- Ты веришь в Санту? - делая огромное усилие, я поворачиваю голову к тебе. Смотрю как на идиота.
- Я перестал верить в него, когда увидел, как мой отец снимает бороду, чтобы пить было удобней. 
- Причем тут твой отец? В Санту-то ты веришь?
- Конечно, нет, придурок! - ты удивленно распахиваешь глаза и пожимаешь плечами. 
- Это ты придурок, Майк! Кто же тогда съедает всё печенье и выпивает молоко?! 
Действительно, кто?

*** 
- Эй, Майки…
- Я сплю, Фрэнк… - мы вынуждены с тобой ночевать в одном номере и спать на соседних кроватях. Меня это вполне устраивает, если, конечно, не считать пары твоих странных привычек: курить в душе, постоянно говорить, что у меня красивые руки, спать голышом и задавать глупые вопросы. Сейчас они меня раздражают, но когда тур закончится, я буду по ним скучать. 
- Как думаешь, из чего сделаны эти простыни?
- О, Господи, откуда я могу знать !- спустя пару секунд я добавляю - из хлопка, наверное… 
- Да ты что?! – ты начинаешь хихикать, – Они сделаны из ткани! – ты разражаешься громким гоготом и начинаешь перекатываться по кровати. 
- Это тупая шутка, Фрэнк. Совсем не смешная. Особенно в два часа ночи. 
Ты продолжаешь смеяться и спустя пару минут, успокоившись, спрашиваешь; 
- Почему ты тогда улыбаешься, Майки? – и снова ржешь, как конь. 
Действительно, почему?

***
- Эй, Майки…
- Что? – я читаю книгу, а ты бродишь по номеру, не зная, чем себя занять в оставшийся час до репетиции. 
- Ты скучаешь по своим очкам?
- Нет, конечно! Они мне жутко надоели. Когда я был подростком, я их ненавидел. – Любой другой человек сейчас закончил рассуждения на эту тему, прекратил бы задавать вопросы. Но я знаю, что ты не такой, как все, и поэтому жду ответной фразы. 
- А я думаю, что скучаешь.
- Почему?
- Они были твоими друзьями. Я чувствовал то же самое, когда мне сняли скобы. – Я смотрю на тебя и надеюсь, ты не умеешь читать по глазам, иначе захочешь убить меня.
- К тому же, ты постоянно дотрагиваешься до переносицы, – ты осторожно вытягиваешь руку и холодными шершавыми пальцами касаешься моей переносицы, – Словно они ещё у тебя на носу. 
Да, я скучаю по ним.

***
- Эй, Майки…
- Ммм.. - говорить более членораздельно у меня не получается. Вчера была страшная попойка. Вокруг меня ещё парочка воняющих и храпящих тел, и я никак не могу понять, почему же ты не спишь, хотя, пил намного больше меня. 
- Знаешь, откуда я знаю, что ты любишь меня? – я резко встаю, и от этого голова, кажется, разрывается на кусочки. Я хватаюсь за нее, словно это поможет утихомирить боль, и иду на кухню, чтобы выпить воды. И чтобы не смотреть на тебя. 
- Фрэнк, пидор ты сраный, я не люблю тебя!
- Я тоже так думал, но потом ты начал раздражаться на меня без повода и кричать, хотя, ты же, в общем-то, спокойный парень. 
- Это не связано, теоретик хренов! С какой жопы ты так думаешь?!
- Просто, я делал так же, когда понял, что люблю тебя.
Боль куда-то исчезла, но я всё ещё держу голову в руках. И удивляюсь: как тебе это не мешает обнимать меня?

***
- Эй, Майки…
- Что? – Если честно, не хотелось, чтобы ты сейчас задавал вопросы, потому что мне безумно приятно слушать стук твоего сердца в тишине.
- Знаешь, откуда я знаю, что ты бросишь меня? - ты садишься на кровати так, что я не могу видеть твоего лица, и я рад этому, потому что не готов говорить тебе правду в глаза.
- Я не знаю, что ты думаешь, Фрэнк, и мне всё равно, как ты догадался, но я делаю это не потому, что не люблю тебя. – «А потому что это неправильно, потому, что нам не дадут спокойно жить с этим» - добавляю я про себя. 
- Я знаю, что ты меня любишь. И я знаю… знаю, чего ты боишься. Но самое печальное то, – ты поворачиваешься ко мне, и я вижу, что по щекам у тебя текут слёзы, а на губах играет улыбка, - Что я совсем не хочу этого знать.