- Эй, Джи, ты идешь с нами на вечеринку к Эмили? Празднуем начало учебного года! - Вечеринка? Когда? - Сегодня, в шесть. Так что скажешь? - Извините, ребят не могу, дела... - Что это за дела у тебя такие? За все три года, что мы здесь учимся, ты ни разу не был на традиционной вечеринке посвящения у Эмили. Ты просто не представляешь, что ты упускаешь! - Парни, я бы с радостью, но у меня правда есть планы на этот день. - Ну, как знаешь!
Четверо парней,стоявших на крыльце Университета Искусств, начали спускаться по ступенькам в сторону ворот. Парень, оставшийся стоять в одиночестве, проводил их взглядом, а затем, тяжело вздохнув, сел на ступени. Достал сигарету, закурил, провел рукой по длинным черным волосам и снова тяжело вздохнул. Выкурив сигарету, он поднялся на ноги и медленно пошел по направлению к дому. По пути зашел в продуктовый магазин и вышел оттуда с большим пакетом, в котором гремели бутылки. Войдя в квартиру, молодой человек, не разуваясь, прошел в спальную комнату и включил ноутбук, водрузив пакет на компьютерный стол. Достал бутылку пива, открыл ее валявшимся тут же на столе ножом и, отхлебнув немного холодного напитка, застучал по клавишам.
Через семь минут пост был закончен. Парень еще раз пробежал сделанную им запись глазами и нажал кнопку "Опубликовать".
***
Юноша лет семнадцати, сидевший в небольшом обшарпанном интернет-кафе, зашел на сайт под названием "Блог Джерарда Уэя" и, увидев новую запись, датированную сегодняшним числом, начал читать, внимательно всматриваясь в каждое слово.
"7 сентября. Снова этот день настал.Каждый год на протяжении вот уже трех лет я жду этого дня, и вместе с тем боюсь его наступления. Каждый чертов год я надеюсь,что боль прошла, что я наконец свободен. Но наступает седьмое сентября и меня снова накрывает. Я не мастер сочинять красивые эпитеты, да и настроение не то. Но невозможно словами передать то, что я чувствую сейчас:злость, ненависть, боль, одиночество, жалость и...любовь? Я все еще люблю ее? Неужели я мог сохранить чувства к ней после того, как она разбила мне сердце? Я хочу забыть ее. И себя заодно. Мне необходимо напиться."
Парень еще пару минут смотрел на запись, подперев подбородок кулаком, а потом резко встал из-за стола и, кинув кассиру пару смятых бумажек, выскочил из кафе. Несколько секунд постоял на месте, закинув голову назад, а потом медленно побрел по бульвару, угрюмо уставившись себе под ноги.
ГЛАВА 1
Джерард Уэй с трудом открыл глаза. Его голову тут же пронзила острая боль. Он поморщился и прикрыл веки. Острая боль сменилась ноющей. Превозмогая неприятные ощущения, Джерард снова открыл глаза и осмотрелся. Где он? Комната казалась незнакомой. Она была небольшой и совсем небогато обставленной: старая одноместная кровать, на которой и лежал Джерард, такой же старый деревянный стол с громоздившимися на нем книгами, и деревянный стул. В углу комнаты стояла гитара - наверное, самый ценный экспонат в этой комнате. Вместо обоев на стене висели плакаты, много плакатов с неизвестными Джерарду рок-музыкантами.
Парень поднялся с кровати, но снова сел на нее, обхватив голову руками и желая, чтобы она перестала болеть. Потом Джерард все же встал и подошел к двери, за которой, как он и предполагал, оказалась ванная комната. Умывшись ледяной водой, парень вернулся в главную комнату, которая, очевидно, являлась одновременно спальней и гостиной, и подошел к письменному столу. На нем стояла бутылка минеральной воды, а рядом с ней лежала записка. Джерард жадно впился губами в горлышко бутылки и,выпив почти половину, взял в руки записку и начал читать.
"Доброе утро,чувак! Вчера ты был так пьян, что чуть не попал под машину, когда выходил из бара. Тебе повезло, что я проходил мимо. Похоже, ты был не в состоянии дойти до дома, поэтому я привел тебя к себе. К сожалению, мне нужно уйти. Надеюсь, ты там ничего не украдешь? Хотя у меня и красть-то нечего! Разве что гитару, но она все-равно старая и расстроенная, да колбасу из холодильника!Дорогу-то найдешь до дома? Я живу в паре кварталов от того бара. Удачи, не напивайся так больше! Фрэнк." Джерард в растерянности помял бумажку в руках и, потоптавшись на месте, решил, что лучше всего будет уйти.
Он поднял свою куртку, валявшуюся на полу у кровати, захватил бутылку с остатками минералки и вышел из квартиры, захлопнув дверь.
Весь субботний день Джерард просидел дома, тщетно пытаясь вспомнить вчерашний вечер. После краткого осмотра, он обнаружил царапины на коленях и руках и запекшуюся кровь над бровью. Похоже, он вчера действительно здорово надрался, если не может вспомнить, откуда все эти увечья. К вечеру Джерард оставил свои попытки вспомнить что-либо. За целый день он не съел ни кусочка, заполняя желудок минеральной водой, и теперь тот настойчиво подавал признаки голода. Джерард подумал, что было бы неплохо сходить перекусить в какую-нибудь забегаловку. Он не хотел оставаться один, опасаясь повторения вчерашней ночи и принял решение позвонить своему однокурснику Бобу. Ему наверняка хреново после вечеринки у Эмили!
Джерард пошарил по карманам, но сотового там не было. Поиски в квартире тоже не дали никакого результата. Джерард чертыхнулся, подумав о том, что оставил телефон в квартире того Фрэнка, если и вовсе не потерял его. Делать было нечего, парень одел куртку и отправился на поиски злосчастного дома.
***
Уже несколько минут Джерард топтался перед дверью, ведущую в квартиру Фрэнка, не решаясь позвонить. Ему было неловко от мысли, что он провел ночь в квартире совершенно незнакомого человека, который непонятно почему помог пьяному парню и не оставил на улице. Наконец Джерард собрался с силами и позвонил.
Дверь открыли практически сразу. На пороге стоял молодой человек, похожий на школьника. При виде Джерарда он широко улыбнулся и воскликнул:
- А-а-а, привет, пьяный чувак! Как дела? Зачем пожаловал? Забыл чего? - Э-э-э, да, привет. Я Джерард, - ответил смущенно парень после небольшой паузы, - кажется, я оставил у тебя свой телефон. - Телефон? Ну проходи, Джерард, поищем, - сказал обитатель квартиры с усмешкой, - Я, кстати, Фрэнк.
Джерард кивнул головой и прошел в квартиру. Он вдруг подумал о том, что парень может не отдать телефон, если он действительно его находил. Судя по всему, материальное положение этого Фрэнка оставляет желать лучшего. Он вполне мог прикарманить находку.
- Твое? - улыбающийся юноша вылез из-под кровати, сжимая в руке мобильник Джерарда. - Да, промямлил Джерард с некоторым удивлением, - Спасибо! - Нет проблем! На несколько секунд воцарилось молчание. Молодой человек все так же усмехаясь смотрел на Джерарда, а потом вскинул брови, словно спрашивая, чего еще тому нужно, а вслух произнес: - Тебе, может, чая предложить? - Э-э-э, нет-нет, я пойду, - спохватился смущенный Джерард и, подумав с секунду, добавил, - Я должен тебе что-нибудь? Ну, компенсацию какую-нибудь за вчерашнее? - Пфф, - фыркнул Фрэнк, - Нет, брось, ничего не надо. - Ну тогда я пошел. Вообще-то я хотел извиниться. Не знаю, как это вышло. Я потерял контроль над собой и перебрал вчера. - Это уж точно! Ну да ничего, с кем не бывает! - Фрэнк кивнул и снова уставился на Джерарда с усмешкой в глазах. - Ну, пока, - выдавил вконец растерянный Джерард и вышел из квартиры. Уже спускаясь по лестнице, он вдруг обернулся и спросил у Фрэнка, который уже собирался закрыть дверь, - А почему ты помог мне? - Ну, ты вышел из бара и упал на дорогу, мне стало жаль тебя. Ты не был похож на алкаша, и я решил, что будет неправильно оставлять тебя в таком состоянии на улице, - ответил Фрэнк, пожав плечами. Было очевидно, что его вся эта ситуация, в отличие от Джерарда, ни капли не смущает. Потом его губы растянулись в улыбке и он добавил, - Люблю помогать бедным!
Джерард рассеянно улыбнулся, про себя подумав, что Фрэнк, видимо, вкладывает несколько иное значение в слово "бедный", ведь Джерард видел ту скромную однокомнатную квартирку, в которой жил его новый знакомый. Да и внешний вид парня не соответствовал образу богатенького Буратино: рваные джинсы, обычная футболка, потрепанные кеды. Наверное, все деньги Фрэнк тратил на татуировки, которые покрывали его тело.
- Спасибо тебе, - Джерард кивнул Фрэнку в знак благодарности и продолжил спускаться по лестнице.
Он шел по улице и думал о Фрэнке. Этот парень совсем не похож на его знакомых. Татуировки, пирсинг, гитара... Наверное, он мечтает стать рок-звездой, как те странные типы на его плакатах. Интересно, он учится где-нибудь? Работает? Похоже, ему не больше восемнадцати. И он помог ему, Джерарду. Такая доброта - редкость в наши дни! Да ведь он и не похож на того, кто регулярно помогает старушкам перейти через дорогу или трудится на добровольных началах в приюте для бездомных животных...
За этими размышлениями Джерард и не заметил, как подошел к своему дому. Он пожал плечами в ответ на собственные мысли и начал набирать номер Боба на своем телефоне.
Продолжения,требую продолжения)Потому что зацепило,понравилось...читается легко,подобный сюжет лично я пока не встречала,поэтому буду ждать.Удачи,Автор!
Уважаемый автор, добавь пожалуйста первую главу своего фанфика в этот пост, ибо по размеру они обе очень маленькие. Все чудесно уместится в один пост, плюс впредь всегда поступай так же. Спасибо.
