Главная
| RSS
Главная » 2013 » Май » 5 » I'm waiting for the man. 3/?
19:58
I'm waiting for the man. 3/?
Предыдущая глава: http://notforsale.do.am/blog/i_39_m_waiting_for_the_man_2/2013-04-29-6652
Первая глава: http://notforsale.do.am/blog/i_39_m_waiting_for_the_man/2013-04-29-6648

POV GERARD

В больнице время тянулось медленно. Я пролежал там всего два дня, а казалось, что вечность. Стерильность. Светлые стены. Обжигающее сетчатку глаз солнце, что светило в окно с утра до ночи. Яркий свет. Часы, что тикали невероятно громко. Безумие шагало неподалеку, все обхаживало меня, не знало с какой стороны подойти, залезало ко мне во сны. Сны были чрезвычайно неспокойными. Вой сирены… откуда это? Это реально? Еда в меня не лезла. В теле ощущалась слабость. Мне постоянно хотелось пить, но воду мне приносили мерзкую, с привкусом хлора. Тишина звенела и кричала. Мне катастрофически не хватало музыки. Но, знаете, чего мне не хватало по-настоящему? Амфетамина. Из головы не выходили мысли о желанной дозе. Мне мерещились таблетки, я всегда надеялся найти хоть одну в кармане. Голоса медсестер звучали чересчур звонко. Проклятые стервы! Они шастали мимо моей палаты и с чего-то пискляво хихикали. Я ненавидел каждую из них, я готов был встать с кровати и позатыкать им рты. Я слышал хруст своих костей. Во мне просыпались волны агрессии, которые я не мог подавить.

Раз, два, три.

Я представлял у себя в руках ревущую бензопилу. Я хотел крови. Я хотел покурить дури. Я нуждался в амфетамине. Я чувствовал, как мои мышцы сокращаются. Я мечтал врезать кому-нибудь. Это болезнь? Я шизофреник? Как это банально. Испорченный ублюдок попадает в больницу и там мучается.

Сирены воют и воют. Они не хотят молчать. Нет, я не болен.

Вечером, перед днем, когда меня должны были выписать, ты пришел ко мне. Такой чистенький, опрятный. Я даже немного смутился.

- Джерард, тебя завтра выписывают?

- Да.

- Отлично. Может, встретимся, выпьем пива, поговорим о том, о сем?

- Без проблем. Где, во сколько?

- Давай около твоего бара. Завтра. В пять.

- Заметано.

- Ну, круто, тогда до завтра. Мне пора домой. Я ведь, как-никак, еще школьник.

Я попытался усмехнуться и попрощался. Да. Ты ведь всего лишь школьник. Глупые мысли. Оставалась одна ночь, и я пройдусь по улице, куплю себе пачку сигарет, нормальной еды и залягу в подполье. Снов не было. Оно и к лучшему. Сирены? А что они? Замолкли.

Плохо помню, как я ушел из больницы. Зато помню, что я был очень рад, меня даже не обжигало солнце, я шел, поднявши голову вверх, и ловил попутный ветер. Мысли гуляли где-то далеко, меня радовал тот факт, что я тебя увижу. Совсем скоро.

Пять часов нагрянули очень быстро. Смешно, но я собирался как на свидание. Ха, я даже расчесал свою шевелюру. Подумал, что надо бы постричься. Да, только круги под глазами и апатичный взгляд я не мог никуда засунуть. Как я ни крутился перед зеркалом – все равно был убог. Я плюнул на все это и вышел на улицу. Кстати, забавное совпадение: в кармане у меня было двадцать шесть долларов. Прямо как в песне velvet underground:

..i'm waiting for my man
twenty-six dollars in my hand
up to Lexington, 125
feel sick and dirty, more dead than alive
i'm waiting for my man.


Погода была ветреной. Но все вокруг будто светилось: неоново-зеленая трава, небо кислотно-голубое, улицы, улицы, начищенные до блеска автомобили, мой блестящий от предвкушения еще одной встречи разум, скользящее по поверхности асфальта солнце. Мамочки с детьми повыползали на улицу, развели суматоху, но мне было легко на душе, и я не обращал внимания.
Амфетамин творит чудеса, я живу, живу!
Ты опаздывал. Я закурил. Наблюдал за струящимся из сигареты дымом. Пускал кольца. Развлекал себя, как только мог. Я и не заметил, как скурил несколько штук подряд. Совсем забыл о времени. Я не находил себе места: шатался из стороны в сторону, купил себе пива и потихоньку распивал. Ну, а время все шло.

Семь часов вечера? Что?

Ты так и не пришел.

Что-то меня снова душит. Ты, вообще с этой планеты?

Это нехорошо, что я о тебе так много думаю.

Это очень нехорошо.


Да кто же ты? Порождение Сатаны?

Разбив стеклянную бутылку от пива о дерево (она была уже третьей), я направился в спальный район города на поиски неприятностей. Заправился колесами. Повеселел. Но веселье это было не такое. Оно было ядовитым. Едким. С ухмылкой на лице я, шатаясь, плелся черт пойми куда.

I'm wasting my time, I got nothing to do
I'm hanging around, I'm waiting for you.


Голова кружилась, приходили образы. Руки так и чесались влезть в драку. Я ловил себя на всплесках ярости, но слава б-гу, рядом никого не было, и я пинал мусорные баки и почтовые ящики. Громкие звуки будили собак. Я боялся сирен. Но они молчали.

Мне приглянулся черным автомобиль. Он был идеально гладким, чистым, проще говоря: мечта перфекциониста. Дорогая, видимо. Первой моей идеей было раздолбать ее нахуй. Я так и видел разбитые стекла, глубокие вмятины и царапины, сотни долларов впустую. Однако я передумал. Я захотел угнать ее. Я был под кайфом, причем такое состояние называется «в стельку». Водительские права? Черта с два. Я водить машину не умел. Ну, как сказать, умел кое-как, но этого было недостаточно. А кто ж меня остановит? Никто. Пьяному море по колено. Я угнал ее. Не буду рассказывать, как я это сделал, но уверяю: кое-какие навыки у меня имелись.

But nothing ever happens and I wonder.

Автомобиль зарычал. А я смеялся. Как владелец этого чуда машиностроения не проснулся и не вызвал копов? Сирены. Они заставляют мое сердце уходить в пятки. Я нажал на газ и машина сдвинулась с места. Моя эйфория достигла предела. Смеялся я невыносимо громко.

I'm driving around in my car
I'm driving too fast, I'm driving too far.


Деревья и дома проносились мимо меня, то ли я плыл, то ли они. Автомобиль свирепо хрипел, набирая скорость. Я сбивал мусорные баки, они громыхали, жесть гнулась. Это непередаваемо. Я разрушал. Я владел скоростью. Я – скорость, я – разрушение.

I'd like to change my point of view
I feel so lonely, I'm waiting for you.


Да кто ты такой, чтобы врываться в мою жалкую жизнь, захватывать рваные остатки моей души и сбегать? Ну, зачем, зачем ты это сделал? Может, ты хотел разозлить меня? Ты хочешь играть? Я покажу тебе настоящий азарт!

But nothing ever happens and I wonder.

I wonder how, I wonder why
Yesterday you told me 'bout the blue blue sky
And all that I can see is just a yellow lemon tree
I'm turning my head up and down
I'm turning, turning, turning, turning, turning around
And all that I can see is just another lemon tree.


Лимонное дерево. Именно в него я и уткнулся на этой зверь-машине. Слава б-гу, я затормозил, и удар был достаточно мягким. Автомобиль помялся, дерево качнулось. Я был напуган и выбежал наружу. Весь мой адреналин ушел в ноги, и я побежал. Бежал долго. В темноту. Вперед. Падал несколько раз на землю, вставал, снова врывался в темноту и выдавливал из себя максимальную скорость. Когда я от изнеможения упал на колени, то увидел мой бар. Какая ирония! Все, как доктор прописал. Не знаю где я взял сил, чтобы доползти до своей комнаты и рухнуть на мой матрац.

I'm sitting here, I miss the power
I'd like to go out, taking a shower.


Что я творю? Что меня так злит? Кто я вообще? Чужой? Другой? Ничей? Я трачу все, что у меня есть и ничего не получаю. В пачке осталась одна сигарета. Я поджег ее. Затянулся. Обмер. Включал зажигалку и рассматривал огонь. Самое прекрасное, что есть в этом мире – огонь. Великая сила. Убивает все на своем пути. Я хотел бы быть огнем.

But there's a heavy cloud inside my head
I feel so tired, I put myself into bed.


Из меня будто выжали все соки. Я был шкуркой от лимона. Глаза невольно закрылись. Я снова думал о сиренах. Они заставляют мою голову трещать.

Where nothing ever happens and I wonder.

Isolation is not good for me
Isolation, I don't want to sit on a lemon tree.


Я был один. Один в поле не воин. Пропал я, пропал!

I'm stepping around in a desert of joy
Maybe anyhow I'll get another toy
And everything will happen and you'll wonder…


Мне нужно что-то менять, иначе я чувствую, как гнию изнутри. Теплый процесс разложения. Серое, опухшее, провоцирующее рвоту. Так я вижу себя. Проспиртованный труп, в который даже личинки не лезут. Химия делает свое дело. Зеленая жидкость, оранжевая таблетка. Мои лучшие друзья. Сколько можно мусолить одно и то же? Я ведь еще не все потерял? Или…все?

Неожиданно я уснул. Мне снилась сделка с Дьяволом. Я продал ему свою душу в обмен на скоропостижную смерть. Я тупица! Надо было просить тебя. Я бы посадил тебя на привязь, и ты бы никогда не смог уйти от меня. Я не хочу думать о тебе, но я не могу иначе.

Ореховые глаза, серая дымка бара, твой заразительный смех. Чистая, девственная душа. Потерянный.
Во всех смыслах этого слова.

Чувствовал себя килькой в банке. В масле. В плотно закрытой, герметичной консерве. Кислорода – ноль. Я томился в собственном соке, не вылезая из постели. Точнее я гнил в своей собачьей конуре. Как же мне хотелось убежать оттуда куда угодно, я бы даже домой вернулся, лишь бы не вспоминать каждый мой нетрезвый день: как я ползал по полу, блевал куда попало, просыпался с какими-то странными людьми, харкался на этот самый пол, останавливал кровь из носа после поглощения дорожки кокса, как я падал вниз и утыкался носом в плинтус. Может, мне стать хиппи, поедать, что б-г подаст и всюду следовать за grateful dead? Может, мне пройти курс реабилитации и стать таким же мерзким педантом, как и мой отец? Лизать жопы вышестоящим инстанциям? Пресмыкаться перед богатыми хренами? Сесть на героин и уйти жить в нирвану? Блять, я не могу никуда уйти! Я ничего не могу поделать. Мне нужна помощь, рука, что вытянет меня из зыбучих песков. Мне нужны друзья. Вот так и вывод!

Друзья…

Что я знаю о людях? Ничего. Я у них только ширево покупаю и наливаю им горячительных напитков.

Пойду на улицу. Понаблюдаю за людьми. Чем они занимаются, если не употребляют наркотики? Может, они счастливы? Пиздеж. Под таким угрюмым серым небом невозможно быть счастливым. В этом больном и грустном мире невозможно быть удовлетворенным во всех планах.

Люди копошатся как муравьи, проносятся мимо, спешат на автобус, все носят серые пальто в английском стиле и черные шляпы с полями, носят с собой крупные кейсы и переходят дороги лишь на зеленый свет. Не хочу быть одним из них. Но я и не хочу быть тем, кем являюсь. Кто же тогда я? Меня ведь отпускает раз в неделю, наркотики давно съели мой мозг и не поперхнулись. Я не помню кем я был, что я любил, что делал… Или я не хочу это помнить. Некие картинки из детства врезались в мой разум, а затем прожигались и уходили обратно, в неведомую толщу утерянных воспоминаний. Я помню цветущую вишню под окном, старый дом на крыше, мою синюю гитару, стопки книг, стопка рисунков на полке, деревянная фигурка в виде крокодила, чистые углы в комнате, полотенца, что сушатся на улице. Много еще чего. Но в единую картину я не могу сложить все это, и, даже если пытаюсь, то виски начинают зверски трещать, и рука тянется к бутылке с пивом, чтобы запить дозу. Дальше я кружусь, будто в вальсе, ношусь по бару, как пчела по улею, разглядываю разноцветные блики, чувствую, как мои руки превращаются в щупальце осьминога. Интересные состояния, но они пьют жизненные соки, причем пьют до дна. Воспоминания вновь вспыхивают, как в черно-белом немом кино: серые картинки трясутся, шипят. Я вижу ветхие качели и разбитое колено. Ситуации, помехи, белый шум.

Пока в моей голове проходило торнадо картинок из прошлого, ко мне кто-то подошел сзади и положил руку на плечо. Сюрприз удался, странник! Никак не ожидал увидеть тебя снова. Теперь ты всегда будешь убегать, и бросать меня в пучину моих переживаний? Если да, то от меня и высохшей кожуры не останется! Я изобразил самое недовольное выражение лица, которое только мог и с шатким презрением смотрел на тебя, будто ожидал оправданий.

- Не смотри так. Спасибо, что подождал. Я опоздал всего-то на сутки.

Я глянул на часы. Да, какая ирония, малыш! Пять часов ровно. Ты просто гениален до безобразия.

- И это ты считаешь нормальным?

- Не злись. У меня были дела. Важные дела. Касаемо семьи.

- И что же? Порази меня, раз такие пироги.

- Ну, у меня мать умерла.

- Теперь мне неудобно. Что стряслось?

- Она героиновая наркоманка. Была. Героин забрал ее. Теперь я бездомный сирота. Я один из тех покалеченных хиппи, что ночуют под мостом и напевают битлз. Я не хочу быть одним из них!

Мой мозг, как обычно это и происходит, сказал мне «прощай, чудила» и оставил меня смотреть пустыми глазами на твое полное горького страха и негодования лицо. Я не знал, что говорят в таких ситуациях, какой тип помощи предлагают. «Ладно, не волнуйся, возьми абсента и ужрись в бревно!». Нет, ни в коем случае. «Не переживай, детка, иди на шоссе, что на юго-западе, там тебе придется отсасывать и подставлять жопу за деньги, но это не столь важно!». Черта с два.

- Поживи у меня.

Я сказал и сам испугался. Это было для тебя так же неожиданно, как и для меня. Мы как два дауна смотрели друг на друга, не нарушая тишину, и пытались отойти от столь курьезного предложения.

- Я был бы не против, но…

- Эээ, никаких но! Я думаю, что вариант «детский дом», ну, или «хиппи под мостом» тебя устраивает больше.

- Что верно, то верно. Проводи. Ой, подожди! Я сбегаю за кое-какими своими вещами. Подождешь меня здесь?

- Да, конечно.

На что я только что подписался? Уже второй раз хотел показать тебе средний палец и послать на все четыре стороны и на три буквы. Но твои щенячьи глазки, дьявольское обаяние и печальный взор сотворят со мной злую шутку: заставляют выплевывать неожиданные предложения и переосмысливать все, что я знаю, знал и буду знать три раза за сутки. Снова, снова и снова.

Мой корень садо-мазохиста уговаривает меня посадить твою наглую заднице на цепь и кормить раз в три дня высохшим хлебом, прижимать к сердцу по вечерам и хлестать за проступки. Глупость редкая. Как в том произведении Захер-Мазоха, только это что-то иное… Впрочем, не суть. Я ждал тебя. И мне казалось, что ты привяжешь меня к себе настолько, что я буду ползать на коленях и просить пощады. Сплюнь, Джерард, ты вольная птица. Не позволь этому идеальному демону проглотить твою душу.
Категория: Слэш | Просмотров: 345 | Добавил: seekanddestroy | Рейтинг: 4.2/5
Всего комментариев: 1
15.05.2013 Спам
Сообщение #1.
Янка

Я не знаю почему, но иногда мне кажется, что Фрэнка не существует, а это все - лишь галлюцинация х) 
вообще странно, что у него умерла мама. Не знаю почему, просто странно х)

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]

Джен [269]
фанфики не содержат описания романтических отношений
Гет [156]
фанфики содержат описание романтических отношений между персонажами
Слэш [5034]
романтические взаимоотношения между лицами одного пола
Драбблы [311]
Драбблы - это короткие зарисовки от 100 до 400 слов.
Конкурсы, вызовы [42]
В помощь автору [13]
f.a.q.
Административное [15]

«  Май 2013  »
ПнВтСрЧтПтСбВс
  12345
6789101112
13141516171819
20212223242526
2728293031




Verlinka

Семейные архивы Снейпов





Перекресток - сайт по Supernatural



Fanfics.info - Фанфики на любой вкус

200




Copyright vedmo4ka © 2019