1.
- Брайан, осталось всего два дня! Ты помнишь про задание, которое мы, между прочим, еще и не начинали делать?
- Эээ… нет, - Брайан был увлечен очередной компьютерной игрой – об этом Кевин мог достоверно судить по его напряженному голосу и частому клацанию клавиш.

Брайан Смит и Кевин Левинстайл. Известная всему колледжу искусств (тому самому, что в Нью-Джерси давно является местом паломничества всех тех, кто не поступил куда-либо еще) парочка, которую на занятиях видели от силы раз в два месяца (и это считалось чуть ли не большим церковным праздником). Кевин – тот еще старался что-то учить, а вот Брайан… О, мистер Смит был безнадежен. От отчисления его удерживал только кошелек отца, до сих пор открывавшийся по первому требованию. Но все до поры до времени, верно?

Задание третьему курсу было предельно простым – подготовить рассказ (да-да, именно рассказ, да еще в сопровождении некоего видеоряда, что особенно огорчало Кевина) о рок-группе. Одной из рок-групп, что были так популярны в прошлом и так забыты сейчас, когда на дворе давно уже век исключительно музыки техно, а играть на гитаре пальцами – моветон. От подготовки этого самого рассказа зависело многое. В том числе и дальнейшая судьба сладкой хулиганистой парочки (а кто поджег косы Памеллы на той неделе? Да-да..)

- Ладно-ладно, Кевин. Давай уже сделаем это, - Смит явно был раздосадован тем, что решивший идти до конца друг заставил его все-таки свернуть интереснейшую онлайн-игрушку.
- Ну, наконец-то! Какую группу возьмем?
- Раммштайн.
- Поздно! Про них уже рассказывает Скотт.
- Металлика?
- Докладчик – Эмерсон, он уже и презентацию сделал, и текст заучил, ты ж его знаешь…
- Ммм… Невада Тан?
- Их взяли наши близняшки. Сегодня Бритни мне все уши прожужжала о том, какой красивый их солист даже в столь почтенном возрасте. Они брали у них интервью…
- Черт побери, Кевин! И приспичило тебе учиться…- сквозь зубы вытолкнул Брайан, подпирая рукой голову. – Я не помню больше никого из рока. Это все было так давно, боже.
- Поищи в Интернете, компьютерный гений. Я не хочу быть отчисленным только из-за того, что ты вечно задротствуешь!
- Да пошел ты, - Брайан бросил мобильник на кровать и устало потер глаза. Он был не виноват в том, что отец Кевина был не в состоянии проплатить учебу сына как следует.

Вся беда Кевина состояла в том, что до сдачи проекта оставалось всего два гребанных дня, а список групп, презентации про которые были уже подготовлены, неумолимо рос. Круг сужался. Однокурсники явно давненько занялись решением проблемы и бесконечно брали интервью, разыскивали потомков, собирали фото старинных рок-звезд. К четырем дня Левинстайл просмотрел чертову тучу сайтов и даже спросил у мамы, не осталось ли старых газет. Не осталось.
- Да их же раньше было, как собак!.. – воскликнул Кевин, откусив от бутерброда. – Неужели взяли совсем всех? Хотя… что это? Мой химический романс. Что-то новенькое… Алло? Брайан?
- Да чтоб тебя… Да.
- Кажется, я нашел их…

- Наш сын учится! – с гордостью сказала мама Кевина мужу, глядя, как тот набирает вторую страницу текста, собирая воедино информацию об альбомах и концертах MCR. Количество информации, найденной в Интернете, отнюдь не радовало юного Левинстайла. Мало, совсем мало. Ничтожных пять страничек. Что они значат, когда минимальный объем текста должен равняться двадцати листам?! Они значат всего лишь то, что Кевин будет отчислен. И не более.
- Ну, фотки-то ты нашел? – с надеждой спросил Брайан. В принципе, ему было безразлично, но следовало поддержать тонущего друга.
- Фото все древние. Они там молодые и цветущие, а это значит, что мы с тобой все сделали на отвяжись, как говорится.
- И что будем делать?
- Как что? Интервью возьмем. Заодно и фотосет устроим, чего уж там…
- Ага. Ты сначала найди, где они все теперь.
- Чего искать? – возликовал неожиданно Кевин. - Я вот сейчас читаю о том, что ритм-гитарист Фрэнк Айеро и фронтмен Джерард Уэй сейчас в доме престарелых. Ты наверняка знаешь, где это. Помнишь, где у нас старый мост? Это в том районе.
- А? Ну да, полчаса езды, наверное, если не меньше. Мне ехать с тобой?
- Ага. Совместная же работа, - буркнул Кевин и отключил телефон. Мама как раз сделала курочку в духовке, а это было самое любимое его блюдо…
 

2.
Дом престарелых был большим зданием, уютно угнездившимся в тени каштанов на берегу неглубокой реки. Везде еще лежал изрядно подтаявший рыхлый снег, поэтому Брайан сразу же промочил ноги. Кроссовки, которые он предпочитал любой другой обуви, явно не были рассчитаны на такую предвесеннюю погоду.
- Долго еще идти? – спрашивал он у Кевина почти каждую минуту.
- Сейчас уже придем, - отвечал Левинстайл, которого все это начинало раздражать.

Серое здание надвинулось на мальчишек, словно угрожая поглотить их.
- Как они живут здесь? – прошептал Кевин, вспоминая фотографии тех, к кому они идут сюда, в эту безликую громаду, продырявленную сотнями окон. На фото Джерард был с красными волосами, а Фрэнк – с бунтарской стрижкой. Серый дом был как будто противопоставлен им, самому их существованию.

- Здравствуйте, мы к Фрэнку Айеро и Джерарду Уэю, - сказал Брайан молодому охраннику, скучавшему около входа с газетой в руках. Стул под ним явно хотел развалиться в самое ближайшее время – молодой человек был чрезмерно толст.
- Проходите, - охранник даже не взглянул на посетителей. – Они в седьмой комнате. Если еще там, конечно.
- Простите? – Кевин хотел уточнить, что значит вот это вот «если еще там».
- Проходите, говорю.
Брайан пожал плечами и пошел вперед. Левинстайл молча последовал за ним, оглядываясь. Обычная плитка холла, обычные диваны, обычная лестница наверх. Тридцать ступеней. Обычных цементных ступеней. Обычная дверь комнаты номер семь….

3.
- Джерард, мать твою, даже не пытайся петь, я скормлю тебя своему хомяку! – старческий голос звучал визгливо и гневно. Тот ли это Джерард?
Кевин несмело толкнул дверь плечом.
- Кого еще черти принесли? – второй голос, глухой и надтреснутый, но временами срывающийся на удивительно чистые высокие ноты, сопроводил движение двери.
- Мы пишем доклад про вашу группу, - Кевин едва заикаться не начал от волнения. Пришлось даже глаза закрыть. Куда они попали?
- Мы у вас интервью хотели взять, - из-за своей спины Левинстайл услышал скучающий голос Брайана.
- Интервью? – пока еще не скормленный хомячку старик выпрямился. Выглядел он странно. Он был высокий, с брюшком, но его ключицы торчали из-под футболки, как будто были приклеены. Ключицы были последней частью тела, которая еще сопротивлялась жирку и складочкам, нежными волнами висевшими на шее.
- Фрэээнки, у нас будут брать интервью! Это же… это же просто охренительно! Я – Джерард Уэй, хотя вы знаете же, да?
- Знаем.
Кевин открыл глаза. Джерард, которому сейчас должно было быть около 78 лет, с гордостью зачесывал назад длинные красные волосы.
- Фрэнки, к нам пришли, а ты меня так и не подстриг! Я хотел рваную стрижку, помнишь?
- У тебя маразм, - заметил голос с другой стороны. Это, без сомнения, был Фрэнк Айеро, который теперь представлял собой крепкого невысокого мужчину 74 лет, с короткими черными волосами и тысячей татуировок. Большинство рисунков на его теле не были знакомы мальчишкам по старым фотографиям, а некоторые и вовсе выглядели совсем свежими.
- Садитесь, садитесь! Вам чай или… чай? Ихих, старина Фрэнк выхлебал весь кофе!
- У тебя маразм, - напомнил ему Айеро, усаживаясь удобнее и давая мальчикам возможность себя рассмотреть получше. Морщин на нем было поменьше, одет он был в серую майку с непонятными пятнами на груди и в шорты, на которых была изображена обложка «Парада».
Брайан сел на свободную кровать и потянул за собой Кевина, который пялился на Джерардовы красные волосы и никак не мог закрыть открывшийся от удивления рот.
- Так что за интервью? – поинтересовался Фрэнк, подложивший под спину подушки и нацепивший большие очки.
- У нас проект. Мы должны подготовить рассказ о знаменитой группе, чей расцвет был долгое время назад, - вежливый Кевин решил не упоминать цифры, чтобы не обидеть странных стариков.
- И чего?? – Джерард приподнялся на кровати, где до этого лежал, являя взору ночнушку с черепками, которую Брайан до этого принял за футболку.
- Расскажите, как вы ушли со сцены, что было после этого… - Смит приготовил ручку и блокнот, а Кевин подивился запасливости друга.
- Мы ушли после того, как у Фрэнка родился пятый ребенок, да, Фрэнки? Сначала их было два, мы писали песни, выпускали альбомы, ездили в туры. Нас называли эмо-группой, помнишь, Фрэнки? Это было чертовски весело! Где мы только не были…
- В ЮАР не были, - встрял Айеро, сложивший ручки на животе и слушавший с упоением.
- Неважно, Фрэнки, это был риторический вопрос!
- У тебя маразм.
- Я помню, Фрэнки! – возмутился Джерард. Видимо, он решил кинуть в Айеро подушкой, но потом все же передумал.
- Так вот. Мы выступали и выступали… и выступали, и выступали, и… ээээ…
- И выступили, - помог Уэю Кевин.
- Да! Точно! Ты умный парень, как там тебя зовут…
- Я – Кевин, а это – мой друг Брайан.
- Вы встречаетесь? – поинтересовался Джерард живо.
- Нет, просто друзья… - Кевин пожал плечами. – Не геи.
- Уэй, рассказывай, мой хомяк наготове! Но я слышал твой рассказ миллионы раз, поэтому позволю себе отлучиться в туалет, - Фрэнк нашарил костыли, стоящие у изголовья его кровати и тяжело сел.

4.
- Так вот, детей становилось все больше и больше. Собак тоже было не счесть. И однажды дом Фрэнки просто … ПУХ! Взорвался, короче. Мы продали все, чтобы наш бедный друг не голодал и имел крышу над головой. А выступать как-то и не получилось, - с грустным лицом Уэй закончил десятиминутный рассказ.
- Это правда? – усомнился Брайан?
- Нет, - Джерард грустно посмотрел на Кевина, который и задремать успел под монотонный стариковский рассказ.
- Расскажите правду, нам же для проекта…
- А я ее не помню. У меня же маразм, Фрэнки вроде говорил. Или не говорил… - Уэй задумался и почесал подбородок.
За дверью послышался шорох костылей. Айеро ввалился в комнату, приземлился на кровать и вздохнул.
- Чертовски далекий туалет, - пожаловался он.
- Ты памперс надел? – спросил Джерард, откидывая одеяло. Кроме ночнушки, на нем ничего не было.
- Надел.
- Честно? Я больше не хочу луж в комнате!
- Честно. Честное слово.
- Я все-таки проверю, - прихрамывая, Уэй подошел к Фрэнку и пощупал его шорты. – Надо же, и вправду надел, - удивился он, садясь рядом с Айеро и обнимая того за плечи. – Покажи им самую новую татуировку! Покажи-покажи-покажи!
Без пререканий, которых так ожидал Кевин, Фрэнк встал, повернулся к мальчишкам спиной и задрал футболку. Там, где раньше была тыква, теперь красовался портрет Уэя, на котором тот был запечатлен совсем молодым, черноволосым и с сигаретой.
- Мистер Айеро, расскажите нам свою историю, а то мистер Уэй…
- В маразме, - закончил Фрэнки, садясь обратно на кровать. – Зато с ним весело. Во всем надо искать плюсы. – В общем, когда у меня родился пятый ребенок, я понял, что семья важнее для меня, чем что-либо. Мне приходилось сидеть с отпрысками, а игра в группе отнимала слишком много времени. Останься я в MCR, я бы не смог провожать детей в школу, не смог бы смотреть, как они растут. Поэтому я незаметно ушел. Сначала на второй план, а потом и насовсем. К тому времени наш басист был женат в третий раз, - Айеро покосился на Уэя, который устроился на его плече и тихонько посапывал. – Ну вот, уже спит, - проворчал он, поглаживая товарища по кончикам волос, которые терялись у того где-то на спине. – Непременно напишите, что все три раза наш басист был в браке счастлив. А то с репортерами в основном беседовал вот этот вот, - Фрэнк покосился на посапывающего Джерарда. – У Майкса просто гормоны. До сих пор, кстати. Укажите, что сегодняшней его супруге всего 27. И в постели у них все ого-го.
- Время красить волосы! – Джерард резко проснулся и толкнул Айеро. – Самое время!!! Салатовые хочу! Тоник в тумбочке! Врееееемяяяяя краааааасииииииииить волосыыыыыыы! – пропел он.
- Да, вреееемяяяя прииишлоооо, - неожиданно подпел Айеро. С небывалым проворством он уселся на инвалидную коляску, стоявшую в углу комнаты. Уэй, подхвативший тоник, вытолкал коляску в коридор.
- Мне кажется, или для проекта нам следовало найти кого-то другого? – поинтересовался шепотом Кевин.
- Да, точно. Ты знаешь, я прочитал сегодня утром, что неподалеку от нас живет их продюсер, который, к тому же, недавно заявил, что пишет мемуары…
- Если вы загадите мне пол, я убью вас обоих! – раздался истошный визг уборщицы в коридоре.