- Джерааааард!

На раскадровку упала тень. Джерард выругался сквозь зубы и поднял глаза.

На стол опирался, широко ухмыляясь, Филлип Лавджой. За все восемь месяцев, что Джерард его знал, он так и не понял, где этот парень работает, что он рисует или что он вообще тут делает. Соседка Джерарда по кабинету, девочка Джо Уайт, прискакавшая в Cartoon Network сразу после школы, утверждала, что он мальчик на побегушках, таскающий все, что попросят, по всему зданию, но Филлип сам гипотезу эту постоянно отвергал.

На вид этому парню было не больше двадцати пяти, был он худым, черноволосым и с раскосыми глазами.

- Что тебе? – устало спросил Уэй.

- Да ничего, мне просто скучно. – Лавджой надул губы.

- Тогда вали. Мне надо закончить раскадровку к вечеру, или меня уволят к чертям.

- Ну и заканчивай, я посмотрю!

- Я ненавижу, когда кто-то стоит у меня над душой. Свали.

- Ну будто я мешаю!

- Мешаешь.

- Не мешаю, я лучше знаю.

Джо сзади фыркнула, не выражая никакого желания помочь Джерарду.

- Окей. Хорошо. – Джерард сдался и отложил карандаш в сторону. – Можно я у тебя кое-что попрошу?

Филлип насторожился.

- Сбегай на первый этаж, спроси Ала Коголика. Он сисадмин, я понятия не имею, где он сидит. Он мне должен двадцать баксов. Принесешь, хорошо?

- Спросить Ала Коголика, - задумчиво повторил Лавджой, закатив глаза. Джерард с трудом сохранил серьезное выражение лица. – Двадцать баксов. Окей!

И прежде чем Джерард успел моргнуть, он уже скрылся в коридоре, хлопнув дверью.

В ту же секунду Джо расхохоталась, откинувшись назад на стуле.

- Тебе его не жалко? Ты его так раз восемь как минимум прокатывал.

- Ни капельки. Если он по-другому не сматывается, я буду проделывать это каждый день.

- Ну ты и козлина, - Уайт последний раз фыркнула и вернулась к компьютеру. Она практически круглые сутки писала сценарий чего-то, о чем наотрез отказывалась рассказывать, и, похоже, жила на работе. Во всяком случае, Джерард, приезжая с утра в офис, - сам он снимал небольшую квартирку в Бруклине, - очень часто обнаруживал ее дрыхнущей под тремя одеялами на кушетке в углу.

Лавджой, всерьез озабоченный поисками несуществующего Ала Коголика, не появлялся, к счастью Джерарда, до обеденного перерыва – там он обнаружился в «Старбаксе» напротив офиса, который в это время всегда был оккупирован сотрудниками, аниматорами, рекламщиками, все знакомые лица, в общем.

Он сидел с раздраженным выражением лица за столиком в углу, у туалета, и выглядел довольно взмыленным.

- Черт, обезжиренного нет, - нахмурился Джерард, приподняв кувшин.

- Возьми обычное, - приподняла брови Джо.

- Мне нельзя.

- А поче…

- Расскажу как-нибудь потом, - отмахнулся Уэй. – Ладно, буду без молока.

Пока они пробирались к выходу, под потолком кафе заиграла песня с нового альбома Pencey Prep.

- О, подожди, давай послушаем! – глаза Уайт загорелись.

- Господи, Джо, - недовольно простонал Джерард, схватив девушку за рукав и потянув наружу.

Остаток дня работа проходила довольно мирно – Лавджой, судя по всему(Джерард втайне надеялся), сильно на них обиделся,  и единственное, что слегка потревожило уютную творческую атмосферу – это то, что где-то в семь вечера забежал какой-то парень из звукорежиссуры, перекинулся парой слов с Джо и убежал обратно к себе.

- Я люблю Pencey Prep, - сообщила Джо ближе к вечеру. – Ты их не знаешь, что ли?

Джерард неопределенно двинул плечами. Он видел афиши, да и в Интернете они попадались ему частенько. Музыка их(во всяком случае те пара песен, что он слышал) ему нравилась, но не более того.

- Вокалист такая душшшка, - томно пропела Джо, стуча пальцами по клавиатуре. – Кстати, они вроде из Джерси. Ты же тоже оттуда?

Джерард позволил себе не думать о том, откуда она это знает.

- Угу, из Ньюарка, - рассеянно проговорил он, пожевывая ластик на другой стороне карандаша.

- А вы с ним не виделись? – маниакально спросила девушка.

- С кем?

- С Фрэнком Айеро, понятное дело!

- А это кто?

- Вокалист Pencey Prep! – судя по голосу, Джо потихоньку выходила из себя. Джерарду было плевать – он уже заканчивал предпоследний кадр, и еще где-нибудь час – и он наконец поедет домой.

- Нет, не виделся. А может, и виделся. Не знаю, как он выглядит.

- Он красиииииивый…

Джерард ответил молчанием, ясно дав понять, что разговор закончен.

Минутная стрелка проползла семь шестых круга, и Джерард довольно отложил карандаш в сторону и пробежался глазами по готовой раскадровке.

- Я домой, - небрежно бросил он Джо, с безумной скоростью стучавшей пальцами по клавиатуре. Та только кивнула и махнула рукой – мол, вали отсюда, не отвлекай.

Джерард фыркнул и застегнул пальто.

В метро, когда поезд выехал на поверхность, он на секунду оторвался от айпода и посмотрел на все еще – хотя прошло пять лет – непривычную пустоту на месте Всемирного Торгового Центра и в несчетный раз задался вопросом – а что было бы, если бы в то утро он не…

- Эй!

Джерард моргнул и перевел взгляд на источник звука.

Парень, лет на пять помладше его, с раздраженным выражением лица пялился на Джерарда снизу вверх – он был совсем невысоким и странно стриженым, а в ушах у него виднелись небольшие тоннели.

- Что?

Парень возмущенно показал сразу двумя руками(вусмерть татуированными) вниз.

- Ногу убери! – приказал он. Джерард поспешно убрал ногу с его кед.

Парень с сердитым видом скрестил руки на груди и уставился в сторону.

На шее у него тоже были татуировки – странный сюрреалистичный скорпион и что-то в форме сердца. Джерард прищурился, пытаясь разглядеть… коробка конфет?

- Что пялишься? – вдруг жестко спросил парень.

- Я? Ничего.

- Это коробка конфет, если ты об этом, - безаппеляционно заявил парень.

- Круто. – Джерард подавил усмешку. Коробка конфет на шее. Забавно. Сам Джерард в свое время до жути боялся иголок – фобия была практически преодолена, когда в четвертом году его несколько месяцев разрезали и опять зашивали практически каждую неделю. Джерарду в полунаркозном бреду, в котором он пробыл все это время, казалось, что они не лечат еле живой организм, а выкачивают из-под кожи жир – когда его наконец, с Божьей помощью, выписали(«полностью здоров», ну надо же!), его, побледневшего и похудевшего до совершенно нереального состояния, в прямом смысле не узнала родная мать.

Ни жир, ни хоть какой-то оттенок кожи с тех пор к нему так и не вернулись.

Татуированный парень выскочил на следующей станции, не снимая с лица угрожающе-злобное выражение.

«У кого-то был плохой день», - рассеянно подумал Джерард, гуляя по дискографии Placebo.