Придумай, придумай что-нибудь получше. Ты просто заложник собственного мозга и, о да, картины ада, которые он тебе рисует... наслаждение мазохиста. Лезвие блестит на ладони - злое, опасное, страшное, черт его побери. Тебе очень, очень страшно. Но ты ведь не признаешься. Твои шрамы, они как напоминание. Как путеводная звезда. "Зачем, Джи, зачем ты это делаешь?" "Я не знаю, Фрэнк. Мне просто нужно это." "Ты больной". Это обидно, но он прав, потому что ты действительно болен. Твой мозг болен, и он убивает тебя. Ты. Убиваешь. Себя.
Порезы жжет и ты счастлив. Иногда нужно сделать себе больно, чтобы почувствовать, что ты еще жив. Иногда просто ничего больше не доказывает этого. Ни группа, ни друзья, ни брат, ничего, ничего... Ты больше не пьешь, не балуешься наркотой (не нюхаешь, не втираешь в десны, не лижешь марки, не дышишь в пакетик), ты чист по определению - по их мнению - но ты не чист внутри. Ты бываешь пуст, а бывает странный зуд в районе диафрагмы, но чаще всего тебе хочется содрать с себя кожу, потому что грязь, чертова грязь, она вокруг, она на тебе, она внутри тебя. Ты часами сидишь в горячей (быстро остывающей) ванне - редкие моменты, когда тебе кажется, что ты наконец-то чист. Но потом, нет, все не так. И это осознание - оно где-то глубоко внутри твоего мозга, выжжено на подкорке. Ты закрываешь глаза и видишь. Ты не закрываешь глаза. Ты вырезаешь молитвы собственного сочинения на бледной коже предплечий, а вены призывно синеют. Голубая кровь, хаха. Но ты боишься пойти дальше. Боишься... смерти? К черту смерть, ты боишься их мнения. Ты всю жизнь от него зависел, хотя кричал на каждом переулке, что "я есть я", да еще и другим советовал "быть собой". Лицемер. Наушники в уши - там чей-то голос, чужое отчаяние кого-то более успешного и уверенного в себе, чем ты. И ты кричишь. Кричишь и кричишь, и бьешь кулаками стены, и свежие порезы кровоточат - а там звезды и чьи-то чужие слова (твои молитвы).
И когда уже не остается ни сил, ни голоса кричать - дверь тихо открывается и кто-то проскальзывает в ванную. Ты сидишь на холодном кафельном полу, не поднимая головы, но ты точно знаешь кто это. Сейчас Фрэнк сначала обнимет тебя - и будет обнимать до тех пор, пока тебя не перестанет бить дрожь (закончится истерика), а потом обернет белым полотенцем твои свежие порезы, и скажет: "Я с тобой". А завтра утром ты просто будешь в порядке.
Это невероятно чувственный фик. Я прекрасно представляю каково Джерарду, потому что у меня сейчас точно такое же состояние...или точнее оно у меня почти всегда такое. Автор, вы написали, что для вас это личное и мне кажется я понимаю Вас. У меня сейчас такое чувство непонятное...словно я в Джерарде уивидела себя... Только рядом со мной нет такого человека как Фрэнк.
Ваш фик теперь надолго останется у меня в памяти. И спасибо Вам большое...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи. [ Регистрация | Вход ]
