Сижу в кресле, закинув ноги на стол. На коленях лежит твердая папка, на ней чистый лист бумаги. Я закуриваю сигарету. Серый дым медленно расползается по комнате, стремясь к потолку. Я – Джерард, мне 19, и я художник. Но пока рисую для себя. Тренируюсь. Держа в зубах «отраву» я беру в руку карандаш. Закрываю глаза и делаю еще одну затяжку. Мысли блуждают в моей голове совершенно свободно. Но, сосредоточившись, беру их под контроль, и не спеша все эти мысли вырисовываются в картинки. Я четко вижу перед собой творчество моего подсознания, и берусь переносить его на бумагу. Короткими быстрыми движениями руки я делаю набросок. Идея довольно банальная – одинокий волк, воющий на луну. Через минут двадцать голова животного готова. Все как надо. Уши прижаты, глаза закрыты. А теперь фон. Им у меня будет полная луна, тучи и звезды. Твердым карандашом рисую облака. Проработав каждую линию, приступаю к луне. Просто большой круг, ничего интересного. Я откладываю рисунок в сторону и иду на терассу. Докурю эту сигарету, возьму другую и посмотрю на небо. Миллионы разных звезд и одна луна. Я тоже один. Ты бросил меня одного в этом мире. И я, как звезда, среди миллиона пытался найти того единственного человека, похожего на меня. Я пытался найти настоящего друга. Но когда нашел, разочаровался, и сейчас, я как эта большая луна. Вроде бы и среди миллионов людей, но и одиночка. Или же еще, я как волк на картинке. Один, вою на что–то, до чего никогда не дотянусь… Кричу, но никто не услышит. Кричу, потому что тоскую по тебе, но в то же время и ненавижу. Ненавижу и тебя, и себя. Себя за слабость и наивную доверчивость. Я открылся тебе, а ты плюнул в душу. Ну что ж, так бывает. Вместе с сигаретой, я докурю свои мысли и сомнения. Время лечит, а самому не так уж плохо. По крайней мере, никто не сделает больно. Возвращаюсь в комнату, беру карандаш, и рисую то, что только что видел – звезды. Много–много… Полвторого ночи. Я дорабатываю детали. Последние штрихи, так сказать. Глаза тяжелеют с каждой минутой, но я закончу. И вот, готов плод моих ночных трудов и воображения. Я кладу рисунок на стол и иду спать. Без пятнадцати три ночи. Мне снова приснился ты. Я просыпаюсь, как от кошмара. Встаю с дивана, иду на кухню за успокаивающими таблетками. По пути обратно запиваю их водой. Ставлю стакан на стол, и мой взгляд падает на рисунок. Волк. Я вижу в нем самого себя, как и во всех присутствующих элементах этой работы. Когда за окном ночь – я не могу спать. Но идея рисунка и жизненный факт все равно неизменны. Одиночество – вот в чем идея...
