Тебе не хватает воздуха. Ты обливаешься потом, судорожно вздыхаешь и поворачиваешься. Джи сидит рядом на пыльной земле и лениво обмахивается каким-то буклетом. Ты до сих пор не понимаешь, как вас занесло в пустыни Калифорнии. - Джи, - от долгого молчания голос хрипит, - какого черта мы тут делаем? ("Когда должны быть в студии и записывать альбом", мысленно добавляешь ты, но только мысленно). Уэй поворачивается и долго-долго-долго смотрит на тебя. А потом широким жестом обводит окружающую вас пустыню и выдает: - У меня гениальная идея. О. Это очень веская причина бросить все, и мчаться из прекрасного, прохладного в это время года Лос-Анджелеса на другой конец Калифорнии, где днем все +30, наверное. Или дело не только в жаре? Какое-то непонятное состояние. Тебе просто не хватает свежего воздуха. А все из-за Джерарда мать его Уэя, который сейчас встает и направляется к машине. Ты мечтаешь о холодном пиве, но он возвращается только с какой-то цветастой бутылочкой в руках. Радостно улыбается, показывая ее тебе, и хмурится, не заметив воодушевления. - Ты не понял. Мы будем киллджоями! - Я понял, Джи, - ты встаешь с земли, отряхиваешь от песка джинсы, - ты перегрелся на солнце. Давай, поехали домой. Я куплю тебе американо со льдом* и сделаю холодный компресс. Ты слышишь за спиной подозрительное бульканье, поворачиваешься и просто замираешь с открытым ртом. Сначала тебе кажется, что Уэй чем-то проломил себе череп. И только потом ты замечаешь, что красная - краска, черт побери, это просто краска! - льется из цветастой бутылочки на блондинистую голову. Ты даже начинаешь сожалеть, что он сейчас ... что? перекрашивается?.. потому, что блондинистый ему очень шел. И не только внешне. Джерард отбрасывает опустевшую бутылочку в сторону, вытирает лицо и шею откуда-то взявшимся полотенцем, хотя это ни черта не помогает и выглядит он сейчас жутко - словно бы весь перемазанный в крови. Ты вздыхаешь и недоуменно морщишься. - Какого хрена ты творишь?.. - Мы будем киллджоями! - снова провозглашает Джи, отбрасывая и полотенце в сторону. Зажмуриваешься и опираешься на обжигающий капот машины. - Хорошо, - покладисто соглашаешься ты - с психами вообще надо соглашаться, - хорошо, и что они... мы будем делать? Джерард начинает увлеченно объяснять тебе про какой-то Бэттер-сити, Scarecrow, противостояние Blind и самих киллджоев - отвязных ярких панков, и его красно-светлые волосы выглядят в этой пустыне до жути неуместно. - ...и совершают всякие безумные поступки, понимаешь? Идут против общественной морали. - Например? - ты выныриваешь из своих мыслей и лениво щуришься на возбужденного Уэя. - Например, это, - он в мгновение ока оказывается рядом с тобой, запускает руку в твои уже порядком отросшие волосы и притягивает к себе для поцелуя. Ты чувствуешь вкус кофе, сигарет и обжигающей пустыни, и тебе слишком не хватает воздуха - но ты ведь не отстранишься, нет, слишком редки такие моменты. Ты дорожишь каждым из них. А когда поцелуй заканчивается, вдыхаешь дерущий горло пыльный кислород пустыни и спрашиваешь: - А красный зачем? - Тебе же нравится красный. С днем рождения, Фрэнк, - и он улыбается, безумно-безумно, как Чеширский Кот. А ты вспоминаешь, какой сегодня день, и то, что сегодня хэллоуин (теперь стал понятен этот дурацкий маскарад), и то, что вы должны быть на какой-то тусовке, но вместо этого он - он сам - похитил тебя и привез в эту пустыню. И прижимаясь к горячему капоту голой спиной ты хрипишь: - Ладно. Киллджои так киллджои. Тебе вновь не хватает воздуха. И теперь не только из-за пустыни.
*насыщенный эспрессо от Starbucks и холодная, как лед, вода (с) starbuckscoffee.ru
