота, а там, совсем недалеко, мерцает настенная лампа больничным, белым светом. Я - мотылек, что тянется к свету, больно бьется о лампу и в итоге дохнет, вырывая суставы и мышцы. Вперед, ни шагу назад, не оглядываясь в это черное море. Ведь у черного моря тоже наступает время приливов. Я слишком не вовремя. Некстати. Не к месту. Грязное пятно, очередная жвачка, прилепленная под партой. И я совершенно не понимаю, куда иду/бегу. Расцарапанные колени болят и ноют. Заваливаюсь от изнеможения_бессилия на колени и упираюсь ладонями о ледяной пол. Сквозняк. Мне холодно; я, похоже, скоро простужусь. А лампа, из-за которой я измазал серую от грязи плитку в кровавый, стала угрожающе шипеть и мигать. На стенах, на потолке, - все было исписано теми непонятными символами.
От страха все внутри холодеет и скручивается, рвется, щемит, словно цепями старыми скручено. Я готов услышать этот звон тяжелых оков, но вместо этого на дверях появляются странные номера в хаотичном порядке: 17, 12, 20, 13. Не понимаю.
Комната наполняется тяжелым воздухом, пахнущим болотом, я громко кашляю, задыхаясь, хватаюсь за шею и медленно превращаюсь в трупа. А затем меня будто бы кто-то хватает за волосы, окунает в жутко ледяную, от которой сводит зубы, прорубь. И держат так сильно, давят большими пальцами на шейные позвонки.
Запах морга. Снова.
Последнее, что я могу различить, это высокий, острый силуэт в мрачных тенях белого лабиринта. Сгорбленные плечи, темные волосы, мертвенно-синяя кожа, огромные, покрасневшие синяки под глазами. И его рука, от которой несет смертью. От него всего, в общем-то, смердит кладбищенской землей. Меня тошнит, но я зачарован, черт возьми. Холодные капли стекают по моим волосам, струйками вдоль скул и носа, задерживаясь на ресницах. Но даже залитая вода в глазницах не помешает мне прекрасно рассмотреть его, смиренно шагающего из темноты на свет.
- Посмотри на меня, посмотри на меня, посмотри, пожалуйста...
- Фрэнк?
Я вздрагиваю и внезапно падаю со стула, словно в ноги что-то стрельнуло. Распахиваю глаза, быстро ощупывая себя: я жив. Я вовсе не мокрый. Я не задыхаюсь.
"Дыши".
Судорожный вдох, - живой. Судорожный вдох, - мой мозг сейчас спал. Да, все верно, он просто отключился. Судорожный вдох, - хватаю свои вещи и выметаюсь из кабинета, рассыпав листы, исписанные теми числами, буквами, символами. Судорожный вдох. Еще немного.
"Дыши, ты мне еще нужен".
Я срываюсь. Снова.
Вон из школы. Быстрее, пока не наступило время приливов на том черном море. Старая лампа под потолком, сигаретный смог витает облаком в холле.
"Дыши".
Совсем без куртки, потому что мне нужно было почувствовать этот холод; нужно, чтобы дать мне скорее надышаться. Ледяной воздух обжог легкие и стенки сосудов, заставляя их непроизвольно сжаться. Пульс слабеет.
Я слабею.
Ноги подкашиваются. Потому что на стоянке, около школы, я вижу Майки абсолютно рассерженного; он нервно курит и стряхивает пепел в прелую листву, с кем-то ругаясь около машины. Это его машина, сколько себя помню, он всегда ездил на ней в школу. Мне нужно его увидеть, так чертовски нужно, что я делаю неосторожные шаги и тихо, крадучись приближаюсь ближе. Стоп. Там кто-то еще. Этот второй голос... я помню его. "Ты был просто жалок".
Дрожь больно царапает кожу. Горло болит. И запах морга. Того самого морга и кладбища.
Меня перекашивает, когда я вижу эти смольные патлы, бледную кожу и вены, остро натягивающие кожу. Не делая еще шагов, я могу отсюда услышать, о чем они говорят.
- Блять, Джерард, какого хрена?! Ты притащился сюда на машине в таком состоянии! Твою мать. Черт... кто.. кто дал тебе денег? У кого ты занял?!
- Просто дай мне денег, Майкс. Еще немного. Обещаю, я все отдам. Я все отдам, но дай мне эти ебаные деньги!
Он прорычал, запустил свои тонкие пальцы в карман Майки и бесцеремонно, с бешенством в глазах и диким желанием попытался урвать, как я понял, банкноты. Хлесткий удар пощечины пронзил пасмурное небо сентября. Он прорезал воздух. В ушах звенит. Больно.
- Я сказал нет! Ты не получишь ни цента! Садись в машину. Быстро, блять! - Майки тушит сигарету и садится за водительское сиденье, - Мне повторить?
Такой усталый, но угрожающий. Я побледнел еще на тон, а внутри все покрылось коркой льда. Больно.
Через какое-то время, еще помявшись на улице, черноволосый садится в салон автомобиля.
Машина буквально срывается с места и выруливает по направлению к дому семьи Уэев. Что происходит? А главное, - кто этот Джерард вместе с Майки и зачем он ему нужен? Он ясно дал мне понять, что представляет опасность; опасность для моего Майки. Но Его образ. Он был копией того потерянного из моей нездоровой головы. Это ведь не может быть реальностью.
Хм, автор. Хочу вам выразить свою симпатию. Моя подруга посоветовала этот фанфик, я сначала подумала, что это очередная туфта, а ее тут последнее время очень много, ну уж очень, и когда я начала этот фанфик, то не надеялась на многое, но вы, автор, превзошли мои ожидания. Спасибо вам большое. Я люблю даркфики, ангст, десфик и этот явно мне по вкусу. Продолжайте в том же духе.
упырь, мой фик советуют? иисус мария, да, мой мозг также отключается и сейчас мне просто это снится. да нет, это вам спасибо за то, что читаете. с: I_Am_Idiot, читать такие отзывы мне очень непривычно, потому что у меня никогда не было мысли, что кто-то начнет комментировать мои фики. я не знаю, почему от моих слов у Вас такая реакция, но мне до боли приятно осознавать, что все это не напрасно, что кто-то, кроме меня, пропускает эмоции Фрэнка через себя тоже. отговорите своего друга заниматься этим, если он не селф-хармер, конечно, ибо, как правило, они не преследуют цель покончить с собой, им просто что-то в этом нравится. это ненормально, но это есть. он причиняет себе физическую боль, пытаясь убить что-то в душе. наверное. просто нужно немного трезво смотреть на какие-то вещи и адекватно давать им критику. спасибо Вам большое за уделенное мне внимание:з
У меня вопрос. А сколько лет Фрэнку? Нет, просто у меня тут немного когнитивный диссонанс, так сказать, случился, когда в главах 1-2 я нарисовала себе образ эдакого 12-ти летнего подросточка, а дальше по тексту - одногодка Майки водит машину. Тогда парням по 16? Эхэх, не знаю, Фрэнк всегда кажется маленьким потому, что он Фрэнк. Тем более, тут он - сама беспомощность и дальше по списку, что не заставляет выглядеть человека очень взрослым. Вот снова скажу, что несмотря на то, что герой испытывает на себе все какие только можно психические лишения, читается всё ещё на ура. Хотя я думаю, если это будет продолжаться долго (а видимо, будет), то читать будет по-настоящему больно, потому что оптимизмом в Вашем фике не пахнет абсолютно, что иногда про себя хочется пошутить про "преувеличение действительности", но потом я вспоминаю, что речь идёт о мягко говоря нестабильной психике - и какие тут могут быть каноны, а тем более просветы? Да никаких. Психодел есть психодел, и он у Вас такой жёсткий и ядрёный, как того и требуется. На полном серьёзе говорю - артхаусный ужастик, отчего создаётся впечатление, что Вы были вдохновлены стилистикой и конструкцией подобных фильмов. Со знаками и непонятными записями - очень сильно; до Вас это ещё никто не эксплуатировал, и вряд ли что-то может создать атмосферу таинственности и сумасшествия так, как какие-то непонятные каракули. Ну на меня, по крайней мере, производит впечатление. И думаешь: что в действительности с Фрэнком, сверхспособности, которыми он не умеет ещё управлять, или рядовая шиза? Во всяком случае, прав он, что сам себя признаёт разительно не таким, как все. И, кажется, даже готов что-то предпринять по этому поводу, только не знает, как. Конечно, чтение тяжёлое, и я не знаю, как бы я читала фик, если бы пришлось разом заглотить 4 главы, - в каком была бы эмоциональном состоянии. Но жанр есть жанр, психодел создан для того, чтобы вводить мозг именно в хаос, так что с его задачей текст справляется отменно. Присоединюсь: если меня будут спрашивать про психоделичные фики, я буду в первую очередь советовать этот. По прежнему желаю держать фик на таком же уровне, потому что это просто не может и не должно скатиться в никуда. Не всегда у меня получится писать отзывы, но просто знайте, что я в любом случае фики не бросаю, но всё прочитываю и отписываюсь, сколько бы времени ни прошло. Спасибо Вам!
un cadavre, Фрэнку 17 лет. ну, не думаю, что это тот возраст, в котором ты можешь казаться достаточно взрослым. да еще и с постоянными галлюцинациями, которые появились из неоткуда. да, тут Вы правы, оптимизма в фике действительно не будет никакого. а вот про артхаус и психодел отдельное спасибо, я стремлюсь к этому как могу. и, видимо, это у меня неплохо получается. я вдохновляюсь только музыкой, а если и фильмами, то обязательно какими-нибудь тяжелыми, без намека на хэ в основном. спасибо Вам, жаль, что у меня нет подходящих слов, чтобы описать мое коматозное состояние. с: как Вы поняли, я просто мастер содержательно отвечать на отзывы.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
