Мутно слышу какие-то звуки и голоса... - Р...А...ряд!! Тело пробивает боль, и легкие неожиданно наполняются воздухом. - ...льс восстановлен! Так хорошо слышу удары своего сердца. В голову кровь приливает... - ...Кли...ая....мерть 7 ми...ут! И снова тишина. Я не чувствую. Ничего, совершенно... Наверное, пора просыпаться... Мэй не любит, когда я долго сплю... А я не люблю, когда на меня по утрам выливают ледяную воду! С улыбкой открываю глаза и вместо голубого потолка вижу белый. ЧТО?! Блять, это шутка?! Знаете, уже не смешно!!! Слегка шевелюсь, чтобы проверить ужасающие догадки. Из глаз текут слезы. Мэй... Мэй... Чувствую легкое прикосновение, кто-то шепчет... - Фрэнкиии... - Мэй? - Нет, Фрэнк, это я... Брайан... Поворачиваю голову. И вправду... Обида просыпается вместе с глухой болью. - Фрэнк. Скажи мне одну вещь: ты совсем тупой? Слова повергли меня в шок. Молко? И так выражается?! А, и еще. Это он мне говорит?! - Нет... Я не тупой... И вообще... Что ты тут делаешь? Вали к... к Джерарду вали... Следующее действие еще больше удивляет и возмущает меня - подзатыльник! - Эй?! Ты чего?! - Я чего?! Я, неразумное ты существо, четыре года тебя защищал не для того, чтобы ты с собой покончил! А Джерарду ты вообще благодарен должен быть!.. И зачем мне к нему "валить"?.. Что?.. Да какие, нафиг, четыре года?! Я? Быть ему благодарным?! Потому что он меня изнасиловал, а потом даже лично пришел?! О, наверняка, я должен в ногах у него по этому поводу валяться! Верх благородства! А Брайан... отнял у меня любимого! И ничего даже не сказал про то, что он с кем-то встречается вообще! Он знал!! Еще и строит тут из себя... - Прекрати притворяться! Я и так все знаю! Вы же с Джерардом... - Голос почему-то звучит неуверенно... - Встречаемся?! О, упаси меня святой Рудольф! Ты придурок, Фрэнк! Самый настоящий... Хочу что-то ответить, но больно даже шевельнуться... Все тело перевязано бинтами... Как-то я мало что понимаю... Молко гладит меня по голове. Странно... Я не чувствую неприязни... Мне так... спокойно? Только вот что-то неприятное на душе... - Ты из-за этого чуть не умер?.. Глупый ребенок... Выяснить-то все перед тем как бросаться с крыши нам не дано, да?.. - Брайан... - Замолчи. Я... зол на тебя. Джерард может умереть. Из-за тебя, - это замечание заставляет сердце замереть. Такой размеренный и спокойный тон, как будто маленькими дозами в тебя пускают яд. С мольбой смотрю на Принца, и он продолжает: - Ты... Он любит тебя... Ты ведь про него говорил тогда, на крыше, да?... Хотя, не отвечай, - его голос звучал все так же плавно, медленно проникая в и без того ноющее сердце. - Я не знаю, что у вас там случилось... Как все... Он отдал тебе свою кровь. А ему нельзя было, нельзя... Глупый ты, Фрэнки... - Не тяни, Брайан!! Что с ним?! - меня начинает трясти. - Он в коме. Молчание. Тяжелое... Мучительное... Джерард... Почему нельзя?.. Зачем он вообще пришел?... Если они с Брайаном не встречаются... Получается... Возможно... - Ты просто не видел, что с ним было... Фрэнк! Ты... Ты подонок!! Зажмуриваюсь. Нестерпимо... Вот он - удар в душу. Гораздо больнее и унизительнее, чем любая пощечина. - Я разочарован в тебе... Не знаю, почему ты стал таким эгоистом. Не понимаешь, да? Ты думаешь лишь о себе. Твоя неблагодарность ужасна. Тебя любят... Любят, а ты... Режешь вены, да? Стремишься к смерти... К кому? К Мэю? Постоянно твердишь о том, кого давно нет! О живых нужно думать! О тех, у кого не так много времени, чтобы ждать тебя... Его голос повышается. Пожалуйста, остановись, прошу!.. Неужели... Да, я и вправду такой. Меня любят?.. Любят?.. От этих слов на душе становится теплее... Смешиваются счастье, страх, разочарование и беспокойство... Я заслужил. Заслужил то, что говорит сейчас Принц. Я обязан вытерпеть все то, что пережил он из-за меня. И это лишь малая часть... А Джерард? Что с ним?.. Господи!! - Молко! Где Джерард?! - он останавливается и смотрит на меня. Сначала с непониманием, потом со злостью... Но сейчас его взгляд стал ласковым. - Где он?.. Все зависит от тебя... - Брайан... Я не понимаю тебя! - М... ты когда-нибудь слышал историю о бабочке?.. Жил в городе мудрец... - Нет, не сейчас! Джерард жив?! - ... он знал все на свете. И однажды его захотел перехитрить один из жителей. " Поймаю бабочку, - думал он, - зажму её в ладонях и пойду к мудрецу с вопросом, жива ли она. Если он скажет "да", то я сожму ладони, и бабочка умрет. Если "нет", то я раскрою ладони, и она улетит". Так он и сделал. - Не надо! Пожалуйста! Хоть раз, скажи прямо!.. Я всегда любил слушать эти истории... Но не сейчас же! Меня раздирает на части от страха за Джерарда! Опять эта его улыбочка!! Почему даже сейчас он не может сказать все так, как есть?! - Умоляю, Брайан! Скажи, где он!!! Молко встает, медленно направляясь к дверям. Обернувшись на выходе, он произносит: - И когда хитрец задал вопрос мудрецу... Тот ответил: "Все в твоих руках". И Принц скрывается за дверью... Что он хотел этим сказать?... __________________________________________________________________________________________________________________________________________
21. Перебороть себя POV Фрэнк
Прошла уже целая неделя... Неделя, мать твою!.. За это время я, похоже, успел обдумать гораздо больше, чем за всю свою жизнь. Редкие визиты Брая не избавляют от самоистязаний... И правильно. Наверное... Я ничего не знаю. Еще несколько месяцев назад я был уверен в жестокости мира. На прошлой неделе - в ненужности своей жизни... Теперь это так непривычно... Понимать, что и правда, все четыре года, что я был в Закатах, я был нужен Браю. Почему раньше не чувствовал его заботы так остро, как сейчас?.. И ведь нет, я не в первый раз на волоске от смерти... Да и сейчас не тот случай... Я иду на поправку... Зажмурившись, заставляю себя почувствовать, как внутри меня бежит кровь. Его кровь. Как бы Брайан не стремился скрыть от меня местонахождение Джерарда, я все-таки смог узнать его у медсестры. А медсестра, кстати... Черноволосая утонченная девушка. С легкой улыбкой и зелеными глазами. Где-то я её видел... Она, почему-то вызывает доверие. Я даже позволил ей, дня через три, подойти к себе. А сейчас она уже меняет бинты и делает уколы... С ней я бы хотел поговорить гораздо больше, чем с психологом, который приходит ко мне. О, по-моему, он тупее, чем я. Ежедневные его попытки понять "зачем я это сделал" уже давно увенчались бы успехом, если бы он хоть раз услышал, что я говорю. Ну... не то, чтобы я откровенно болтал с каждым встречным, просто... я и правда люблю разговаривать. С приятными людьми, а не с идиотскими дятлами. Да-да! Именно дятлами! Он задолбал меня! Я не могу не сходить с ума от осознания, что Джерард лежит за стеной. Всего лишь за какой-то стеной, которую можно нахрен раздолбать за полчаса, если сильно постараться. Ну, и если не будет других путей... Такое ощущение, будто он что-то передал мне... Что-то, от чего становится спокойно... Даже кажется, я сам изменился. Он жив. Не могу знать это наверняка, но чувствую... Я хочу к нему... Шевелю рукой, затем сгибаю ногу в колене и слега выгибаюсь в спине. Боль вполне терпимая... А что, если... Ну, ненадолго... И сразу вернусь... Опираюсь руками о кровать и привстаю, сильно сцепив зубы. Нет. Не больно. Мне не больно, совсем не больно... Опускаю ноги на холодный линолеум. " Не больно, не больно..." - вдалбливаю себе, пытаясь встать. - Я сказал, не больно!! - выкрикиваю шепотом и встаю. В тело словно вонзили сотни ножей, зажимаю рот руками, не давая себе закричать. Шипя, перебирая все матерные слова, доползаю до стены у двери и припадаю к ней, с трудом переводя дыхание. Должен дойти... С силой наваливаюсь на белое препятствие и вываливаюсь в коридор, еле удержавшись за ручку двери. В мыслях такой сумбур, что перед глазами все кружится, а в голове можно сформулировать лишь одну мысль: " всего на минутку... я к нему и сразу вернусь"... Только бы вытерпеть... Вновь опираясь о стену, закрываю глаза. Он за стеной... За какой именно из трех возможных?.. Проверить у меня просто не хватит сил... Закрываю глаза. Сердце учащенно бьется, и я медленно, постоянно оступаясь, двигаюсь вправо. Стук в ушах все быстрее... Открываю глаза и поднимаю голову вверх, ища надпись. Облегченно вздыхаю, с меня свалился нереальный груз, когда я прочитал на двери заветную фамилию "Уэй"... Повторяю то же, что сделал минутой ранее и оказываюсь в палате, затуманенным взглядом ища Джерарда. Во мне взрываются фейерверки, я хочу скулить и плакать, добредаю до его постели и обессиленно падаю на стул, впиваюсь в его руку, свободную от капельницы и кладу голову на грудь Джерарда. Стандартное "тук-тук, тук-тук, тук-тук" кажется таким глубоким, близким, желанным, нужным, что я не могу оторваться. Хватаю ртом воздух, безумно улыбаясь, стараясь не засмеяться от ощущения щекотки в животе. Все позади... Он рядом... Рядом со мной... Немного отдохнув, ( слабость все ещё была нереальной) нахожу в себе силы подняться и рассмотреть его. Становится как-то... тоскливо... Неестественно белое лицо окаймляют спутавшиеся черные волосы, даже губы поблекли... Как мне рассказывал Брайан... Если ему нельзя отдавать кровь, то значит, его организм не может сам вырабатывать какие-то там штуки... Осторожно провожу пальцем по его щеке и тут же отдергиваю руку, испугавшись его слишком холодной кожи. Нужно согреть его! Вновь беру его ладонь и подношу её к своим губам. Не знаю что, но что-то останавливает меня. Я не могу... Мне что... страшно?.. Начинается неконтролируемый прилив паники. Я не могу объяснить это! Мне страшно!.. Чувствую, что холод Джерарда передается мне и проникает под больничную пижаму, водя тонкими струями по спине и груди, остается на шее и проходит в волосы... Кидаюсь назад, на стул и ошарашенно смотрю на него. Кажется, я сейчас потеряю сознание... Непонятная тяжесть тошнотворно давит на грудь и солнечное сплетение... - Фрэнк? Это... Это ты? Что ты тут делаешь? Меня бьет крупной дрожью, и я не могу противиться этому чувству... - Эй? Ты вообще меня слышишь? Чувствую прикосновение к своему плечу, из самой глубины легких вырывается звук, похожий на поскуливание жалкой дворняжки. Резко отскакиваю назад, опускаясь на колени. Подняв глаза, я вижу... Джерард?.. Нет... Нет! Не он... - Майкл? Д-да, привет!.. - понимаю, как наиграно получилось, но сейчас я стараюсь избежать любых соприкосновении, с чем или кем бы то ни было, и о том, как я выгляжу не хочется думать, ну совершенно! Я злюсь... раздражаюсь... ненавижу это чувство! - Что ты тут делаешь? Тебя уже выписали? Мне говорили, что тебе как минимум месяц не пошевелиться будет... Не пошевелиться? Ха! Месяц? А я встал и дошел. Не пошевелиться. Да о чем может быть речь, если тут Джерард!.. Из-за меня погибли дорогие мне люди, а я ничего не сделал. Теперь я не собираюсь бежать. Н... наверное... Мэй сказал, что нельзя отпускать счастье... А... Он же ничего не знает про Джи! Но... третий шанс мне вряд ли дадут... Чего я хочу? Понял совсем недавно, но абсолютно уверен в этом: хочу, чтобы Джерард всегда был рядом... Но... - Ты меня вообще слушаешь? - неожиданно я снова вижу перед собой человека, точнее Майки... Совсем забыл о нем. - Прости. Что? - Вообще-то... Ладно, слишком долго начинать сначала. Не буду доставать тебя. Я просто хотел попросить, не мог бы ты больше не появляться в жизни Джи? __________________________________________________________________________________________________________________________________________
22. Простите, не подскажете?.. POV Фрэнк
Так не приятно, когда лежишь на кровати и не можешь притянуть ноги к груди, а так хочется. Когда нельзя сжаться в комок, потому что движения ограничены. Когда не получается стать меньше, спрятаться, укрыться от разъедающего чувства внутри и никогда не видеть свет, а жить в своем мире, где никто и никогда не сможет больше причинить тебе боль... Чем больше я прикладываю усилий сейчас, пытаюсь открыться, тем сильнее меня обжигает. Майки сказал, что я доставляю слишком много проблем. Более мягким текстом, конечно, и он ничего мне не запрещал, но... Я и сам все понимаю. Джерарда терзает чувство вины, и только поэтому он спас жизнь мне. Лишь за этим он меня искал, хотя не должен был. И я никому ничего не должен. Но, черт, почему теперь так тяжело верить в это? Получается, Брайан был прав. Как он сказал тогда? Джерард может умереть из-за меня. "Все в твоих руках" - теперь я понимаю смысл этих слов. Нельзя долго находиться рядом с теплом, к нему слишком быстро привыкаешь... Не стоит любить, потеряешь все и сразу. Во что я верил? Он влюбится в меня? Заберет из закатов? Подарит другую жизнь? Будет бороться и заставит побороть принципы? Так стыдно... А главное, больно, даже в груди и горле вновь начинает все гореть. Дни идут слишком медленно, Джерарда давно перевезли в другую больницу, и я не знаю, как пережил весь этот месяц. Страшно представить, что будет дальше. Даже сейчас, я лежу в просторной светлой палате, а воспоминания о темной душной комнатке вызывают страх и ненависть. Я знаю, кто я. Знаю, что со мной делали. Но не помню. Ничего не помню, ни единого раза. Каждое утро после таких ночей сущий ад... Это ужасно, просыпаться с осознанием, что тобой в очередной раз воспользовались как куклой, дешевкой, фальшивкой... Хотелось сдирать с себя кожу. Так противно, недостойно... У меня даже имя там было не настоящее. Какое-то скользкое и змеиное, Стивен. Стивенсон. Стив. И меня заставляли носить его. Мне дали шанс, и я знаю, как им воспользоваться. Может, побег - это не верх гениальности, но самая лучшая идея, которая приходит сейчас в голову. Брайан предложил уехать в Японию. Обещал, что теперь гораздо больше шансов выбраться из "Early Sunsets", никому я там не нужен, в таком состоянии... Я никогда не увижу Джерарда, он никогда не увидит меня, и это будет правильно, он ошибка в моей жизни. Это конец. Пустота. Забыть все, начать с нового листа... Заходит медсестра, вежливо улыбается и говорит, что пора обедать. Это хорошо, ведь значит, мне можно целых полчаса шляться где угодно, главное - показаться на посту. Немного неприятно вставать, из-за корсета для позвоночника ощущение, что без него кости могут взять и сломаться, тогда я упаду. Брай привез сюда мою одежду, так ему благодарен! Не нужно сидеть в этой голубо-зеленой пижаме. Любимая толстовка с пандой, джинсы и... Боже мой, тапочки. Леопардовые. Легко улыбаюсь и одеваю их, выхожу в коридор. Люблю здесь находиться: стены светло-желтого теплого цвета, кобальтовые горшки с зеленью, а главное - огромные окна и детские рисунки. Приятная атмосфера... Крепко вцепившись в перила, спускаюсь по салатовым ступенькам, рассматривая творения. И что, что детские? Я считаю их шедеврами. В них столько надежды и радости, что самому хочется жить... Наконец, я добрался до поста, на котором сегодня дежурил мужчина, лет двадцати пяти от силы, с небрежной прической и широкой доброй улыбкой. Просто от нечего делать я прочитал на бейджике: "Берт МакКрэкен. Зам. заведующего хирургическим отделением". Второй день подряд одно и то же: фамилия, номер палаты, взять таблетки, выпить таблетки, идти есть. Здесь все всегда улыбаются. Это немного странно, больница ведь... Решаю немного прогуляться по первому этажу, тут чаще открыты форточки, и можно подышать свежим воздухом... Кладу руки на стекло, выглядывая на улицу. Здесь тоже улыбки. Больных встречают родственники, и на глазах у них слезы, но радости. - Извините, а вы не подскажете.... Расширяются зрачки. Меня накрывает волной истеричного хохота, до слез, до боли в животе и я сгибаюсь пополам, обхватив себя руками. Черт, а ведь меня даже знобить начало... Наконец, подавив приступ, поднимаю глаза и теперь сдерживаю слезы боли. - Привет, Джерард! - натянуто-мило улыбаюсь, делая шаг в сторону.
