- Мы сделали всё, что могли, мистер Уэй. На операцию была вся надежда, но травмы серьезные, и, - врач покачал головой, сочувствующе поджав губы, - боюсь, шансы катастрофически близки к нулю. Пока мы поддерживаем его жизнь искусственно, но… Вы понимаете.
Джерард лишь кивнул, не поднимая взгляда от пола. Врач помедлил, будто собираясь что-то ещё добавить, но развернулся и ушёл, оставив Уэя одного у палаты.
Он стоял, прижавшись лбом к стеклу и невидяще глядя на брата. Как он мог это допустить? Джерард понимал, что его вины в автокатастрофе нет никакой, но тем не менее валил всё на себя – не досмотрел, не подумал. Не был рядом. Неужели никогда больше?.. В голову сразу же хлынули тысячи, миллиарды воспоминаний, и Джерард едва не завыл от бессилия и безнадежности.
- Мистер Уэй?
Джерард обернулся. На него вопросительно смотрела темнокожая девушка, едва ли старше его самого.
- Да, - он ответил хриплым, будто не своим голосом и откашлялся, - это я.
- Доктор Джонс, - она протянула руку, и Джерард пожал её.
- Можно с вами поговорить?
- Э… Да. Конечно, - Джерард был слишком истощен, чтобы спорить.
- Давайте прогуляемся.
"Какая, в конце концов, разница?” – подумал он, направляясь вслед за ней.
- К нам сегодня поступил один мальчик, - сказала доктор, - чуть младше вашего брата. И… - она немного замялась, – ему нужна операция.
Джерард посмотрел на неё почти удивленно:
- Ну так сделайте её.
Причем здесь он-то?
- Нужна пересадка, а у него весьма редкая группа крови.
Она остановилась у одной палаты.
- Ну а я что могу поде…
- У него такая же группа крови, как у вашего брата, мистер Уэй, - прервала его девушка.
Он поднял на неё глаза – у неё был почти виноватый вид, и она отвела взгляд. Некоторое время он вообще не мог понять, как всё это связанно, а потом задохнулся от возмущения:
- Что?!
- У нас сейчас нет ни одного подходящего донора, и вряд ли предвидится, а этот парень долго не протянет без пересадки, - затараторила доктор, ожидавшая такой реакции.
- Послушайте, - Джерард, пытавшийся держать себя в руках, глянул мельком на бейдж, прикрепленный к белому халату, - Марта, вы сами понимаете, что говорите? Это мой брат! Мой брат! Как я могу… Как вы вообще подумать такое могли?!
Марта сложила руки на груди.
- Пожалуйста, подумайте. Вашему брату уже не помочь, - мягко сказала она, - но вы можете спасти жизнь ему, - она кивнула в сторону палаты.
Джерард стоял, переводя взгляд с доктора на парня в палате, и недоверчиво-горько хмыкнул:
- Пока Майкл ещё жив, я не собираюсь…
- Да послушайте же вы! Его не вернуть! Это слишком серьезные травмы, мистер Уэй. Но Фрэнк не доживет часов до трех ночи, а у него есть шанс, - она почти умоляюще смотрела на Джерарда.
- Нет, - твердо сказал он.
Марта закусила губу.
- Если это всё, могу я идти и побыть с братом?
Она кивнула:
- Если вы вдруг передумаете, я буду здесь, - доктор махнула рукой в сторону кабинета, находящегося рядом.
- Не передумаю, - Джерард развернулся прочь. - Можете зайти, - кивнула, когда он приблизился, медсестра, дежурившая в палате Майка.
Джерард сел на стул у кровати и попытался было убедить себя в том, что брат всего лишь спит, просто слишком бледный, слишком обмотанный проводами от капельниц, слишком… Джерард почувствовал, что его душат слезы, и коснулся рукой руки брата. Спустя два часа Джерард зашел в кабинет доктора Джонс. Та удивленно подняла на него взгляд, оторвавшись от бумаг.
- Что я должен подписать? – севшим голосом спросил он. * * * Прошло уже полгода с той операции, спасшей Фрэнку жизнь. Не так давно его выписали из больницы, и понемногу он привыкал ко всему - заново. Однажды, подняв телефон, он увидел там незнакомый номер, но трубку поднял:
- Алло?
- Здравствуйте, это Фрэнк, - голос сделал небольшую паузу перед фамилией, - Айеро?
- Да, а с кем я говорю?
- Меня зовут Джерард Уэй. Вы меня не знаете, но…
"Вот так, значит?” – Фрэнк растерянно крутил мобильник в руках. Он сам не знал, почему согласился с ним встретиться и уже почти жалел о том, что дал Джерарду свой адрес. Хотя, если подумать, ничего в этом такого нет. Придет и пусть приходит, раз уж хочет. Дверь Джерарду открыл парень лет двадцати двух, невысокий, приятный, улыбающийся:
- Вы Джерард, да?
Он кивнул. Фрэнк чуть посторонился, пропуская гостя внутрь. Джерард зашел и огляделся – обычная квартира, на свой манер уютная. Он прошёл за Фрэнком в гостиную:
- Вы располагайтесь, - кивнул хозяин на диван, - кофе?
- Нет, спасибо, - покачал головой Джерард. Фрэнк сел напротив него.
- Я… - начал было Джерард и замолк, глядя на свои сцепленные руки. Повисло неприятное молчание.
- Спасибо вам, - сказал Фрэнк, - в смысле, если бы не вы… Я бы… Спасибо.
- Я думаю иногда о том, что он был бы рад, если бы знал, что сможет ещё… Я имею в виду, его больше нет, но вроде бы и есть. Может, он сам и не живет больше, но… - Джерард поднял глаза на Фрэнка.
Фрэнк кивнул, не зная, что ответить.
- А… Как оно?
- Что? – сперва не понял Фрэнк, но сообразил раньше, чем Джерард успел уточнить, - Ааа. Качает кровь. Работает, как часы, - улыбнулся он неловко, - не болело ни разу, и вообще всё хорошо.
- Это хорошо, - тихо отозвался Джерард.
- Ваш брат… Вы были близки?
- Он был моим лучшим другом.
- Как его звали?
Джерард чуть помолчал и ответил, не отводя взгляда:
- Майкл. Его звали Майкл.
Фрэнк повторил, словно пробуя имя на вкус:
- Майкл.
Он встал и подошел к Джерарду.
- Вы…
- Можно "ты”.
- Если ты хочешь, можешь… - он смолк, глядя сверху вниз на Джерарда.
Тот поднял руку и несмело положил её на грудь Фрэнка.
Под рукой ощущался четкий, ровный ритм.
Джерард поднялся и, чуть пригнувшись и приобняв парня, прижался ухом к его груди.
Раз, два, три, четыре.
Стук не прерывался.
Раз, два, три, четыре.
Моторчик в груди Фрэнка бился, разгоняя кровь по всему его телу. Джерард закрыл глаза и прислушался.
|
