Ты стрижешь волосы и осветляешься до такой степени, что Майки пророчит тебе облысение. Ничего подобного не случается, зато Майки начинает называть тебя "наша милая лезбияночка", за что не раз получает подзатыльник. Он, наверное, заслуживает и большей жестокости, но тебя опять тревожит что-то другое. "Опять" потому, что все сознательное время в твоей жизни тебя тревожило что-то отвлеченное, перекрывая актуальные проблемы. Ты бросаешь пить и баловаться наркотиками, потому что это почти убивало тебя (может быть, ты и был не против, но они все кричали в голос, чтобы ты бросал). Во снах тебя преследуют пьянки, на которых ты тянешься к стакану, но потом кто-то говорит "эй, да он же больше не пьет, не наливайте ему!" и тебе остается только отдернуть руку, смущаясь и просыпаясь. Ты перестаешь общаться с Бертом, обставляя это так, словно виноватым остался ты. Это то, что ты делаешь всегда - оставляешь вину за собой. Ты знаешь, что переживешь расставание, и не уверен, что переживут они (те, кого ты бросаешь, по своей или чужой воле). В конце концов, именно ты чувствуешь себя мучеником, и не знаешь, чувствуют ли они то же самое, но каждый раз решаешь не рисковать. Ты - это ты; тот, кого ты есть. Или нет. Фрэнк слоняется по релакс-руму, вздыхая, выглядывает в окна, потом лежит на диване и смотрит в потолок - у них вроде бы какие-то проблемы с Джамией, взаимонепонимание или что-то в этом роде, ты не большой спец по части отношений - но в конце концов, он оказывается перед тобой с хмурым видом и крепко сжатыми губами. Протягивает тебе бутылку пива и ты только успеваешь сказать:
- Я же не...
Как он тут же ее поспешно отдергивает и смотрит смущенно.
- О, прости, я постоянно забываю.
- Да. Это ничего, - спокойно отвечаешь ты. Он плюхается на диван рядом, отчаянно болтая открытой бутылкой и ты морщишься, когда капли попадают на тебя. Фрэнк вздыхает еще раз - чуть ли не тяжелее, чем во все предыдущие разы, и ты чувствуешь, прямо кожей ощущаешь, что заражаешься его настроением. У тебя нет проблем с Джамией (да у тебя и Джамии-то нет), ты не чуть пьян, так что мир кажется еще мрачнее, ты не умеешь накручивать сам себя (ай-яй, не обманывайся), но ты чувствуешь, что тоска уже хватает тебя за горло, и хочется только тяжело вздохнуть. Ты сдерживаешься.
Майки, как всегда, появляется тихо и незаметно. Замирает в дверях, словно принюхивается, настраивается на окружающую вас атмосферу мрачности.
- И... что тут у вас произошло?
- У нас ничего, - отвечает угрюмо Фрэнк и начинает рассказывать ему о проблемах с Джамией. Ты слушаешь вполуха, думая о чем-то своем. Майки гораздо более внимательный слушатель, он искренне проникается проблемой Фрэнка и даже дает ему какие-то советы (эй, когда это твой братик стал лучше тебя разбираться в отношениях?). Это ты и спрашиваешь, смеясь. Майки краснеет и в момент исчезает из комнаты. Фрэнк смотрит ему вслед, о чем-то напряженно думая, смотрит на тебя, а потом говорит:
- Я думаю, надо пойти на площадку перед автобусами и поиграть в футбол.
- Да, - ты улыбаешься, - да, конечно, отличная идея.
Это действительно отличная идея, но ты не двигаешься с места. Фрэнк смотрит вопросительно.
- Может быть, мне нужно остаться тут и немного подумать, - говоришь ты извиняющимся тоном, на что он просто кивает и уходит. Подумать. Подумать. Куда уж больше. Когда-то ты удивлялся способности Фрэнка сразу же переключать внимание на что-то другое: пару минут назад он страдал и не хотел жить на этой планете больше, а теперь жизнерадостно бегает где-то там; потом ты злился - потому, что цеплял его настроение и ничего не мог поделать с этим - Фрэнк отходил, а ты еще несколько суток выкарабкивался из поверхностной депрессии, не тратя ночи на сон (словно специально), слушая отчаянные скрипки и гитары и заливаясь горячим кофе; и в конце концов с удивлением осознал (с удивлением и легкой горечью), что ты им не нужен. Ты никому не нужен. У них всегда есть кто-то другой - не тот, кто кроме тебя, а тот, кто мог бы быть вместо тебя. Может быть, это их эгоизм, может быть, твой, может быть, тебе просто нравится быть мучеником.
- Один, - говоришь ты, глядя в окно на заходящее солнце, - один, - словно пробуя слово на вкус, - один.
- Джи?
Это Фрэнк. Ты всегда поражаешься его умению скрывать в тени лицо, так что не видно выражения глаз. А ты привык читать по глазам, и с Фрэнком чувствуешь себя совершенно беспомощным. Ты хочешь спросить "что?", но вместо этого говоришь почему-то:
- Один?
И у тебя предательски дергается челюсть, и Фрэнк бросается к тебе, внезапно обнимая, баюкая, как маленького ребенка. Но, ради бога, ты не собирался плакать, ты не настолько тряпка. Он что-то шепчет, и тихое "тшшш", и баюкает тебя в своих объятиях, и тебе становится смешно - смешно до истерики - и ты смеешься, сначала тихо, потом захлебываясь смехом, чувствуешь, что он переходит в рыдания, внезапно пугаешься и затихаешь. Фрэнк наконец отпускает тебя, садится рядом, но все еще крепко держит за руку. Ты слышишь звонок телефона где-то на кухне, ты узнаешь мелодию - это телефон Фрэнка и эта мелодия стоит на звонке Джамии, и ты киваешь головой, вроде бы неловко:
- Фрэнк, там телефон...
Но он энергично мотает головой, сильнее сжимая твою руку и ты зажмуриваешься. Потому что предательские слезы (Майки бы снова посмеялся, если бы увидел тебя сейчас) наворачиваются на глаза. Ты не нужен им. Но они тебе просто необходимы.
Тяжело читать однако. Но не смотря на это... Автор,это просто прекрасно. Я обожаю такие фики,потому что они по духу очень близки к моему и вообще мне нравится атмосфера мрачности,обречённости,как у вас. Кажется,я влюбляюсь в этот фик... И снова,снова жду продолжения, чтобы насладиться сюжетом полностью
спасибо 