Заранее открыл дверцу машины, приготовив пассажирское место. Вынеся его на руках из морга, бережно усадил в теплое кресло. Перекинув ремень, пристигнул его. Безопасность - прежде всего? Ахах, как же, просто его тело перевешивало то в одну сторону, то в другую. Усевшись рядом, я подложил под его беспомощно свисавшую голову свое плечо. Он был похож на большую, набитую ватой куклу. Поцеловав его в висок, завел мотор.
- Ничего, Фрэнки, скоро я увезу тебя отсюда.
Прогрев двигатель, выехал на улицу. На моих часах было 06:55. Я не хило удивился, время летело на удивление быстро. Престав существовать, я потерял его ощущение. И все лишь от того, что мой Фрэнки снова был рядом. Удивительно, как присутствие одного человека может изменить все мировосприятие. Включил магнитолу, дабы напряженная тишина не давила на нервы. Руки все еще тряслись. По радио играла «The house of rising sun»- Animals. Я улыбнулся, переплетая его холодные пальцы со своими. Я любил эту песню, особенно, когда по утрам, он, беря подаренную мной гитару, начинал перебирать струны в несложных аккордах, а я едва слышно, немного сиплым от волнения голосом напевал, знакомые до боли слова:
-There is a house in New Orleans
They call the Rising Sun
And it's been the ruin of many a poor boy
And God I know I'm one… А я ведь и сейчас все так же пою, Фрэнки. Только ты вот уже не играешь.
Я вспомнил о выломанном грифе инструмента, зажатом в его руке, в день нашей встречи, после десятилетней разлуки. Признаюсь, то, что гитара, которую я подарил ему, до последнего дня была у него, мне льстило. И то, что он умер с ней тоже. И хотелось верить, что он помнил обо мне, что он… все так же любил меня? Я посмотрел на его спокойное, как показалось умиротворенное и почти счастливое лицо. Нежно убрал со лба прядки растрепавшихся волос. Одна из них так и осталась у меня на пальцах. Стало на секунду страшно, в голове пронеслось что-то вроде « Господи, да он же все-таки мертв!». Но я быстро отогнал эти мысли, боясь, что они повлекут за собой истерику, осознание чего-то, чего знать совсем не хотелось. Он не похоронен, значит, он не мертв. Все вновь заполнили воспоминания. Нельзя бояться прошлого, нельзя убегать от него, оно как хищник, следящий за твоей реакцией, и риск утонуть в нем слишком велик. Но, что есть прошлое, если для тебя оно и настоящее и будущее? Как найти какие-то границы? Да и нужны ли они?
- Фрэнки, скажи, ты вспомнил обо мне в секунды агонии?
Он промолчал. Ну, а собственно, что ему было сказать? Он любил меня, и этого было достаточно. Если честно, я знал, что и этого не заслуживал.
- Фрэнк…- не отпускал его бесчувственных пальцев.- Ты ведь, правда, любил меня.
На глаза выступили слезы.
- Фрэнки…- дышать стало сложнее.- Я так редко говорил тебе, что люблю тебя, а теперь мне кажется, что ты и не услышишь меня вовсе.
Я затрясся в беззвучных рыданиях, вспоминая каждый раз, когда он произносил эти слова, серьезно и нежно смотря на меня. Из-за пелены слез стало трудно следить за дорогой. Я попытался успокоиться.
- Прости меня.- выдал на выдохе, прижимаясь губами к его зашитому рту.- Прости. Если я скажу, что люблю тебя, ты мне поверишь?
Ten years ago.
- Дорогой, возьми еще вот этого салата с курицей.- низкая, чуть полноватая женщина, в красном нарядном платье, протягивает Айеро стеклянную миску.
- Маам…- лениво стонет Фрэнк, развалившись в широком кресле.- Я уже лопну скоро.
- Ешь, ешь, милый. Вон как исхудал то там! Смотреть страшно!
Айеро, обреченно вздыхая, закатывает глаза: - Если ты хочешь, чтобы я застрял в этом самом кресле…
- Как учеба, сынок?- высокий мужчина, лет пятидесяти, с массивной челюстью и зачесанными назад волосами пепельного цвета, прерывает его реплику.
Айеро испуганно смотрит на его серьезное лицо:
- Эмм, ну….- чешет затылок, вспоминая последнее посещение колледжа, которое состоялось больше месяца назад.
Ответить толком нечего, не скажет же он отцу, что комиссия уже подумывает об его исключении. Положение спасает звон телефона. Фрэнк облегченно выдыхает:
-Извините, я сейчас.
Стараясь сдержать победоносную улыбку, вылезает из-за праздничного стола и, накинув куртку, выходит за дверь скромного дома родителей. Морозный воздух покалывает кожу.
-Алло.
- Фрэнк?
- Брайан, привет, с наступившим!
- Аааа, да, тебя тоже… Фрэнк…- голос друга подозрительно нерешителен.
- Что-то случилось?
- Ты звонил Джерарду?
- Да, вчера… Господи, Брайан, что-то случилось?- напряжение пополам с нарастающим беспокойством.
Брайан молчит о чем-то, размышляя.
- Брайан!
- Фрэнки, милый, как приедешь, приходи ко мне.
- Что? Зачем? Черт возьми, ты можешь мне все объяснить!?
- Просто, как приедешь, приходи ко мне. Нечего тебе больше в его квартире делать.
- Брайан, что за херню ты несешь?- негодование и какое-то дурное предчувствие.
Страх. Как будто он знает, что услышит. Как будто он ждет этого.
- Фрэнки…- Брайан явно не знает, что и сказать.- Я знаю, что ты любишь его, но…
- Блять. Да о чем ты?!
- Просто не появляйся там и все, просто приходи ко мне.
Напряженный голос заменяют противные гудки. Айеро бездумно пялится в ночное небо, пытаясь вникнуть в суть происходящего. Перезванивать другу смысла не видит, раз Брайан решил ему ничего не объяснять, значит, он ничего и не объяснит. «Что же могло произойти, если он обещал?»
- Фрэнки, вот ты где! Чего стоишь на холоде, расстегнутый весь?! Ну-ка быстро домой.- миссис Айеро, не терпя никаких возражении затаскивает в дом опешившего сына.
И оставшийся день в гостях у родителей он посвящает тяжелым раздумьям и мучительным догадкам. Воображение рисует самые ужасные картины, но уверенность, что ничего страшного не произошло, не покидает. Джерард обещал. Он не находит себе места. Позвонить Уэйю не получается, абонент не доступен. « Забыл зарядить, как всегда.»- успокаивает себя, нервно кусая губы. Предположения не дают покоя. Рано утром садится в забитую незнакомыми людьми электричку.
- Как доедешь, позвони!- последнее наставление родителей.
Прощание, слезы любящей матери « Ну, когда ты теперь еще к нам приедешь?» .Несвязные речи. И вот он уже мчится в свой город, к своему Джерарду. Путь занимает добрых десять часов, которые для Айеро тянутся страшно медленно. Он не перестает нервничать, бегает курить в тамбур каждые пять минут. Все это напоминает пытку, продуманную коварным садистом. Подъезжает к городу, когда тот уже окунается в вечерние тени, зажигая свои огни. Нетерпение заставляет стучать пальцами по коленям. Вагон останавливается, и все пассажиры стремятся покинуть продрогшее от зимнего холода помещение. Расталкивая их, Фрэнк спешит поймать такси. Тяжелый рюкзак то и дело спадает с плеч, зубы стучат.
-Быстрее, быстрее…- шепчет еле слышно, заставляя таксиста злобно смотреть в свою сторону.
И вот, родной подъезд. Перескакивая, ступенек через пять, добегает до знакомой красной двери. Прежде, чем повернуть дверную ручку, прислушивается, но собственное сердцебиение заглушает все остальное. Делая глубокий вдох, открывает скрипучую дверь.
|
