Наверное, угнетающие эмоции - это осознанность чего-то важного. Мы живём, чтобы умереть. Человек ни от кого не зависит. Его жизнь - вопрос времени. Это как игра, и никто не знает, когда финал, и что будет после. Человек живёт лишь надеждами, придумывая для себя что-то типа рая. Люди только успокаивают себя всеми этими бреднями про счастье после "конца", но он никогда не наступит... Есть время, которое расставляет свои правила. Время- это и есть жизнь. Но оно такое разное, иногда кажется бесконечностью. Бесконечность- смерть. Остальное - лишь решения и надежды. Счастье- всего лишь фантазии. Фантазии - бред.
_____ Я ехал по пустой трассе, по моим щекам текли слёзы. Ещё полчаса назад меня не существовало. Я привык к такому образу жизни. Все мои надежды исходившие из того письма давно исчезли. Прошёл уже год. Но только сегодня вечером я "ожил". Я уже говорил, что в жизни каждого человека есть лучшие минуты в его жизни. Но, поверьте, есть и такие, которые раздирают его на мелкие куски, пожирают изнутри. Мне просто ничего не остаётся, кроме как делать то, что я делаю.
Я знал столь же твёрдо, как то, что умру, что люблю его больше всего, что когда-либо видел, или знал на этом свете. Он был создан для того, чтобы жить в моём сердце до последних минут моей жизни. Я жил им... но теперь он уже не тот. Сейчас он холодный и бледный. Эти картинки проникают в мою голову и тысячи осколков вонзаются в сердце, рвя его на куски с такой лёгкостью, как мы можем порвать тетрадный лист. Фрэнк погиб... и я вместе с ним. Я знал, что делаю и был совершенно вменяем. Ехав на приличной скорости, сквозь застилающую глаза пелену, смог различить во мраке дерево. Вжав педаль в пол, влетел в это дерево, и на мгновение почувствовал давление в ушах, треск грудной клетки и невыносимое облегчение. Ещё мгновение и я немею, уже не дышу и ничего не чувствую, кроме последних мыслей, которые отголосками проникают в моё сознание. Вокруг пустота и нет никаких цветов... Я люблю тебя... "Все наши мысли уже чужие. Потому что сосредоточиться невозможно. Просто сесть и подумать - не получается. Какой-нибудь шум обязательно просочится. Певцы надрываются, мертвецы – смеются, и больше нет надежд...." Чак Паланик "Колыбельная."
Ira, слушай, а этот фанфик был слишком большой до того, как ты это вырезала? мне просто интересно почему Фрэнк умер и вобще смысл всего... Можешь мне в личку кинуть, а? Пожалуйста) Может там не такое уж дерьмо, как вы говорите) У вас правда кстати хороший стиль!
