«Опять. Снова. Каждый день одно и то же. Каждый вечер и каждую ночь. И во всём виноват вовсе не ты. Я не имею право тебя винить, зато винить себя я могу сколько угодно. Виноват я. Я, который сейчас сидит прямо напротив тебя, прижав голову с длинной чёрной чёлкой, спадающей на глаза, к плечам, как будто пытаюсь спрятаться от твоего влияния на меня, от твоего запаха, от твоих мыслей, которые я никак не могу прочитать. Этот клуб мне осточертел. Здесь душно, грязно, темно и очень шумно. Но, пожалуй, это самое лучшее место, где можно находиться у всех на виду, при этом оставаясь не замеченным. И всё же, по крайней мере, здесь я могу смотреть на тебя, не отводя взгляда, изучать каждую твою трещинку, каждую частичку тела, могу облизывать губы, пробегая глазами по твоим плечам, здесь я могу, здесь я смелый. Но в жизни я ошмёток этого грёбаного мира. А в твоей жизни я, к сожалению, вообще просто друг, хороший друг, с которым ты многое пережил, который почему-то всегда рядом, хотя ты, как мне кажется, в этом и не нуждаешься. Уэй, ты вообще в чём-нибудь нуждаешься? Почему ты такой скрытный, такой тихий и громкий одновременно, такой пленительный и отталкивающий, такой контрастный, такой красивый…какое волшебное кофе ты пьешь, твой голос, от которого у меня дрожат коленки… Сколько часов ты подводишь чёрным карандашом глаза, чтобы одним взглядом взорвать во мне фейверк серебристых горячих звёздочек, разбегающихся по телу и ударяющих между ног? После этого мне приходиться провести некоторое время в туалете, удовлетворяя себя, краснеть и шептать губами твоё имя. Джерард…Я готов кончить только от того как звучит твоё чёртово имя. Я схожу с ума, схожу с ума по тебе. Бля» - Да, милая..Нет, сегодня я ночую у Майки, я же говорил..Тут шумно, я тебя плохо слышу, я потом перезвоню..И я тебя, - мысли Фрэнка прервал голос Джерарда. - Как у тебя с Элайзой? – спросил Боб, общий друг Джерарда и Фрэнка. Он сидел на диванчике рядом со всеми парнями, пил свой дешёвый алкоголь и пытался как-то разгладить нависшую тишину. Их было трое: Фрэнк, Боб и Джерард. Три хороших давних друга, учившихся в одной школе, вместе проводивших время на заднем дворе. Они вместе первый раз попробовали пиво в одиннадцать лет, а позже и травку. С самого детства делились друг с другом всем, что было на душе, с детства сблизились настолько, насколько могут быть близки друзья, лучшие друзья, пережившие много событий, много ссор и примирений, нелепых и запоминающихся историй. Такой компанией они часто собирались и проводили вечера, пьянея, смеясь и осуждая всякий бред. - Я люблю её, - Джерард положил трубку и произнёс всего жалких три слова, которые врезались в сердце Фрэнка тысячей острых ножей, от чего он весь сжался. - О чём думаешь? Фрэнки?- Джерард пристально изучал лицо парня. - Эм, что? Нет, не о чём… - Фрэнки ещё больше опустил голову, и прижал ладони к коленкам. Что же вытворяет этот парень с тобой, Айеро? Посмотри на себя, ты ничтожен, ты марионетка, игрушка на ниточках, о существовании которых кукловод даже не подозревает. Джерард ни о чём не подозревает. И после этого ты ещё называешь ЕГО скрытным? - Фрэнки, я вижу, что-то случилось. Ты можешь мне рассказать, если хочешь, конечно, - Джерард отпил виски из прозрачного маленького стакана и, придвинувшись поближе к Фрэнку, заглянул ему в глаза, - Фрэнк? - Я устал… Возможно, Фрэнк сказал бы что-нибудь ещё, если бы не две прилично выпившие девушки, хотя, в данном случае корректней прозвучит шлюхи, повисли на его плечах: - Привет мальчики, не хотите развлечься? Вижу, вы скучаете, вы тут совсем одни, бедняжки. Идем танцевать. Пойдём малыш, - высокая блондинка наклонилась к уху Фрэнка и потащила его за руку к танцполу. Вторая девушка подошла к Джерарду и повисла на его шее: - Ммм, как от тебя вкусно пахнет. - А от тебя несёт потом, - Джерард убрал её руки со своих плеч, - пошли. Танцевать из парней никто особо не хотел, просто Фрэнк видел в этих девушках своих спасителей от разговора о причине своей постоянной грусти, кем являлся Джерард. Боб вообще собрался и ушёл домой, как будто почувствовав себя лишним. Девушки буквально прилипли к парням, тёрлись о них, пытались возбудить. Кто же знал, что один из них потенциальный гей, а второй надменная дива. Под эту шумную, не слишком приятную музыку Фрэнк начал понемногу расслабляться. Мысли в его голове успокаивались и вовсе исчезали. Пока конечно он не перевёл взгляд на Уэя. Потный, с растрёпанными чёрными грязными волосами, с мутным взглядом и полуулыбкой на красивом недовольном лице. Серая футболка, джинсы, кеды, а в совокупности получался наркотик, дозы которого тебе всегда не хватало, Фрэнк. Наркотик, который так хочется ввести себе в вену, насладиться кайфом, попробовать ощутить волну наслаждения. Но ты слабый, ты не скажешь ему о своих чувствах, ты сохнешь молча. Как только взгляд Фрэнка упал на свой наркотик, все уже привычные химические реакции пронеслись по организму, отдавая жаром в груди и ниже живота. Фрэнк, ты забыл обо всём, твой мозг стёр ненужную информацию, оставив только файл «Джерард грёбаный Уэй». Шаг, ещё шаг, и твои губы неуверенно, но намечено касаются его губ… Фрэнк, ты что, его поцеловал? ТЫ ЕГО ПОЦЕЛОВАЛ? Не знаю, что в данный момент тобой руководило, не знаю,когда ты посмелел, но поцелуй получился вкусным и приятным. Джерард был настолько ошарашен, что не смог тебя вовремя оттолкнуть. Ты с такой нежной силой впился в него губами, с таким мягким рвением начал их посасывать, что бедный Уэй просто поддался. Фрэнк нежно рисовал узоры во рту парня, проникая глубже, но зная границы. Возбуждаясь всё больше и больше, Фрэнк обхватил Джерарда за шею и рывком притянул к себе. Джерард попытался как-то остановить друга, упираясь ладонями ему в грудь, но, не разрывая поцелуя. Их губы и зубы постоянно сталкивались друг с другом, при этом Джерард каждый раз тихонько стонал, то ли от боли, то ли от охватывавшего его возбуждения. Руки Фрэнка крепко сжимали Джерарда за шею, не давая возможности вырваться, что в принципе парень и не пытался сделать, Джерард вовсе не сопротивлялся, он был под приличной дозой виски с колой. Алкоголь бурлил в крови обоих, но парни не были настолько пьяны, чтобы не заметить, что они сосутся друг с другом - лучшие друзья, посреди танцпола, рядом с двумя длинноногими шлюхами, обнимающиеся, завороженные происходящим. - Да они педики! - вскрикнула блондинка, ударив свою пьяную подружку в бок. Этот писклявый возглас как будто разбудил Фрэнка, вернул ему мозг. Он резко отстранился, удивившись протесту со стороны, и через толпу начал пробираться к выходу.
«БЛЯЯЯЯЯЯЯЯТЬ. Я ИДИОТ. ЧТО Я НАДЕЛАЛ? Он же мой лучший друг. Был мой лучший друг… Теперь Джерард тебя ненавидит, поздравляю. Отныне ты зачислен в клуб безмозглых людей, слушающих зов своих вставших членов. Но почему тогда он меня не оттолкнул? Почему не ударил, не накричал, не обозвал педиком? Почему он не хотел меня отпускать??? Или у меня уже галлюцинации начинаются. Чёрт. В одном я уверен точно, я полный придурок»
Прошло уже три дня с тех пор как Фрэнк начал считать себя идиотом, с тех пор как он поцеловал своего лучшего друга, с тех пор как он не выходил из своей комнаты. Думая о том, что их дружбе конец, о том, что Фрэнк навсегда перестал существовать для Джерарда как натурал, что вообще перестал существовать для него, что скоро перестанет существовать и для себя. Фрэнк настолько терзал свою голову мыслями, причём такими противоположными, что нуждался в ежедневной порции алкоголя в виде бутылки виски. Переночевав ночь со слезами на глазах и протрезвев к утру, всё начиналось сначала. Три дня. Звонок телефона напугал Фрэнка. Не вставая с кровати, дотянувшись рукой до тумбочки и пару раз ругнувшись на рингтон, разрывавший его уши, Фрэнк поднял трубку: - Алло. - Фрэнк? Привет, это Боб, тебя подозревают в качестве серийного убийцы, чувак, тебе хана. - Очень смешно, шутник. Я надеюсь, у тебя были веские причины будить меня в это чёртово утро, чего ты хотел? - Прости, но уже полдень, принцесса. - Боб блять! - Мур, в общем, Фрэнк, Джерард там случаем не с тобой? Фрэнка как молнией ударило, когда Боб произнёс это имя. Джерард… - Нет… А что? Что-то случилось? - Ну, мы не можем ему дозвониться. Майки говорит, он третий день не подходит к телефону. Может что-нибудь и случилось, а может опять заперся где-нибудь в подвале и рисует свои эскизики, художник. Я подумал, он может быть у тебя.. - Нет. А может он просто с Элайзой где-нибудь завис? - с какой любовью Фрэнк произносил имя «Джерард», с таким же отвращением и ненавистью он выдавливал из себя имя «Элайза». - Мы с Майки не знаем её номера. Может ты… - Нет, я тоже не знаю. Пока, Боб, - и Фрэнк повесил трубку. Немного протрезвев и протерев холодными пальцами глаза, изрядно опухшие от недавних слёз, Фрэнк встал с кровати и пошёл в душ.
«Так значит, Джерард не отвечает на звонки…Нужно ему позвонить самому»
Кое-как приведя мысли в порядок после холодного душа, Фрэнк решил позвонить Джерарду. Айеро, ты решил позвонить своему лучшему другу, которого любишь без памяти? Позвонить тому, кого ты поцеловал в том грёбаном клубе? Тому, кого ты, может быть, уже три дня как потерял в качестве друга? Тому, кто тебя возможно ненавидит? Айеро, ты решился на смерть? Но Фрэнку было наплевать, как отреагирует Джерард на его звонок. Для Фрэнка важным было знать, что с Уэем всё в порядке, что он выспавшийся, хорошо пахнущий, в свежей рубашке и со счастливыми мыслями сидит где-нибудь на скамейке парка, пусть даже с этой Элайзой. Для Фрэнка главное было знать, что с Джерардом всё хорошо. А когда Уэю было хорошо, то и бедняжке Фрэнку становилось хорошо. Хотя конечно насколько может быть хорошо парню, который сохнет по своему лучшему другу и молчит. Фрэнку давно не было «хорошо». Такое случалось лишь когда он слышал смех Джерарда, который наполнял его внутренности голубым мягким ощущением счастья, еще когда ему подарили новую гитару, Фрэнк действительно чувствовал себя хорошо, ну и когда Джерард приглашал его к себе чтобы посмотреть какой-нибудь фильм, провести время с лучшим другом. В последнее же время Фрэнк больше чувствовал себя подавленным, слабым педиком. А за эти три дня, все его ощущения увеличились в триста раз. Тем не менее, это не помешало, не без волнения конечно, взять в руку мобильный и набрать номер своего наркотика. Длинные гудки разрывали и оглушали Фрэнка, хотя конечно он и рассчитывал на то, что никто не возьмёт трубку. -Алло…- хриплый голос Джерарда просто выбил землю из-под ног парня. Фрэнк некоторое время осознавал, что сейчас произошло - Джерард ответил на его звонок, ответил ему, хотя Боб говорил, что он не подходил к телефону. Ответил после всего того дерьма, произошедшего в ту ночь. Не оплошай теперь, Фрэнки, скажи уже что-нибудь. - Джерард?...Джи? Привет, это Фрэнк, - голос немного дрожал и звучал неуверенно, что вовсе не удивительно: он всё же боялся реакции Джерарда на его звонок. -Фрэнки, приезжай ко мне, пожалуйста,… Фрэнки… - жалобный и как будто всхлипывающий голос отдавался эхом в ушах. - Что? Приехать? Да, да конечно, Джи, милый, что случилось?- Фрэнк уже натягивал на себя первые попавшиеся чистые джинсы и футболку, он был готов приехать к Джи даже с другой планеты, всё что, Джерард не попросил бы, Фрэнк выполнил бы без долгих раздумий, Фрэнк был в его власти. - Просто приезжай быстрей, - и Джерард повесил трубку.
«Он плакал? Он действительно плакал? Наша дива, наш сильный смелый мальчик плакал? Что за?.. Что произошло, а произойти должно было действительно что-либо значимое, чтобы вызвать слёзы у неприкосновенного Джерарда. Он плакал… Чёрт, как же я люблю его…»
Фрэнк закрыл свою квартиру, поймал такси и поехал к плачущему Джерарду.
я,может быть,придираюсь,но когда я прочитала "изучать каждую твою ТРЕЩИНКУ",в моей голове возникла страшная картина а так,все отлично,мне тоже понравилось
