- Итак, продолжим знакомство? – предложил он. - Д… да. Я Джерард… - после короткой паузы – Джерард Уэй. - Ммм… - протянул Фрэнк – очень приятно, Джерард. И что же тебя сюда привело? Надеюсь, ты будешь не против того, что я так быстро перешёл на “ты” – говоря это, он сел за свой стол. Я был смущён уже больше некуда. - Нет… я не против – я откашлялся, нарочно создавая паузу, чтобы придумать, с чего начать. Я надеялся, что за этот короткий промежуток времени меня осенит и мой мозг сгенерирует прекрасный текст, который можно будет вставить в какую-нибудь драму и в титрах обязательно укажут моё авторство… “Джерард Артур Уэй — автор проникновенного монолога главного героя”. Но этого не произошло. Я до сих пор не знаю, что ему говорить. – Понимаете… Внезапно дикие вопли прервали мой рассказ. Сначала я подскочил от неожиданности, но почти сразу успокоился: это лишь звонок. От этого человека вполне вероятно ожидать заинтересованность такой музыкой. Он виновато улыбнулся и, выудив телефон из кармана джинс, крепко выругался себе под нос. - Извини, забыл выключить на время сеанса. Подожди немного. Фрэнк принял вызов и поднёс телефон к уху. Некоторое время он молчал, а из трубки доносился нечленораздельный возбуждённый монолог. По выражению его лица могло показаться, что он так же не понимает, о чём повествует позвонивший, но я в этом очень сомневаюсь. Мне было слышно примерно следующее: бла-бла-бла-бла-бла-бла. Мой новый “друг” подпёр голову рукой и всё так же молча слушал говорящего, сверля взглядом стол. Тут он поднял взгляд на меня и скорчил смешную рожицу. Это заставило меня усмехнуться. Возможно, если бы я так не волновался, я бы засмеялся. Переведя взгляд вниз, я начал рассматривать свои чёрные ботинки. Вообще, за время их разговора можно было придумать, что же ему всё-таки сказать, но вместо этого я отчаянно пытался разобрать, о чём так увлечённо рассказывает человек Фрэнку. Зачем мне это?.. - Прекрасно, милая!.. мхм… угу… конечно, Джам. Я всё помню. Да… да, я не забыл… нет… Что-то ещё?.. отлично… давай, до связи… и я тебя. Я снова посмотрел на психолога. Вздохнув с облегчением, он выключил телефон и, прикрыв один глаз и прицелившись, запустил устройство в стену. Мобильник попал в мусорное ведро, стоящее вплотную к ней. - Ееее, точное попадание! – торжественно провозгласил он. Я не перестаю удивлять этому человеку… - Ах, да… продолжай! – улыбнулся Фрэнк. - Понимаете… - вновь начал я и запнулся, ибо начал представлять себе, как выглядит его пассия. Чёрт, о чём я только думаю… - эээм… простите. В общем, я полный неудачник. У меня нет ни любви, ни друзей, ни постоянной работы. Есть брат, с которым мы не общаемся. Я часто напиваюсь, так что всё¸ что я перечислил ранее — является следствием этого. Ну, по крайней мере я так думаю. Эм… я художник. От слова “худо”. У моей квартиры не толпятся представители музеев, наступая друг другу на ноги от того, что метаются туда-сюда от нетерпения заполучить хосты с моими работами. – я нёс бессвязную чушь, теребя ткань своих штанов на колене, и корил себя за то, что не удосужился воспользоваться случаем и всё продумать. Но я так увлёкся нервным перебиранием своего словарного запаса, чтобы описать всё это дерьмо, что я чувствую, что не услышал шаги, поэтому здорово испугался, когда увидел прямо перед собой, всего в паре сантиметров от меня, лицо Фрэнка, наклонившегося ко мне. Я чуть не заорал, честное слово. - Разве не Боб дал тебе мои контактные данные? – он смотрел мне в глаза. Но казалось, будто он смотрел мне в душу. Взгляд его глаз орехового цвета просто пронзал насковь. Я нервно сглотнул. - Мы не друзья. Мы… знакомые. - Оу… - после давящей тишины наконец произнёс Фрэнк, задумчиво теребя колечко в своей губе. Он выпрямился и, сцепив руки сзади в замок, стал расхаживать по кабинету кругами. Я не знал что делать. Он больше ни о чём не спрашивал, я, естественно, тоже молчал. Это молчание почему-то беспокоило меня. Я грёбаный параноик. Наконец остановившись, Фрэнк повернулся ко мне. - Нарисуешь меня? Что? Что, чёрт возьми?! Нет, я, конечно, хотел этого, но… мать вашу, разве мы собрались тут не для того, чтобы обсудить мои жизненные траблы?! - Ээ… могу. Он просиял. Да нет, я клянусь, он выглядит счастливым. - Отлично! Когда тебе удобно? - … думаю… в субботу. - Это просто за-ме-ча-тель-но. – проворковал он, всё ещё улыбаясь. - Вы не шутите? - Я? Дьявол, нет! С чего бы мне шутить? - Просто… - Просто… просто… - передразнил меня он, усмехаясь. – успокойся. Я серьёзен. В субботу около шести вечера в парке, что неподлёку. Ок? Да бля, я правда в шоке от этого парня! - Ок… - неуверенно согласился я. - И, да, ты не мог бы обращаться ко мне на “ты”? - Конечно…
Придя домой, я сразу приземлился на кровать и начал обдумывать то, что произошло на сеансе. Какой же он странный, этот Фрэнк Айеро. Я не думаю, что он сможет чем-то мне помочь. В конце сеанса он не взял денег, аргументируя это тем, что сегодня мы просто познакомились. Что ж, мне же лучше. Мне очень нравится его скорпион на шее… кстати, я заметил, что на пальцах у него тоже татуировки… круто. А я боюсь их делать… боль и всякие инфекции… да и чего мне, денег то всё равно нет. Теперь нужно просуществовать как-то до субботы. То есть до послезавтра. Интересно… зачем ему это?..
Сумасшедшая глава . Всё так быстро произошло , что я пока читала , думала тут быстрая перемотка . Но идея хорошая . Так что посмотрим , что же дальше будет
