- У тебя самый лучший брат в мире, - говорит Фрэнк. И ты ему веришь. Веришь ровно до тех пор, пока дверь не распахивается и Майки снова не врывается в ваш номер. Точнее, твой номер, и не понятно, что в четыре утра здесь делал Фрэнк, и что в четыре-ноль-пять здесь теперь делает Майки. - Это просто дурь какая-то, - бормочет Майки и заваливается на кровать, всей своей хоть и худой, но тяжелой тушкой прямо на Фрэнка, так что Айеро остается только придушенно пискнуть и попытаться дышать. Ты смотришь на это безобразие на своей кровати и пытаешься вспомнить, с чего все началось.
*** Наверное, началось все с того момента, когда Донна взмахивала руками и расстроенно кудахтала над ... стоп, поправочка. Донна не взмахивала руками и не кудахтала расстроенно, когда ты ввалился домой почти в шесть утра, и такой пьяный, что не стоял на ногах. Это было твое первое воспоминание о том, как ты ничего не помнил. Это была твоя первая пьянка. Донна даже не ругалась. Он просто кинула такой взгляд, что ты дополз до своего подвала и не высовывался еще два дня (еду тебе приносил Майки, это было мило, и это ты помнишь). А когда все же совесть перестала давить таким тяжелым грузом, предстал перед родителями, упрямо глядя в пол и выдавил тихое: - Такое больше не повторится.
Спустя двенадцать лет ты хрипишь ту же самую фразу, пока Майки прикладывает холодный компресс к твоему лбу. Ты не понимаешь, зачем это - потому, что все равно не помогает, но забота Майки - это приятно и ты решаешь помолчать. В кои-то веки твой язык - это не твой враг. Майки качает головой и молчит. Тебе вроде стыдно. Вы просто сорвались, зарождающаяся слава, поклонники, деньги - это вскружило вам голову и вы ударились во все тяжкие. Ты знаешь, что Майки тоже пьет, но, по-крайней мере, надеешься, что он не подсел на наркотики. К тому же, ты, кажется, ни разу не видел его болеющим с похмелья. - Я принесу аспирин, - говорит Майки и когда он уходит, ты со стоном переворачиваешься на бок, вследствие чего мокрое полотенце с неприятным звуком падает на пол. Пытаешься дотянуться до телефона, тебе зачем-то нужно знать сегодняшнюю дату. И - черт побери! - ты видишь дату, видишь время и внезапно вспоминаешь, что у вас было назначено интервью для какой-то охуенно крутой ТВ-передачи. - Майки! Ты пытаешь орать, но выходит только страшный хрип, и слава богу, что Майки уже вернулся в комнату и все равно услышал тебя. - Да? - твой младший братик сама невозмутимость. Иногда ты даже завидуешь этой его способности. - Интервью ... блядь, у нас интервью час назад началось! Майки пристально смотрит на тебя, кажется, даже с какой-то жалостью и тебе хочется его ударить, хотя никогда раньше ты этого и не делал. - Рэй с Фрэнком уже уехали. Я сказал им, что ты заболел. Ты чувствуешь как отчаянно, катастрофически краснеешь. Вчера ты был не настолько пьян, чтобы забыть, что на вечеринке были и Рэй, и Фрэнк, и естественно, они видели, насколько был пьян ты, и уж точно догадались о природе твоей сегодняшней "болезни". Ты бормочешь что-то вроде: "о, спасибо", и во взгляде Майки вновь светится жалость. Приходится закрыть глаза и отвернуться к стене, хотя даже спиной ты продолжаешь чувствовать укоряющий взгляд, пока не забываешься тревожным сном.
Десять часов спустя Фрэнк по-прежнему с тобой не разговаривает. Тебе кажется, что была какая-то веская причина, но у тебя слишком болит голова и ты вновь слишком пьян, чтобы вспомнить самому, а Майки слишком далеко. То есть, ты не уверен, насколько действительно далеко, на эту очередную вечеринку вы пришли вместе, но сейчас его нет в поле твоего зрения. Как и Рэя, и Мэтта. Зато есть Фрэнк. Хватаешь его за плечо, тебе кажется, что говоришь что-то дерзкое и остроумное (окружающие - и Фрэнк в том числе - слышат пьяный неразборчивый лепет) и ждешь его реакции. Ожидание затягивается, вокруг ходят люди, толкают вас, кто-то пьет, кто-то курит, кто-то кого-то клеит, а ты все-так же смотришь на Фрэнка. А он смотрит на тебя и его лицо не выражает абсолютно ничего. И именно тогда тебе приходит в голову гениальная мысль - ты наклоняешься и просто целуешь его. Это неправильный поцелуй потому, что ты пьяный, он - злой, а вокруг толпа народа и сначала ты даже чмокаешь его в нос, но потом исправляешь и находишь губы. Твои глаза закрыты и ты не видишь, как он буквально вспыхивает от злости. Зато ты отлично чувствуешь, когда он отталкивает тебя, открываешь глаза и сталкиваешься с ним взглядом. В орехового цвета глазах читается явственное желание дать тебе в морду, но ты сам вдруг покачиваешься, делаешь пару шагов назад, очень удачно заваливаешься на какой-то диван и мгновенно засыпаешь. Этой ночью тебе снятся поляны, полные цветов.
давайте дальше. ибо мне понравилось. я вообще люблю всё такое. это уж моя особенность. да и жизнь в принципе сахарной бывает только... да не бывает ее такой. опять-таки моя особенность хд
Люблю Ваши фики... Люблю, хоть прочёл всего-ничего.
По-прежнему нравится эта оригинальная манера повествования - "от первого лица ко второму", слог. Опять же, трудно оценить, когда в наличии - лишь одна, первая, глава, но если удачно разовьёте (а я верю) тему об алкоголизме, да ещё и в размере миди, - Вам, как автору, цены не будет.
я не могу ничего добавить. это правда здорово! и я очень надеюсь, что продолжение будет в скором времени, потому что эта идея с алкоголем.. ребята, КАК ЖЕ Я ЛЮБЛЮ ФИКИ, ГДЕ СЮЖЕТ СВЯЗАН С АЛКОГОЛЕМ! вдохновения Вам, Автор, безусловно пятёрка, и мы ждём проду
