Странная, обшарпанная комната. Комната, в которой я просыпаюсь каждое утро. В которой засыпаю каждый вечер. Либо на этом диване, который облез так, что видно доски его каркаса, либо на матрасе. Ну, это в случае ссоры. Не покидает ощущение, что я буду спать на матрасе, если вообще выживу. Ты злишься, молчишь. Нервно перебираешь сигарету в руках, так и не решаясь закурить. Что же ты так? Неужели взыграла тяга к здоровому образу жизни? Невольно в моей голове оживает воспоминание, будто кто-то включил диск. Ты сидишь на поляне, огромной поляне, залитой солнцем. Ты пришел сюда ради меня, чтобы посидеть со мной, несмотря на то, что ненавидишь солнце. Отработанным движением ты достаешь сигарету из пачки и закуриваешь, слегка прикрывая глаза при каждой новой затяжке. Твои черные волосы треплет ветер, отчего я безмолвно смотрю на тебя. Ты представляешь собой идеал спокойствия и красоты, хотя внутри тебя буря, как и всегда. Это заметно по обгрызенным ногтям, трясущимся пальцам и искусанным сухим губам. -А знаешь, Фрэнки, пора бросать курить. И тебе, и мне, - тихо говоришь ты, устремив взгляд куда-то вдаль. Я вздрагиваю оттого, что спокойствие нарушено. - Не смотри на меня своими удивленными глазами, я серьезно. Наши легкие уже, наверное, как смоляные камни. Ты тихо смеешься, и ветер уносит твой смех за горизонт… Что ты молчишь, сидя ко мне спиной? Почему ты не выскажешь мне все то, что думаешь? Закурил. Нервничаешь. Бесишься. Осталось подождать еще чуть-чуть, и разговор состоится, непременно. Ты же обещал. Я стою посреди комнаты, смотрю на твою сгорбленную спину. Тишина. Только твои нервные постукивания по столешнице, вдохи и выдохи. И мое сердце, которое уже скоро пробьет дыру в груди своими глухими ударами. Я не буду начинать разговор. Пусть в этот раз это будешь ты. Я знаю, тебе сложно. Но мне надоело, прости… Плотно сжатые губы и нахмуренные брови дают мне понять, что что-то не так. -Джи, что случилось? – тихо спрашиваю я, протянув к тебе руку. Ты упрямо мотаешь головой и отталкиваешь мою руку. Ничего, значит? Глупый идиот, неспособный говорить о том, что ты чувствуешь. Я знаю, что с тобой что-то не то. Я не слепой. Мне не трудно поговорить. -Джерард Артур Уэй, посмотри мне в глаза, сукин ты сын, и скажи, что все в порядке! – сквозь зубы говорю я. Да, грубовато, но что делать. Просто достало. Честно. Я подхожу к тебе, беру пальцами за подбородок, заставляя посмотреть на меня. Отворачиваешься, прикрывая глаза. Все ясно. -Джерард, ты что, плачешь? – шепчу я, оставляя на твоей щеке невесомый поцелуй, - что случилось? Молчишь, закусив губу. Пытаешься сформулировать свою мысль. -Фрэнк. -Что? -Джамия правда в городе? Я смеюсь, отчего мой смех рассыпается по пустой комнате, будто бы горох в банке. Ты непонимающе смотришь на меня, поджав губы, готовый разрыдаться в голос. Отчего ты такой милый? -Ты действительно думал, что я поеду к своей бывшей девушке, порвав с тобой? Придурок, я люблю тебя! Ты мычишь что-то несвязное, крепко прижавшись ко мне и уткнувшись лицом в грудь. -Фрэнк, - глухо говоришь ты, скорчившись на стуле. Странная поза. -Что? – тихо отвечаю я. -Какого черта? Я не отвечаю. Вот, еще чуть-чуть, и ты взорвешься. -КАКОГО ЧЕРТА?! Я же говорил. Ты резко вскакиваешь со стула, подлетая ко мне. Мы стоим напротив друг друга. Глаза твои будто покрыты пленкой. Пленкой ярости. Кулаки сжаты, губы, будто тонкая полоска. Ты разъярен, и это видно. -Как. Ты. Посмел. Читать. Мои. Записи?! – каждое слово выделено, будто бы я пятилетний ребенок. Меня мало трогает это. Я привык к твоим ураганам. Тебя надо было не Джерард назвать, а Харрикейн. Харрикейн Уэй. А что, звучит. -Я думал, что у нас НЕТ секретов, - спокойно говорю я, делая ударение на слове «нет». Ты шумно выдыхаешь. Тебя бесит мой спокойный тон, тебя раздражает, что меня не трогают твои истерики. Ну, а что поделаешь? А вот следующего я не ожидал. Ты с размаху бьешь меня по лицу, конечно же задев нос, отчего из него полилась кровь. Пусть льется. Я с вызовом смотрю на тебя, давая понять, что я все-таки прав. А на твоем бледном лице читается ужас. Широко распахнуты глаза, рот немного приоткрыт. -Фрэ… Фрэнки… прости, я… я… -лепечешь ты, протягивая ко мне руки. Ну а мне плевать на, похоже, сломанный нос. На то, что ты меня ударил. На то, что мы вроде в ссоре. Я просто наслаждаюсь твоим теплом. Тряпка? Нет. Я просто люблю тебя, идиота. Мы сидим диване, который облез так, что доски видно. Ты обнимаешь меня одной рукой, а другой держишь лед на моем носу. Мы ждем скорую. -Ты сломал мне нос, Джи, - улыбаясь, говорю я. У меня ужасно гнусавый голос. А ты опять виновато закусываешь губу. Теперь ты штиль. Даже морской бриз. Спокойный, мягкий, такой нежный. -Фрэнки... я… -Заткнись, Харрикейн, - снова улыбаюсь я. Ты смотришь на меня непонимающим взглядом, а я лишь смеюсь. Мой личный непредсказуемый ураган.
мне до невозможности понравилось! красивый фик, очень интересная задумка, отличный слог, язык подвешен, метафоры интересные. это твердая пятерка, замечательно, автор!
Вот я долго думала стоит сейчас читать или всё же шесть часов утра я не спала больше суток в голове что-то с чем-то и пузырьки всех цветов радуги перед глазами потерпеть до завтра. Я не вытерпела. Вау. У меня нет сейчас никаких других мыслей. Просто это очень близко мне по стилю. Такая атмосфера и чувствачувства. И я уже десятый раз тут всё перепечатываю,и всё немогу нечего нормально сформулировать пойду убъюсь уже задалбала всех И вобщем, я теперь жду третей работы. И спасибо. Теперь надеюсь сон будет в радость.
Lili, просто я прочитала один фик, и поняла, что подобного шедевра я написать не смогу. И..увы.. Я не знаю. Может быть припрет вдохновение, напишу что-то что мне самой понравится..
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
