Черт возьми, где я? Я здесь ни разу не был. Мне здесь неуютно.
Передо мной раскинулся пустырь, усыпанный каменными плитами и возвышающимися над ними каменными крестами.
Кое-где растут раскидистые деревья, крона которых будто никогда и не существовала. Приглядевшись, можно различить, что деревья и не растут вовсе - они все посохли не меньше нескольких лет назад, если число не идет на десятки.
Пожухлая трава под ногами подрагивает от порывов ветра, еле заметно покачивая тонкими травинками и листочками.
Постойте-ка, но мне не холодно.
Я в непонимании озаряюсь по сторонам, как будто ища ответ на свой вопрос.
Холодной, осенней ночью и без всякого ветра на улице без труда можно окоченеть, а я и без того в футболке. Странно...
Странное ощущение, какого-то предчувствия заставляет меня насторожиться, прислушиваясь к окружающим меня звукам ночи.
Где-то далеко ухает сова, лениво вылезшая из своего дупла и отправившаяся на полуночную охоту.
Ветер негромко гудит, покручивая сухие листья водоворотом, создавая явно не самую позитивную атмосферу в этом и без того пугающем месте.
- Эй, парень,- меня окликает кто-то сзади, и я, оборачиваясь через плечо, вижу фигуру,- ты новенький?
- Что? – я непроизвольно хмурюсь, не понимая, о чем идет речь. Новенький где? Или в чем?
Мужчина делает шаг ко мне, входя в полосу лунного света. Его губы растянуты в мягкой, доброжелательной улыбке, а руки спрятаны в карманы черных, строгих брюк, слегка зауженных к низу, что подчеркивало худобу его ног.
Похвалы были достойны не только его ноги - весь его вид говорил о его аристократическом происхождении. Осанка, расправленные плечи, бесконечное обаяние.
Разве что, черные волосы, явно не стриженные не меньше пары лет, неаккуратно растрепаны и будто бы влажные, отчего кончики забавно вьются.
Я, повернувшись к нему всем телом, неуверенно задаю один из множества интересующих меня вопросов:
- Вы не подскажите, где я?
Незнакомец, вскинув брови, удивленно усмехнулся:
- Ты рехнулся? Что за вопрос? – он окидывает взглядом местность, покрытое мраком ночи,- а сам не догадываешься?
Я вновь осматриваюсь, напрягая глаза и стараясь уловить что-то, что могло ускользнуть от моего взгляда во время первого осмотра территорий. Какой-то знак, вывеску или что-то вроде этого.
Да нет же, ничего такого нет.
Где я, черт его дери?
Я вновь, уже с недоверием, смотрю на мужчину. Он, с какой-то ностальгией во взгляде и безмятежной улыбкой на устах, осматривает кресты вокруг и, неожиданно для меня, ступает на тропинку, ведущую вниз с холма.
Он не спеша спускается с пригорка, даже не оборачиваясь на меня и не зная, каким внимательным взглядом я провожаю его.
Оставшись один, я сажусь на сухую траву, которая еле слышно, как-то отдаленно шуршит, и лишь сейчас замечаю на этом холме, под ветвистым ясенем, мраморную плиту, каких здесь множество.
Вокруг плотной кучей расположены венки и букеты, со всей своей гордой, но потухшей от времени красотой. Словно какая-то дама, будучи когда-то прекрасной моделью, стареет, не имея власти над неумолимым временем и годами.
Цветы кладут на могилы в знак памяти о покойном и, по-моему, чтобы сделать ему и самому приятно, но что может быть хорошего в мертвых растениях?
Я всегда думал, что все эти букеты выглядят страшно.
Я, приглядевшись, изучаю надписи на плите, всматриваясь в выгравированные буквы.
«Frank Anthony Thomas Iero Jr.
31.10.1981 – 30.10.200…»
Это ведь мое имя? Но...
Я подползаю на коленях ближе к могиле и касаюсь букв подушечками пальцев, словно не веря в написанное. Пальцы, цепляясь за углубления букв, медленно скользят по поверхности, а я чувствую, как все тело сковывает страх.
Ведь здесь стоит дата смерти!
Под этой плитой однозначно есть плотно сколоченный ящик, украшенный в готическом стиле.
Ящик, в который не попадает ни свет, ни кислород, ни любой запах или звук. Ящик, которому не нужны все эти банты и ленты, которыми он так обильно украшен.
Переведя взгляд на собственную руку, замершую на гладкой плите, я с ужасом замечаю болезненно-белый оттенок собственной кожи, не присущий мне даже с учетом естественной бледности.
Я, подскочив с земли, делаю несколько шагов, жадно глотая прохладный воздух пересохшими губами.
Я пячусь ровно до того момента, пока спиной не ощущаю кого-то. Резко развернувшись, я встречаюсь взглядом с каким-то высоким мужчиной с квадратной мордой.
Он мило улыбается, глядя на меня широко открытыми, выпученными глазами.
Скользнув по нему глазами ниже, я натыкаюсь на несколько сквозных дыр в его груди, которые явно мне не мерещатся. Заметив мой озадаченный, напуганный взгляд, он виновато усмехается, протягивая мне ладонь для рукопожатия:
- Здравствуй! Я Джеймс. На гражданской застрелили,- он говорит это спокойно и даже весело, отчего меня лишь сильнее переполняет ледяной страх,- а ты тут почему?
Твою мать, да что это за фигня?!
Почему со мной разговаривает труп?!
Или это призрак? Или начался чертов зомбиапокалипсис?!
Я, сорвавшись с места, медленно обхожу Джеймса, дрожа под его непонимающим взглядом, и бросаюсь вниз с холма, подальше от этого проклятого места.
Я пробегаю мимо одного "живого" трупа за другим, я слышу их голоса, чувствую их взгляды на себе.
Версии одна за другой мелькают в моей голове, одна страшней другой, но одна остается неизменной.
Она словно ярко-красными большими буквами выгравирована поверх потока остальных мыслей.
Мысль о том, что я умер.
Не знаю где, не знаю когда, не знаю как, но, судя по всему, так оно и есть.
Я и впрямь живой труп.
Или призрак?
Это не важно. Если эта моя догадка и впрямь верна, уже не важно, кто я.
Сам факт, что я больше не жив, что в моей груди больше не бьется сердце вгоняет в глубокое отчаяние.
Я останавливаюсь посреди этого необъятного пустыря, веющего смертью и ужасом, и судорожно осматриваюсь в поисках хоть кого-то, кто мог бы ответить на мои вопросы.
Когда мой взгляд падает на того самого парня-аристократа, которого я видел на холме, я с минуту сомневаюсь, но затем решительным шагом направляюсь к нему.
Он краем глаза смотрит на меня, заслышав мои шаги, но своей удобной позы не меняет.
Подойдя ближе, я различаю, что он сидит на широком могильном надгробии.
"Gerard Artur Way,
09.04.1977 - 29.07.200..."
- Это... твоя? - робко спрашиваю я, всматриваясь в позолоченные буквы, высеченные на камне.
- Плита? - он с грустной улыбкой, чуть наклонившись, смотрит на свое седалище,- моя.
Жалобная гордость, мелькнувшая в его голосе, явно неудачная попытка скрыть грусть.
Последняя цифра в дате у нас совпадает, выходит... Он тоже... Совсем недавно?
- Ты тут уже три месяца? - неуверенно спрашиваю я, непроизвольно переходя на шепот.
В белом свете луны его кожа кажется наверняка еще бледнее, чем есть на самом деле.
Он медленно кивая, заключая свой задумчивый взгляд на чем-то невидимом перед собой.
- Извини, но... Я не понимаю, что здесь происходит. Я правда... - отвожу взгляд куда-то в сторону и через силу завершаю предложение,- умер?
Джерард приподняв брови, смотрит на меня и вновь кивает.
Я не решаюсь спросить у него что-либо еще, поэтому молча стою рядом, кусая губы.
Поверить в такое довольно трудно, а принять и вовсе невозможно.
- Страшно? - слышу я голос парня и невольно оборачиваюсь, глядя на него.
- Да. И непонятно,- я пожимаю плечами и опускаю голову.
- Я знаю, что ты чувствуешь,- он, ловко спрыгнув с мраморного камня, поправляет брюки и подходит ко мне,- не отчаивайся.
- Да как уж тут... - я не сдерживаю грустного смешка, несильно пододвигая камушек носком кроссовка,- выходит, есть какое-то незавершенное дело, да? Во всех фильмах призраки остаются на Земле именно по этой причине.
- Брехня,- он беззаботно махнул рукой, а его губы изогнулись в полуулыбке,- на самом деле нет. Смерть, оказывается, по сути обычный переезд,- он с минуту молчит, наслаждаясь моим непонимающим взглядом,- ты меняешь себя, меняешь свой круг общения и место жительства,- он торжественным жестом обводит усыпанную крестами местность по правую руку от нас,- добро пожаловать, Фрэнк.
- Говоришь так, будто ничего не изменилось,- недовольно морщусь я, с сомнением брезгливо осматривая могилы.
- По сути так и есть,- он чуть-чуть наклоняется, дабы сократить разницу в росте и заглянуть в мои глаза,- в первые дни после своей смерти я тоже никак не мог смириться с мыслью о том, что я больше не живой человек из плоти и крови,- он ободряюще улыбался,- но пойдем, я покажу тебе, что я получил взамен на жизнь.
Его рука отнюдь не холодная, а кожа не сухая, вопреки моим ожиданиям. Его ладонь, осторожно сжавшая мою собственную, теплая и приятная на ощупь, даже мягкая.
Он не быстро шагает по узкой тропинке, увлекая меня следом.
Когда мы проходим мимо небольшой группы таких же призраков, как мы сами, я позволяю себе сжать его ладонь сильнее, с опаской прильнув к его руке.
Незнакомые мне люди весело разговаривают, прислушавшись, я понимаю, что о спорте, шутят, смеются.
Мы пересекаем все пространство, огражденное высоким забором из черных прутьев - его я заметил лишь сейчас,- и, сколько бы людей мы не встретили, никто не выглядел отчаявшимся или несчастным.
Я видел детей, некоторые из которых играли с опавшими с деревьев, за пределами забора, листьями, а кое-кто даже играл с такой же слегка фосфоресцировавшей собакой, которая явно была похоронена рядом с маленьким хозяином.
Больше всего меня удивила парочка, прошедшая нам навстречу и даже не заметившая нас. Молодые парень с девушкой, обнявшись, шли по тропинке, негромко, с улыбками, переговариваясь друг с другом.
Сделав большой круг по всей территории, мы остановились на том самом холме, где началась моя сознательная жизнь в новой роли.
Я, нахмурившись, вновь взглянул на собственную могилу.
- Не бойся, Фрэнк, ты не один,- Джерард, негромко зашептав мне на ухо, сцепил пальцы наших рук "замком", пытаясь ободрить меня. И, черт возьми, у него это даже получилось.
Я поднял глаза на него, задумчиво посмотрев в его глаза.
Он улыбнулся мне и, оглянувшись через плечо, окинул взглядом пустырь.
Я повторил за ним.
Страх теперь уже окончательно покинул меня, хотя легкое волнение от этого места в сердце присутствовало.
- Знаешь, все здесь такие понимающие,- он негромко усмехнулся,- каждый потерял близких, попав сюда, и это, наверное, и сближает нас. Ты подружишься со всеми,- он посмотрел в мои глаза, я одарил его взглядом в ответ,- я помогу тебе.
- Ответь мне на один вопрос? - я, не отпуская его руки, сделал несколько шагов к своей могилы. Джерард покорно пошел за мной, и я, выдержав паузу, продолжил,- как ты погиб?
- Утопленник. - спокойно ответил мне парень, рассматривая отесанный кусок мрамора, вкопанный в землю.
- А как мне узнать, что со мной случилось? - помолчав, спрашиваю я.
- Скоро вспомнишь. Не беспокойся от этом.
- Здесь и вправду неплохо живется? - в моем голосе звучит предательская досада.
Но парень не обращает на это внимания:
- Хуже, чем в мире Живых, но это лучше, чем ничего.
Я согласно кивнул, промолчав. Джерард же продолжил:
- Я думал, что, умерев, жизнь просто кончается и на этом все. Поэтому, обретя довольно приличную жизнь тут, я немного рад. Эй, Фрэнки,- он свободной рукой потрепал меня по волосам, усмехнувшись,- добро пожаловать.
