Шум. Ужасный шум в голове. Скрип, писк, скрежет, треск, боль. Чей-то знакомый голос, такой родной, такой любимый. Слышно плохо. Он смеётся или плачет, радуется или грустит, извиняется или торжествует? Странный голос.

 Что-то кусается. Больно кусается огнём.  Хлещет кровь, много крови. Чувства растворяются в темноте. Скоро станет легче, скоро сотрётся память. Глубокое ущелье поедает попытки ухватиться за надёжную ветку.

Сыграем в прятки? Спрячешься, а чёрная пустота тебя найдет. Только  ты спрятался именно в этой пустоте, случайно конечно.

Этот чёртов голос заткнётся? Кажется, он истеричный и отчаянный. 

То, что тебя так кусало, уже сожрало половину твоей руки. Она вкусная.

Три, два, один…Я иду искать.

***

Палата больницы. Воздух старый, приторный, пахнет железом и спиртом. Пытаешься раскрыть веки, но они словно налиты свинцом , никак не удаётся. Рука, у тебя нет руки, ты её не чувствуешь – резко открываешь глаза. Яркие лучи ослепляют тебя, отчего приходится ещё с минуту держать глаза закрытыми. Попытавшись во второй раз, замечаешь белую перевязку на левом запястье. Рука на месте, просто чересчур бледная и спокойная. Отрывки воспоминаний периодически посещают твою голову, вспышками проносятся по нервным окончаниям мозга. Набираешь полную грудь воздуха и обессилено выдыхаешь. Ты дышишь, ты живой.

                - Вы пришли в себя, мистер Уэй? – белокурая медсестра аккуратно наклонилась над твоим бледным серым лицом.

                - Фрэнк, я тебя люблю…

                - Ам, Фрэнк? Это ваш друг? Он ушёл пару часов назад, просидел с вами всю ночь, бедняжка. Я отправила его выспаться, у него был такой нездоровый нервный вид.

                -..Где я? – прищурившись, ты смотришь на силуэт перед тобой, понимая, что это не Фрэнк.

                - Ну конечно в больнице. Вы ужасный счастливчик, нам чудом удалось вас спасти, потерять столько крови, кто бы мог…

                -Что произошло? – писклявый голос этой медсестры тебя начинал напрягать.

                - Вы совсем ничего не помните? По словам вашего друга, вы случайно упали с лестницы и порезались осколком опрокинутой вами вазы, вы её задели пока падали. Вам повезло, что у вас нет ни сотрясения, ни серьёзных ушибов. Вот только пришлось переливать вам кровь…

                -Я падал с лестницы? – ты вспоминаешь осколок плотно сжатый твоими пальцами.

                -Да. Вам не нужно волноваться, лучше отдохните, поспите.

                -Мне переливали кровь? – рассматриваешь синеватые набухшие вены.

                -Да, к счастью у вас с вашим другом оказалась одна группа, а ваш друг оказался очень щедрым…

                - Фрэнки… - сердце каждый раз колет, когда ты слышишь это грёбаное слово «друг», ты ведь и не знаешь, кто он тебе сейчас: старый знакомый, бывший, случайный опыт или разбитая наивная любовь.

                -Отдыхайте, мистер Уэй, - и медсестра, заподозрив в Джерарде гея, вышла из палаты.

                Как здорово Фрэнк всё придумал – лестница, несчастный случай. Теперь  Джерард, настолько смирившись с мыслью, что он мог умереть, наконец-то поставил себя на место Фрэнки. Что он сейчас чувствует? О чём он сейчас думает? Как воспринял этот поступок Джерарда, что чувствует к Джерарду, любит его? Ведь если он отдал свою кровь, пробыл с ним всю ночь, выдумал этот бред, ради отвода мыслей врачей от попытки суицида, значит Фрэнк спас Джерарда, спас ему жизнь. Значит, Фрэнк ещё любит…

                За что? За что тебя любить, Уэй? За твои грустные, задумчивые глаза, ищущие поддержки и всячески её отвергая? За твои скрытые под бетонной стеной слабости? За твоё редкое в последнее время хорошее настроение, которое наполняет живот теплотой? Или, может, за твои стеснительные губы на его шее, розовый румянец и неподдельную смущённость? А может за животные укусы  мочки уха, поглаживания по спине и пошлый шёпот во время оргазма? Да за что тебя любить, Уэй?

                Так или иначе, Джерард, Фрэнка ты любишь. Без причины, потому что их очень много, и одна из них – он спас тебе жизнь. А что ты сделал для него? Изнасиловал?
                Джерард, Джерард…

***

Возвращаться в эту квартиру, в эту комнату, где пару часов назад Фрэнк нашёл его с окровавленным запястьем, так не хотелось. Открыв дверь, Фрэнк долго стоял у порога, всматривался в гостиную, боясь  снова заметить там  эту знакомую фигуру, боясь пережить всё заново. Но гостиная была пуста, только кровь на полу и стекло – ну хоть кто-то составит тебе компанию, Фрэнк. Обессиленный и измотанный, Фрэнк падает на диван, утыкаясь лицом в подушку, и практически мгновенно засыпает. 

- Милый, я сейчас кончу, - Фрэнк томно произносит в ухо Джерарду, лежащему под его белой потной спиной. Джерард касается холодными пальцами плеч Фрэнка, проводит ими до шеи и притягивает лицо парня к своему. Пару толчков и белая тягучая жидкость заполняет Джерарда и простынь. Фрэнки тихо застонал. Обнимая обеими руками Джерарда, он прижался собой к его возбуждённому члену и …

                -Алло…Боб? Ты меня разбудил…Я потом перезвоню, не мешай мне трахать своего парня хотя бы во сне, - и Фрэнк положил трубку. Только сон закончился и улетучился. Время было после полудня.

«Джерард… Нужно идти к нему, вдруг он пришёл в себя». Фрэнк быстро встаёт и направляется в больницу.  В голове, которая кипит от дневного сна, начинают всплывать воспоминания. « Чёрт, Джи…Нет,нет,нет…Что же ты…Как…Очнись, милый…БЛЯТЬ! ТВОЮ МАТЬ, ДЖЕРАРД, СЕЙЧАС ЖЕ ОТКРЫВАЙ ГЛАЗА…Джерард…Скорая? Мой друг, он умирает..Он умирает, боже..понимаете? Всё из-за меня,чёрт…Адрес? Да, конечно…» Эти слова отпечатались в твоей голове и повторяются как заевшая пластинка.

Фрэнк заходит в палату. Джерард лежит с закрытыми глазами. Тихонько садится рядом и рассматривает это побледневшее, но такое же красивее лицо. Накрывает его руку своей.

-Фрэнки? – Джерард приоткрывает глаза, - Фрэнк!  - болезненно быстро поднявшись с локтей, Джерард обеими руками обхватывает шею Фрэнка и прижимает его к себе. В который раз.

- Тише. Да, это я, - Фрэнк убирает его руки и укладывает Джерарда обратно, - тебе не нужно делать резких движений, ты ещё очень слаб.

- Я всегда слаб. Я слабый наркоман…- Джерард отводит взгляд с глаз Фрэнка, в которых он снова ничего не прочёл кроме жалости, на интересные весёлые бледно-зелёные жалюзи.

- Прости…Я так виноват перед тобой.

- Что? Ты совсем? Ты меня спас, Фрэнк. Ты спас меня, уже в который раз,- Джерард изучает жалюзи, боясь посмотреть в глаза парню, - это ты меня прости…

- В который раз… - Фрэнк глубоко вздыхает. От этой фразы на щеке Джерарда появляется влажная дорожка, он закрывает лицо руками и всеми силами пытается заставить себя не заплакать. В ответ Фрэнк только аккуратно нагибается над его лбом и нежно целует, - ты меня ужасно напугал. Я думал, никогда больше тебя не прижму к себе, не поговорю с тобой, не обниму, - Фрэнк сжимает плечи Джерарда, - Джи, я тебя…

-Мне нужно кое-что тебе сказать Фрэнк .

***

-Мистер Уэй? Как вы себя чувствуете? Я ваш лечащий врач, у меня ваш анализ крови. Стандартная процедура, когда мы совершаем переливание.

-Да? И что там?

-У вас найден ВИЧ. Вы потенциальный больной СПИДом.

-…

- Мне очень жаль.

-…

- У меня обход, нужно осматривать больных. Отдыхайте.

***

                -Фрэнк, у меня в крови нашли ВИЧ, - Джерард произносил слова твёрдо, размеренно, но внутри у него всё рвалось и рушилось.

                -Фрэнк, я пойму, если ты..

                -Если я брошу тебя? – глаза Фрэнка блестели, а руки сжаты в кулаки, - брошу тебя?