Это неправильно. Да, неправильно. Глупо
ведь… Ночь черная и беззвездная. Луны нет. Нет
ничего. Странная ночь, полная чьего-то дыхания и собственных спутанных
мыслей. Душно, пряно, жарко. Пот. Мокрые ладони. Искусанные губы. Бросила,
сука. Гребаная шлюха. Улыбка. Улыбка человека, который хочет
плакать. Орать, плакать, плеваться… Убить её. Можно просто вернуться
сейчас и свернуть ей шею. Забить до смерти. Трахнуть. И головой об
косяк. Очень весело. Перед тем, как испустить дух, она будет хрипеть,
и её ноги будут дергаться. Красивые ноги. Были… Ладно, хрен с ней, с
дурой… В голове дурман. Большой медный колокол бьет полночь. Затем
полдень. Сигарета опалила губы. Больно. Куда идти… Без
понятия. Блядь. Всё просто, как передозировка. Тупо некуда
идти. Ночь черная и беззвездная. Но это только если закрыть глаза.
Если не закрывать, то жирные масляные огни просто сожрут твой
мозг. Город гудит вокруг как гигантский улей. Пчелы, о пчелах
вспомнил… Ветер. Холодный и злой. Не, это нормально. Пусть
будет… Джерард закрыл глаза. Нет, всё просто
прекрасно. Веки тяжелые и горячие, как в лихорадке. По
ресницам катится боль. Яркая и хрустальная. Больно. Горько. Ещё раз
больно. Больно исстрадавшейся душе... И… И
неожиданно нежные маленькие руки обнимают его сзади. Детские руки. Голос
шепчет: - Да не плачь ты… И мягко так дышат робкие губы в
самое ухо. Мягко, тепло, нежно… Словно сам снегопад обнимает за
плечи. - Не плачь, не плачь… - Я не плачу… Поцелуй. Горячий,
робкий поцелуй… Душа отрывается от сердца. Летит в
пропасть. Ну и хрен с ней, с душой… - Не плачь. Что ты,
мальчишка, что ли какой?.. И из снега появляется ангел. Да, ангел.
Хоть и выглядит он не как ангел. Джинсы порваны, кофта старая, вытянутая.
Капюшон покрывает длинные черные волосы. А глаза у него
детские. Добрые детские глаза. И, не отпуская его, ангел
вглядывается в заплаканное лицо. Маленькая теплая фантазия, пришедшая
к нему из вьюги. Черт, черт… Черт!.. Да… А он
улыбается. Снова поцелуй. Снова тепло струится по
венам. Обнять его крепче, чтобы сердца бились совсем рядом. Жадно
кусать его губы и плакать. Горячие нежные губы, на которых только мгновение
назад играла ласкающая мягкая улыбка. Губы человека, так быстро и
неожиданно ворвавшегося в его жизнь. Может быть, ненадолго. А
может быть, навсегда… Маленькие руки сплошь покрыты
татуировкой. Это ничего. На это плевать. Он ангел. Тихий
нежный серафим. Снег – его кожа, звезды – глаза. И руки его –
это крылья. Не покидай… Дыхание. Горячее.
Холодное. Рука теплая, сухая и немного дрожит. Глаза, как
теплое темное дерево. Доверчиво вглядываются в его лицо. - Не плачь, -
говорит он, и на губах его замерзает чудесная улыбка. - Я не плачу, -
отвечает Джерард. Он не плачет. Они не плачут. Можно
сказать, что они счастливы. Но это будет неправдой. Но. Карие
глаза, добрые, нежные… Дарят последние мгновения. Всё хорошо. Всё
просто ужасно. Умирающий мозг отказывается думать. И он
улыбается, этот милый мальчик. Он говорит: - Я люблю тебя, брат
мой… И целует в сухие бескровные губы. Шепот, горячий,
страстный шепот заглушает все звуки исчезающего мира. О нежный добрый
ангел, не уходи сейчас… - Будь со мной… Да… Двое на
обледенелом промерзшем насквозь мосту. Прижимаются друг к другу в надежде хоть
немного отогреть свои сердца. И… И. И вот они уже
пылают. Последний миг всегда самый яркий. Самый горячий. Бедный
мальчик прижимается к груди своего спасителя, а тот молча благодарит
небо. За то, что оно послало ему своего ангела. Слезы. Это
зря. Это лишнее. - Не плачь, - шепчет Джерард. Не надо
плакать. Слезы лишь убивают по капле нашу душу. Тихий ангел, не
плачь. Карие глаза полны слез. Но в них сгорает
счастье. Счастье быть чьим-то спасителем. Счастье – дарить кому-то
своё тепло. Не оставляя себе ничего. Сгорая в пленительном
огне несчастья, с улыбкой смотреть в глаза жестокости и боли. Отрывать от
сердца кусочек и дарить умирающему. Отдавать свою теплую кровь, чтобы спасти
всего одно сердце и всего лишь однажды. - Не плачь, не плачь… -
выдыхает Джерард, прижимая к себе худое тело. - Не оставляй меня. И я
тебя не покину… - Нет… Нет, не покинешь. Робкие признания.
Горячие выдохи. Долгие взгляды. Спиной он чувствовал холод перил
моста, грудью – жар чужой груди. Нет, не чужой. Они теперь неотделимы
друг от друга. Только вместе. Только вдвоем. Сгорая в одном
огне. Умирая одной смертью. Но это не страшно. Это тихо и
тепло. Нужно только быть вместе. Нужно только перелезть через
перила моста. Этот холодный обледенелый барьер, отделяющий их от
мечты. Маленькой светлой мечты, загнанной в угол. Забитой до
полусмерти всем тем, что они оба пережили. Пожалуйста, небо, прими их
к себе… И этого маленького ангела с разбитыми
коленями. Джерарда Уэя и его теплое счастье. Пожалуйста,
небо, пожалуйста… Пожалуйста. Это последняя
просьба. Самая последняя просьба. Малыш улыбается. Его улыбка
– то, о чем можно мечтать в последние мгновения своей жизни. То, о чем можно
просить, стоя на пороге в вечность. Чтобы унести с
собой. Снег бьет в лицо. Ветер. Сжать крепче его
руку. Всмотреться в его глаза. В них нет слез, нет. Губы
улыбаются. Засмеяться. Поцеловать его нежно. Отдаться в этом
поцелуе целиком, без остатка его детским рукам, его губам. Сгореть
дотла. Умереть в глубине глаз цвета ореха. Навсегда. И,
улыбнувшись, шагнуть в снежную пропасть. Прижимая к груди своего
любимого ангела.
вот честно,извините автор,но мне абсолютно не понравилось. для начала, кто такой Жерар...есть такое французкое имя и то, Жерард, с буквой "д" на конце,но так как Ваш пейринг ДЖЕРАРД\Фрэнк, то наверняка имеется в виду мистер Джерард Уэй. наверное, причиной всего стало то, что мне не понравилась идея...скучно. вот серьезно, очень скучно..читала, перепрыгивая через строчку. и сам стиль, которым написан фик. слишком грубо, уж если на то пошло, то можно ввести даже ненормативную лесику так, чтоб это было красиво, что ли...чтоб это вписывалось в сам фик. да и это дуратское,на мой взгляд повторение "не плачь"...я уже бы перестала плакать или же послала матом того, кто бы доставал этой фразой. извините, если обижу...
По-моему, неплохо. Написано как-то по-особенному, с каким-то особенным языковым оттенком, если можно так сказать) Но суть для меня осталась не совсем понятной. Может, так и было задумано (автор хотел, чтобы мы сами включили фантазию). Но мне было довольно тяжело уследить за ходом мысли. Если что, извиняйте за некомпетентность)))
Честно... Вот если прямо совсем честно - то я практически НИ ХРЕНА НЕ ПОНЯЛ! Но мне понравилось, как это что-то непонятное написано. Вот это всё *перечисляет* - "Маленькая теплая фантазия", "Глаза, как теплое темное дерево", еще... что там?... Да, "Отдавать свою теплую кровь, чтобы спасти всего одно сердце и всего лишь однажды", "То, о чем можно просить, стоя на пороге в вечность". Ну, это малая часть того, что меня зацепило. Потому что просто как-то тепло и красиво. Плевать, что не понятно - может, Вы, автор, это вообще для себя писали. Но красиво достаточно для того, чтобы понимание смысла роли не играло. Вообще - очень красиво написано
ой, люди.... спасибо, кто прочитал... честно говорю, это - полнеёший мозговынос, рожденный бессонной ночью с температурой 38.... айайай.... да, много не сказано точно, но это уж простите. знаю, постредственный рассказец, но.... не знаю, короче. * в конец растерялся *
Начало реально класс,а вот канец извени не понрав!
Но мне понравилось, как это что-то непонятное написано. Вот это всё *перечисляет* - "Маленькая теплая фантазия", "Глаза, как теплое темное дерево", еще... что там?... Да, "Отдавать свою теплую кровь, чтобы спасти всего одно сердце и всего лишь однажды", "То, о чем можно просить, стоя на пороге в вечность". Ну, это малая часть того, что меня зацепило. Потому что просто как-то тепло и красиво. Плевать, что не понятно - может, Вы, автор, это вообще для себя писали. Но красиво достаточно для того, чтобы понимание смысла роли не играло. Вообще - очень красиво написано 
