POV Gerard Поздняя, чертовски поздняя осень. Все мертвые листья уже осыпались на землю. Они начинали свою жизнь такими долгожданными, а заканчивают такими ненавистными. То же происходит и с людьми. Порой, нашей смерти ждут не меньше, чем рождения… Тем не менее, время продолжает бежать намного быстрей нас. И я продолжаю пропускать его между своих пальцев, пока рисую подарок для тебя. «С днем рождения, Фрэнк, дружище.»- С этими словами я вручу тебе подарок, широко улыбаясь. Это наша маленькая традиция. Крупно распечатанная глянцевая фотография висит на стене напротив; на ней ты, довольно улыбаешься, зарывшись пальцами волосы, в которых запутались рыжие кленовые листья. Я тогда толкнул тебя в их гору, собранную уборщиками, и ты неуклюже упал, подняв большое облако пыли. Из распахнутой сумки скользнули наброски мелодий, над которыми ты работал в тот день; ветер разнес их в разные стороны, некоторые застряли на ветках деревьях, другие увязли в грязи. Но ты только махнул рукой, потом схватил меня за колено и подтянул к себе. Я упал, еще более неуклюже; весь мир буквально перевернулся с ног на голову вместе со мной. Я приподнялся на локтях и сразу же почувствовал вторжение твоих рук под рубашку вместе с массивной охапкой шуршащей листвы. Стараясь увернутся от нее, я ненароком заехал локтем тебе в бок, надеюсь, не сильно больно. Ты резко прогнулся и навис надо мной. Мое дыхание стало глухим: я слушал твое. Когда ты начал постепенно наклоняться вперед, все ближе ко мне, я немного смутился от неожиданности, но вовремя опомнился: выдул из легких весь лишний воздух, вместе с рыжим кленовым листом, и, ты тогда чихнул от неожиданности, но все равно поцеловал меня. Я долго об этом думал - ведь я еще не разобрался в своих чувствах.
И это то, что я рисую сейчас.
Ни один цвет меня не слушается. Я ворошу недавнее прошлое, оно вспышками воспоминаний застилает взор, как панорама перед закрытыми глазами. Я сминаю бумагу, ругая себя за промахи, опять и опять начинаю заново. Мне нужен такой материал, который поможет мне воплотить воспоминания на бумаге. Это оказывается самым сложным: после первых попыток, я решительно отодвигаю гуашь, акварель, карандаши, фломастеры… В работе с оставшимся материалом мне требуется больше практики. На задворках сознания теплится надежда нарисовать что-то стоящее, на полках пылится небольшая плоская продолговатая коробочка. Я вынимаю ее содержимое. Несколько глухих звуков – разноцветные материалы покатились по столу. Беру в руки один из предметов. Он – светлый и узкий – продолжение моих пальцев. И я чувствую его. Он – твердый и жесткий, с характером. Я искал это в красках, но они другие. Обычные, однотипные. За 6 часов я завершил работу и остался доволен ей, как никогда. Я знаю, тебе тоже понравится. Единственное: я ужасно хочу спать - так и не прилег этой ночью. Но соскучиться сегодня мне уж точно не удастся. Ты, кажется, приложишь к этому особые усилия. -Фрэнк, дружище, с днем рождения.
хороший фик у меня до сих пор настроение какое-то летнее,но вот тут вдруг прочувствовала осень только не могу согласиться с утверждением,что краски обычные,однотипные но это уже мои проблемы
