Ты стоишь у открытого окна и смотришь на серый мокрый город, покрытый пеленой дождя. На проезжающие по дороге машины, на пешеходов, перебегающих на красный, на дрожащих от холода людей на остановке. Ты стоишь в одной футболке и, кажется, не чувствуешь холода, пробирающего до костей. Капля дождя попала на твою сигарету и затушила ее. Но, похоже, ты не заметил и этого. Ветер треплет черные волосы, обрамляющие твое бледное лицо. Твои губы высохли и потрескались, под глазами появились синяки, оставленные на память очередной бессонной ночью. Но даже в таком виде ты прекрасен. Жаль только, в твоих глазах уже нет того живого блеска, как раньше.

Я знаю, о чем ты думаешь. Я читаю твои мысли. Да, Джерард, я помню то время. Я все помню. Разве такое забывается? Та ночь у костра. Только ты, я и твоя гитара. И еще бездонное небо, заполненное миллиардами звезд. Глаза в глаза. Грустные гитарные мотивы, нарушающие абсолютную тишину. Я сидел напротив и смотрел на твое лицо, на твои пальцы, перебирающие струны. Как завороженный слушал твой хриплый голос, внимал словам твоей песни. Я старался полностью впитать в себя эту атмосферу, навсегда запечатлеть в памяти этот момент, который больше никогда не повторится. Я желал, чтобы эта ночь длилась бесконечно.

Но бесконечность – относительно понятие. Впрочем, как и все в этом мире. В нашей жизни нет ничего абсолютного. Вот я сейчас рядом с тобой. И в то же время меня нет. А ты стоишь перед открытым окном в своей пустой квартире, но мысленно ты очень далеко.

Да, Джи, жизнь жестока. Разве ты раньше этого не знал? Жизнь вообще дурацкая штука. Но не стоит переживать по этому поводу. В конце концов, она не бесконечна и тоже относительна. А мы… Мы с тобой еще встретимся однажды.