Дождь барабанит по вспотевшему стеклу какие-то странные, известные только ему мелодии. Окно заволокло мокрыми разводами, в то время как в комнате царил полумрак. Из каждого угла, каждой щели веял маленький не навящивый ветерок, стыкаясь со щепками, насвистывая свою особенную мелодию. На стене мерно тикают часы, медленно отбивая своим маятником стук своего механического сердца. На окне шуршат штор, аккомпанируя этому всему звучанию окружающей меня комнаты. А я сижу и, блаженно подтянув под себя замерзающие ноги, держу в руках чашку с обжигающе грячим шоколадом. Он приятно греет руки, с которыми сообщается всё мой тело и по нему иногда пробегают приятные потоки такой нужной мне сейчас теплоты. Задумчиво повожу носками и ещё уютнее скатываюсь в комочек на этом скрипучем и старом диване. Провожу задумчивым взглядом по комнате, цепляясь за всякую мелочь. Вокруг лишь музыкальное оборудование: гитары, барабаны, клавиши, да заодно и компьютер застоялся. Ничего странного, но всё равно эта комната каждый раз меня удивляет. Почему? Понятия не имею. Мои глаза понуро смотрят в окно, в то время как мозг сосредоточенно перебирает те мысли и вопросы, постоянно тревожащие меня в последнее время.

Кто я такой? Ответ, что я Фрэнк Айеро, меня совершенно не устраивает. Я имею ввиду, кто я такой в жизни, чем являюсь. Многие могут сказать, что я музыкант, и я с ними соглашусь, но потом снова спрошу: а кто такой музыкант?

Вы можете сказать, что это очень успешный человек, за которым постоянно бегают фанаты, который живёт в особняке и почти каждая пятая девушка мира с радостью рыбкой нырнёт тебе под одеяло. И в ответ на ваше заявление, я лишь снова поведу бровью и хихикну, потому что всё это бред. Вы не видите вторую сторону медали.

Что же у нас с другой стороны? Как пробиться в звёзды? Всё не так то просто… Вы обязаны либо иметь прирождённый талант к написанию песен, ну или музыки и немного денег, либо быть бездарностью с милым голоском, но с огромным родительским наследством. Отлично. Если вы пишете песни, то вам нужно постоянно задумываться, чтобы не написать какую-то белиберду, чтобы правильно излагать свои мысли на бумаге, а то тебя никто не поймёт. Потом эти бесконесные туры, выматывающие до нитки, что нет сил не то чтобы пойти за пивом, а просто встать с кровати. Постоянные поездки, нервы на пределе. Потом ты начнёшь сходить с ума от стресса, тянешься за наркотой, которая может дать тебе эти сладостные часы спокойствия. Мысли о том, чтобы не обвинили в плагиате. И все вы к этому стремитесь? Вы действительно хотите так провети жизнь? Сущий ад.

Странная улыбка пробегает по лицу. Эти поездки, от которых хочется сдохнуть, но где ты плечо к плечу стоишь со своими друзьями, которые тебя поддержат. Эти мысли о написании песен, когда ничего не идёт в голову и все смеются, чтобы никого не винить. Глупые прогулки по незнакомым улицам города за пол часа до концерта, когда понимаешь, что ничего толком не разглядишь, но всё равно несёшься, сбивая тормозных иностранцев…

Быстрым движением я ставлю стакан на стол и резко встаю. Ноги обдувает холодный ветерок, по телу пробегает орда мурашек, в то время как по лицу проскальзывает ухидная улыбка, потому что больше меня не будут мучать эти мысли. Знаете, а я просто понял, кто я есть в этой жизни. Шершавые пальцы берут прохладный гриф гитары и притягивают к себе. Даже не смотря на все минусы, я- прирождённый музыкант.