«Ты снова рисуешь!» «Ну и что это?!» «И как тебе могло такое в голову прийти?!» «И в кого ты такой уродился?» «У тебя точно не все в порядке с головой….» «Какой кошмар! Убери! Это отвратительно!» «И ты называешь себя художником? Настоящие художники рисуют природу, животных а не ТАКОЕ!....» «Что ты за дрянь нарисовал снова!» «Господи, и за что нам такой сын?....» Такое я слышу каждый день с того момента, как впервые показал родителям свой рисунок. Мне было двенадцать. Именно тогда я впервые нарисовал то, что чувствовал, а не то, что от меня требовали и хотели. Рисунок вышел неплохой. Очень хорошо нарисован если брать во внимание то, что его автор - двенадцатилетний мальчишка. Но родителей не интересовало качество работы. Больше их привлекло само содержание рисунка. Скажу даже больше, оно их напугало. Смысл нарисованного им был непонятен, а неизвестность, как правило, пугает и отталкивает. Но для меня этот рисунок был спасением. В него я вложил все свои детские переживания. Я нарисовал Ад. Свой собственный Ад. А чего вы хотели от такого ребенка, как я: подавленного, оскорбленного, сломанного…. Сейчас мне семнадцать лет. Я так и остался «белой вороной». Изгоем. Уродом. Называйте как хотите. Я больше не показывал своей семье рисунки. Если быть откровенным, я уже и не помню, когда в последний раз я с ними разговаривал. И я сейчас говору не о банальных, сухих фразах, их я слышу регулярно. Я говорю о полноценном разговоре, которого мне, порой, так не хватает. Разговор, где сын делится с матерю своими победами и переживаниями. Разговор, где отец помогает сыну решить сложную проблему. Разговор двух братьев, веселый и искренний…..Майки. Майки- мой младший брат, куда успешнее меня. Семья любит его, лелеет…Они просто боятся что с ним случится то же, что случилось со мной. Они боятся потерять Майки. Но им нечего боятся. С Майки все в порядке. Он такой же как и все. Нет, я совсем не жалуюсь . С братом мы не ладили. Он часто посмеивался с меня, оскорблял, пытался всячески задеть и унизить что бы я снова, не выдержав напора, заплакал. Майки любит смотреть на мои слезы. Ему весело. Он смеется. -Хах! Плачешь как девчонка! Да ты же и есть девчонка! Моя старшая сестренка! - и он начинал дергать меня за мои чёрные волосы, отросшие до плеч. А потом, все так же смеясь, он убегал. А я оставался плакать один…. Ночь. А я снова не сплю. Я плачу. Сегодня меня снова сломали, уже в который раз….Вы назовете меня жалким? Размазней? Назовите меня так и вы будите ничем не лучше. Вы никогда не поймете моей боли, моих страданий. Я в этом совсем не виноват. Меня просто таким вырастили. «Недосмотрели, и росточек завял» Так я и лежал, утопая в своих раздумьях, пока веки не стали тяжёлыми и сон не утащил меня в темноту. . . . -Вставай, Джерард! Я слышу голос матери. Слышу, как раздвигаются шторы. Яркий свет. Я чувствую его даже сквозь закрытые веки. Жмурюсь и открываю глаза. Мама стоит возле моего рабочего стола и смотрит на мой рисунок, видимо я забыл сложить его в папку вчера вечером. Она проводит пальцем по рисунку, как то грустно улыбаясь и тяжело вздыхая. Мама обернулась и, увидев что я уже встал, поспешила уйти из комнаты. Я проводил ее удивленным взглядом. Поднявшись с кровати, я подошел к столу и взял в руку рисунок, который только что рассматривала мама. На нем была изображена черноволосая девушка, в белом платье, сидевшая на краю обрыва. В руках её был букет белых роз с алыми потеками крови. Сбежавшая невеста…..Я улыбнулся и бережно положил рисунок в папку. Я люблю все свои работы. Это - моя отрада. Потянувшись и сладко зевнув я направился в ванную. . . . Одевшись и собрав сумку, я вышел на улицу. Я никогда не завтракал с семьей. Не хочется портить им утро. Отца воротит только от одного присутствия , брат насмехается надо мной, мама…. А мамино отношение ко мне и моему творчеству я до сих пор не могу понять. О чем говорят все ее грустные улыбки и вздохи? Скорей всего она разочаровалась во мне так же, как и остальные. Мне жаль её. Она не заслужила такого сына. Потрусив головой я, попытался таким способом избавиться от мыслей. До школы, сколько я себя помню, всегда ходил пешком. Вот и сейчас я иду, наслаждаясь осенним пейзажем. Листья хрустят под ногами. Мне нравится этот хруст, и я начинаю прыгать по ним, наслаждаясь этой симфонией. Разбежавшись, я прыгнул в кучу жёлтой листвы и громко засмеялся. Рядом никого нет. Никто не осудит меня за это. Все еще хихикая, я поднялся на ноги. Возможно, в одном моя семья права. Видимо, у меня и в правду не все в порядке с головой. Улыбнувшись этой мысли, я продолжил свой путь в школу. Школа никогда не была моим любимым местом. Это и не удивительно. Там я являлся главным объектом всеобщих насмешек. Я и сам не понимаю, почему они ко мне прицепились? Я не был некрасив не снаружи не внутри. Всегда уважал чужое мнение. Я был добр, добр с ними со всеми., а добрых людей всегда не любят более эгоистичные. -Привет, детка! Оу! Уэй, это ты что ли? Извини, я перепутал тебя со своей новой подружкой. У вас волосы так похожи! – это мои недалекие одноклассники, развлекаются. Рядом стоящие подростки хором заржали, крича какие-то оскорбления в мой адрес. Сейчас они мне особо хорошо напоминают стадо баранов не имеющих собственное мнения, одинаковых. В ответ я лишь улыбнулся и покачал головой. Мир не изменить. Если ты и хочешь что то менять ,то в первую очередь стоит начать с себя. Но я не хочу менять себя. А зачем мне это? Ради кого? Ради «стада»? Чтобы стать таким же, как они? -Ну уж нет!- крикнул я и рядом стоящая девушка подпрыгнула от неожиданности. -Псих!- пискнула она и поспешила поскорей отойти от меня. Это обычная реакция людей на меня. . . . Уроки, как всегда, тянулись скучно и долго. Учителя безразлично бормотали что то. Мне было не интересно их слушать, и я развлекал себя сам. Я мечтал, рисовал, а потом снова мечтал. А потом наступил обед. Это время я обычно проводил в дальнем углу школьного двора за рисованием. Так же, в это время, из еще более углублённого уголка раздавались тихие аккорды. Было слышно, что гитара находится в руках у настоящего мастера. Мелодия четкая и такая красивая, она нравилась мне не меньше хруста листьев. Я прикрыл глаза, наслаждаясь музыкой. Я не знал, кто там играл. Да и хотел ли знать? Хотел ли я разочаровываться? Сейчас этот гитарист- нечто волшебное и прекрасное. Мне так не хочется портить эту иллюзию. Хотя я все же чувствовал, что он не как не может быть тем «бараном». Нет, только не этот человек, играющий такую музыку. Стадо не способно на такое мышление. Но если я так в это уверен, то почему же до сих пор не проверил это? Открыв глаза, я резко встал. Поднял блокнот с земли. Нет, я должен узнать кто этот человек! Ведь это один из учеников. Возможно ,я его уже видел. Уверенный, я пошел на звук гитары, все больше заходя в глубь двора. Раздвинув куст, я увидел парня, сидящего пот деревом, нежно перебирающего гитарные струны. Глаза его были закрыты. Дальше мне в глаза бросилась необычная прическа, она мне стразу понравилась. Рукава рубашки подняты и видно руки, полностью покрытые татуировками. Да, это была прекрасная картина: парень играет, он полностью растворился в музыке, с дерева осыпается листва, плавно, совсем в такт мелодии. Один лист упал прямо на нос мальчику и тот вздрагивает, широко открывает глаза. Глаза, такие красивые, миндальные глаза. Парень заметил мою голову, торчавшую из кустов. Теперь он удивленно смотрит на меня, а я смотрю на него. Мои губы невольно расплылись в улыбке. Затем, будто желая убедиться в том, что я - не галлюцинация, он трусит головой. Меня позабавило это, и я тихо рассмеявшись, нырнул обратно за куст.
Есть ошибки, но в основном - не плохо. Мне нравится, хоть эта школьная тема и заезжена. В этом странном, как казалось бы, Джерарде я узнаю себя. Многое похоже... Ну да ладно, не буду отвлекаться, а то ещё и биографию свою тут распишу :D Я, конечно же, буду ждать продолжения. Мне интересно, что будет дальше.
Я не ожидала что это может кому то понравится. Но, во всяком случае, мне приятно. Буду стараться и совершенствоваться. И работать над ошибками, без этого никак
