Глава 6. Guardian Angel.

В другой раз он бы даже не подумал о том, чтобы тащиться на другой конец Нью-Джерси ради встречи с каким-то психом, который, ко всему прочему, знает его имя.

- Небось, и адрес мой знает, - пробормотал Фрэнк, обращаясь к пустой комнате. Эхо собственного голоса, замершего где-то в глубине квартиры (если быть точнее - у мастерской Джерарда), напугало его сильнее, чем мысль о всезнающем Мэтте. Впрочем, после тех минут, когда он смывал с лица краску и застирывал простыни, ему уже ничего не могло показаться странным.

Тем не менее, оставаться наедине с пустотой и капающим краном ему не хотелось. Резким движением Фрэнк закрутил кран, взял со стула свою куртку (разве он не оставил ее в спальне..?), как можно быстрее обулся и вышел прочь из квартиры, повернув ключ в скважине.

И даже тогда, когда он вышел на людную улицу, Фрэнк почувствовал чье-то незримое присутствие.

Лишь среди толпы людей, Фрэнк почувствовал себя более или менее спокойно: вряд ли что-то могло случиться при стольких свидетелях. Он сел на автобус, решив, что так будет безопасней – ему не хотелось оставаться наедине с таксистом. Однако его беспокойство вновь забило тревогу, едва была объявлена его остановка. Старый квартал, наполовину разрушенный и напоминающий огромную язву Нью-Джерси.

Фрэнк нехотя покинул автобус и, обогнув спящего на земле пьяницу, быстрым шагом направился вперед, считая дома.

Оказывается, нужная ему квартира находилась в узком переулке, в конце которого был тупик. Не самое приятное место. Чуть ли не бегом Фрэнк на одном дыхании преодолел расстояние между улицей и дверьми и кратко постучался в дверь; звонок там отсутствовал. Тут же щелкнул замок, и на пороге появилась заплаканная девушка; она, словно не замечая Фрэнка, прошла мимо, все не переставая шмыгать носом и утирать слезы. Айеро проводил ее изумленным взглядом, забыв о том, к кому он на самом деле пришел.

- А, вот и ты. Проходи! Не удивляйся, у нее все очень худо. Пришлось сказать ей правду об ее муже, - отвлек Мэтт Фрэнка от уходящей девушки.

Мэтт оказался совсем юным парнем. Он был худощав и высок - гораздо выше Фрэнка. Крупный нос, острые черты лица, тонкие длинные губы и ярко-голубые, почти нереальные глаза - все это показалось парню слишком... необычным. Одет Мэтт был в черные джинсы со стальными заклепками и простой черный свитер под горло. И взгляд его ярко-голубых глаз был направлен не на Фрэнка, а куда-то за его правое плечо. Он слабо улыбнулся и кому-то кивнул. Фрэнк не обратил на это внимания.

Затем Мэтт широко и приветливо улыбнулся Фрэнку, делая вид, что не замечает его изучающего взгляда, и жестом пригласил внутрь.

Фрэнк поспешно шагнул в убежище экстрасенса, в теплый коридор. В воздухе витал терпкий запах неизвестных ему пряностей и приправ - но, вопреки ожиданиям, ароматы показались ему очень приятными.

В узком коридоре царил полумрак. С потолка свисал светильник с единственной лампой, которая излучала слабый голубоватый свет, отбрасывая на стены расплывчатые тени. В углу, возле запертой двери, стояла рогатая вешалка - для верхней одежды. Рядом с вешалкой стояла гора коробок, а на коробках лежали инструменты.

- Можешь не разуваться, идем, - поторопил его Мэтт, закрывая дверь. Фрэнк пошел вслед за ним, по коридору - к той самой двери, у которой стояла вешалка.

Судя по всему, эта комната выполняла функции кабинета, гостиной, столовой, спальни и даже кухни. Большое пыльное окно было занавешено темным покрывалом - местами изодранным, но плотным достаточно, чтобы не пропускать уличный свет. В углу стояла кушетка, на ней покоилась квадратная твердая подушка, плед и пара книг. Рядом с кушеткой стоял стол с древним компьютером, наполовину заваленный бумагами и книгами. Книжный шкаф, стоящий возле окна, был похож на Лондон после Великого Пожара в 1666 - стекол в мозаичных дверцах явно не хватало, одна и вовсе висела на одном гвозде; пыльные книги были сложены друг на друга в полном беспорядке; три ножки шкафа (из четырех) были заменены книгами; а одна боковая доска была изрезана символами и непонятными Фрэнку иероглифами. Вдоль стен стояли старые столы, разномастные кресла и стулья, лежали горы книг, на книгах стояли самодельные подсвечники с тающими свечами, горы хлама, грязной посуды и, ко всему прочему, огромный, наполовину разобранный, телескоп - Мэтт явно не брезговал местными свалками.

В центре комнаты стоял столик - маленький деревянный кофейный столик. И он казался островком спасения среди всего этого хаоса. Столик был накрыт черной тканью, местами прожженной сигаретами или оброненными свечами. На скатерти, на специальной подушке, лежал изогнутый нож. Возле подушки покоилась засаленная колода карт.

- Думаю, я знаю, почему ты здесь, - кратко усмехнулся он и кивнул в сторону стула, находящегося возле стола. - Но я с радостью выслушаю рассказ от тебя. - После этих слов он сам уселся на другой стул.

Фрэнк еще немного потоптался в стороне, но, в конце концов, тоже присел. С подозрением оглядев нож, Фрэнк глубоко выдохнул и начал рассказ:

- Не так давно дорогой мне человек попал в аварию. Все случилось очень быстро, я… Я не успел ничего сделать. У того парня отказали тормоза, что-то в этом роде… Он предлагал деньги, но я не стал связываться... С тех пор что-то странное творится в моем доме. То окна открываются, то краска опрокидывается, то вороны каким-то образом оказываются в моем доме. Утром я оказался перемазанный в краске, которая стоит в запертой мастерской моего друга. Я понимаю, что это как-то связано с моим другом, который погиб в аварии, но я не знаю, каким образом и как я могу это...

- Стоп, стоп, стоп! - парень, который до этого разглядывал свои карты и слушал Фрэнка, вдруг неожиданно прервал его и наклонился чуть ближе, взглянув в глаза Айеро. - Умер в аварии? Я не ослышался, м? Умер, ага?

- Умер, - тихо подтвердил Фрэнк. Слово, сорванное с его губ, неслабо ударило по груди - пришлось глубоко вздохнуть, чтобы успокоиться и не разреветься.

Мэтт сделал то, чего Фрэнк не ожидал. Он громко расхохотался, откинувшись на спинку стула и поставив его на задние ножки.

- Умер... - повторил он сквозь смех, утирая выступившие слезы. - Умер, блять... Извиняюсь...

Фрэнк непонимающе наблюдал за Мэттом, чувствуя, как в груди вскипает возмущение. Он ведь пришел за помощью, а не за тем, чтобы над ним тут издевались - он и без того чувствовал себя не совсем уютно, обращаясь за помощью к сомнительному парню, которому едва стукнуло двадцать.

Смеяться он перестал так же резко, как и начал. С громким стуком стул встал на все четыре ножки, а лицо Мэтта оказалось так близко к Фрэнку, что он смог разглядеть крапинки в голубой радужке его глаз, а их носы едва не столкнулись.

- Если он умер, то кто, черт тебя подери, стоит за твоей спиной уже пять минут? И кого ты, позволь тебя спросить, привел за собой с улицы?

- Что?!

От услышанного Фрэнк подскочил на месте, а стул с грохотом упал на пол. Он почувствовал, как ледяной воздух пробрался под рубашку и холодный пот выступил на спине. Лихорадочно обернувшись назад, Фрэнк уже был готов увидеть кого угодно, но увидел лишь пустоту. К счастью. Или, быть может, к сожалению.

В попытке успокоиться Фрэнк поставил стул на место и опять сел на него, нервно сжимая руки в кулаки.

- Извини. Я не хотел...

- Да, я знаю, - сохраняя на лице полуулыбку, произнес Мэтт, - и я тоже приношу свои извинения. Это ведь из-за меня ты так испугался. Однако я все равно не понимаю. Позади вас стоит фантом. Но вы говорите, что этот человек мертв. Что-то не сходится. Он точно мертв?

- Конечно, черт побери, - вновь ощутив прилив страха от упоминания о "неком" за его спиной. - Так вы можете что-нибудь сделать?

- Для начала - сядь и успокойся. Твоему приятелю не особо нравится твоя истерика, - спокойно произнес Мэтт, поднялся со стула и направился к разбомбленному шкафу. Застыв на секунду, он достал потрепанный учебник с огромным коричневым пятном на задней стороне. Он перевернул сразу ворох страниц и, смочив палец слюной, перелистнул еще пару. Затем приблизился к столу и положил книгу перед Фрэнком.

На пожелтевшей от времени странице был изображен мозг человека - Фрэнк понял это сразу. Разные части мозга были окрашены в разные цвета, совсем как в учебнике по биологии. И эти цветные участки были подписаны неизвестным Айеро языком.

- Джи... Джи, верно? - нахмурился Мэтт. Он указал на картинку. - Когда его сбила машина, он неплохо приложился головой. Всего в мозгу можно выделить четыреста семнадцать участков - я не хочу тебя загружать, но тебе сейчас это необходимо знать. Сорок из этих участков - активные. Они отвечают за все, что ты делаешь ежедневно, то есть, без них ты не сможешь ничего - абсолютно. Кроме этих сорока некоторые используются для хранения памяти. Погоди минуту...

Мэтт метнулся в другую сторону и, порывшись, достал из-под вороха черных скатертей стеклянную модель черепа.

- Как я полагаю, ударился он затылком, верно? - Не дожидаясь ответа, Мэтт вернулся и поставил череп перед Фрэнком. Слепые глазницы уставились на парня. - Так вот, когда он ударился, что-то переклинило, и функция самостоятельного дыхания перестала работать. Поэтому эти сорок участков... отключились, можно сказать, из-за нехватки кислорода. Потом больница, "скорая" и прочее-прочее-прочее...  – Мэтт взмахнул рукой, едва не снеся свечу рукавом. - Подключились другие участки - периферические. Когда человек в порядке, они обычно почти не действуют, но... В общем, твой приятель в коме. И его фантом, созданный этими периферическими зонами, ходит за тобой – он все помнит и может думать, иногда может сконцентрироваться и сделать что-то существенное. Между вами сильная связь… Вы… очень близки, верно?

Фрэнк лишь слабо кивнул.

Оставшуюся часть слов Мэтта он почти не слышал. Он видел, что тот шевелит губами, продолжая о чем-то рассказывать, но мысли Фрэнка были уже далеко за пределами этой комнаты. В коме, да? А кто-то говорил ему, что он умер...

- Нет, мне сказали, что он погиб. Как он может быть в коме, если он погиб? – словно сквозь вату услышал свой голос Фрэнк, говоря все это скорее самому себе, нежели Мэтту. Будто находясь в туманной призме, Фрэнк чувствовал все слишком приглушенно, даже голос экстрасенса дошел до его ушей спустя несколько попыток второго.

Фрэнк устало потер глаза, чтобы избавиться от наваждения, и заметил, что Мэтт разложил на столе свои карты – казалось бы, беспорядочно и хаотично. Из жизнерадостного и улыбивого паренька он внезапно превратился во взрослого мужчину, умудренного жизнью, и потрепанного, как старая книга. Он хмуро улыбнулся и постучал ногтем по трем картам, лежащим веером – девятка, десятка и туз. Червовые.

- Вы были вместе, верно? У вас было так много планов и надежд… Жили вместе и редко ссорились. Уютный семейный очаг, совместные завтраки и ужины, тепло и любовь.

Затем перешел к следующим трем картам. Фрэнк зачем-то запомнил сочетание: крестовая и пиковая девятки и крестовая дама.

- Мать... Мать любит его. Мать против того, что вы вместе. - Мэтт нахмурился и провел ногтем по картам возле дамы. Остановился на пиковой девятке. - Она тебя ненавидит. Временами готова убить. Обижена на то, что ты похитил ее сына.

Айеро знал, что она была не в восторге от отношений, связывающих его и Джерарда, но Фрэнк никогда не думал, что она могла его ненавидеть.

- Это значит, что... это она виновата? В смерти Джи?

- Нет-нет, она упрятала его от тебя, - буднично сообщил Мэтт, не поднимая взгляда. - Вот и все.

- У-упрятала? - Фрэнк не верил своим ушам.

- Да, карты так говорят. И думаю, сам фантом это подтвердит. - Мэтт кивнул куда-то за спину парню.

Фрэнк осторожно оглянулся, в надежде увидеть полупрозрачный силуэт Джерарда. Однако позади него была лишь пустота; холодное чувство разочарования зародилось в его груди.

- Мгм... Кстати, Джерард хочет передать тебе кое-что.

- Передать?

- У него у самого мало сил для этого, но он хочет, чтобы ты не прогонял того ворона, который находится в мастерской. Я правильно понял?

Даже не зная, как на это реагировать, Фрэнк лишь постарался, чтобы его челюсть не отвисла слишком низко

- В-ворона? - переспросил слабо Фрэнк.

- Ну, птица такая, - хмуро отозвался Мэтт. И добавил: - Черная. Джерард ведь брюнет, так? Ему проще вселиться в птицу, чем быть фантомом - тратится энергия животного. Уж они-то... - Экстрасенс не договорил. Он снова уставился на карты перед собой. Поднял бубнового короля. - Между матерью Джерарда и тобой - его брат. Он испуган не меньше тебя. Его мать грозится... наложить на себя руки, что ли...? - неуверенно протянул Мэтт, разглядывая карты. - В общем, она вынуждает его молчать. И он тебе в этом деле не помощник.

Фрэнк тяжело, со всхлипом, вздохнул.

- А он слышит меня? - спросил он тихо.

Мэтт кивнул, продолжая разглядывать карты и постукивая черным длинным ногтем по шестерке.

- И он почти от тебя не уходит. Вымотался, бедняга.

- Джи, я... - мгновенно подскочил Фрэнк, тщетно оборачиваясь и натыкаясь на пустоту. Потом понял, что присутствие Мэтта его немного стесняет.

- Ты можешь поговорить с ним дома, - спокойно произнес парень, поднимая с подушки кривой нож и очерчивая над картами замысловатые узоры. - Зайдешь в аптеку и купишь лаванду. Подожжешь, окуришь комнату - и делай, что хочешь. - Мэтт поднял голову и добавил: - Конечно, в пределах разумного.

Его кривоватые пальцы подняли со стола пиковую семерку.

- Много страданий, - коротко произнес он. В голубых глазах не было даже намека на смех или улыбку. – До того, как ты пришел, сейчас и позже. Тебе предстоит нелегкая борьба за того, кого ты любишь.