POV Frank
На потолке все те же отблески фар, тени так же шевелятся и расползаются от искры света, как тараканы. Воздух странно легок. Я чувствую, как дыхание Майки выровнялось, и как он, скорее всего, заснул. Я не буду его будить, ему нужно отоспаться. Сегодня было слишком тяжело. Даже для меня, которому, вроде, привычно видеть всякое дерьмо и похуже. Ежедневно.
Но я вас могу с точностью заверить - нет ничего (ничего, слышите?) больней, чем слышать, как Майки плачет. Я не видел его в тот момент, он был наверху и измазывал запертую дверь собственной кровью.
В проеме показался Джерард. И этот воздух вдруг внезапно наполнили едким дымом. Снова привычное чувство паралича. Я под колесами машины, на асфальте жуткое месиво, родная мать не может узнать сына из-за искорежено-уродливого лица. Знаете, думаю, в моих татуировках есть еще один плюс.
Мать плачет навзрыд и не знает как себя остановить, потому что нервы защемили. Переломали позвонки. Я - мешок тупых нервов, которые теперь даже не раздражаются. Я... мешок.
Мы просто смотрим друг на друга. Не отрываемся. Как будто играем в "гляделки" и никто из нас не собирается проигрывать. Но я сдался. Зря.
Я моргаю, и только за долю секунды успеваю заметить изменение в лице Джерарда. Совершенно не понимаю, что происходит, потому что зрение пропадает, темнота топит в кипятке, я хочу заорать, но от шока не могу. Сдавленные хрипы и ни черта не соображающая голова. Он в момент оскалился, схватил за грудки, уволок в сторону от Майки и больно ударил затылком о пол. Почему-то вспомнился тот случай в участке. Не до шуток совершенно, но мне становится смешно. Зря.
Больно.
Он всего лишь дезориентировал меня. Умен. Буквально приколачивает к стене, впиваясь ледяной рукой в шею. Это шутка? Злая, некрасивая, тупая. Несмешная.
Рефлекторно стараюсь наглотаться воздуха, но не выходит. Болтаюсь под ним, обхватываю ослабевшими пальцами его руку, плотно сжатую на моей глотке. Из глаз непроизвольно брызгают слезы и заливают все вокруг. Нечеткая картинка, наполняющаяся темнотой с каждой минутой. Хрипы и стоны, шепот. Череда ударов в живот.
...И я падаю на пол с оглушительным грохотом в ушах. Дико хватаю ртом воздух, понимая, что сейчас, наверное, отключусь. Как в тумане слышу крики Майки и будто битье стульев о стены. Огромный гул стоит в голове, все звенит, и не только у меня в нездоровом черепе. Где-то упало что-то похожее на вазу с характерным звуком. Все, что я когда-либо говорил про "задыхаюсь", - не верьте. Осознание того, что сейчас только что чуть не произошло, заставляет почему-то разреветься. Уже не от страха, а от неизлечимой паники и ужаса, что прогрызли стенки в сосудах.
Как будто они змеей пробрались в сознание Джерарда. Потому что он был неуправляем, он был жутко страшным, от него несет холодом. И пахнет кладбищенской землей. Он одержим? Но кем? Какая тварь живет в его голове?
Вспоминаю. Я вспоминаю тот вечер в полицейском участке. Без сомнений - это он вытащил меня оттуда. "Это ради него. Ты был жалок. Не приближайся к Майки, ублюдок".
А я валяюсь на полу и вижу в черном потолке снопы искр, похожие на звезды.
Где-то в другой комнате все гремит, и орут теперь уже оба брата.
Только одна мысль: "ублюдок".
...
Провалиться в темноту, пытаясь повторить все произошедшее ранее
петлей из собственных страхов_мыслей.
***
Сколько я так провалялся? Не знаю. Меня тошнит, когда я пытаюсь встать, опираясь на разодранные колени. Дышать по-прежнему тяжело и иногда я даже специально задерживал дыхание, чтобы утихомирить разгорающееся жжение, ножницами воткнутое в шею. Голова кружится, кровь с силой приливает в мозг. Опереться о стену и понять_вспомнить, что было после.
Майки.
Я ринулся на кухню, моля новых и старых богов только о том, чтобы я не нашел его зарезанным кухонным ножом. Ощущение, что я провалялся без сознания больше часа и даже двух. Все перевернуто вверх дном, воздух буквально бился током от повисшей сеткой ярости. Что тут произошло, черт возьми? Здесь все раскидано, сломано, разорвано. Блять.
Я не хочу верить в это, но мысли сами лезут внутрь, сами кусаются и наполняют все до горлышка воняющей, черной водой.
"Поиграем в прятки, Фрэнки? Кто кого быстрее найдет?"
Схватиться обеими руками за волосы и тянуть их в стороны, собственноручно пытаться сорвать с себя скальп. Спокойно, Фрэнк. Все хорошо.
Моргаю.
Как будто оказываюсь в заброшенном доме в стиле Сайлент Хилла. Снова слышу скрежет ржавого железа. Детский плач. Тихие всхлипы и стоны о помощи. Лампа надо мной раскачивается и искрится от высокого напряжения.
Сердце прекращает свою работу. Оно в последний раз пошевелилось и обмякло, оставив меня перегорать.
"Раз, два, три, четыре, пять. Я иду искать, Фрэнки".
Подорваться в панике и петлять по этим обшарпанным коридорам. Оглохнуть, чтобы не слышать трупов детей и протяжный вой ветра в сгнивших трубах. Вырвать себе язык, зашить толстыми нитками рот, не вытаскивая из задней стенки острия ножниц.
Сходить. С. Ума.
Вешаться.
Топиться.
- Фрэнк?
Моргаю.
И все прекращается.
Я весь взмок от пота и, как сказал Майки, постоянно тревожно что-то шептал, прижавшись спиной к стене.
- Майки... Все хорошо, Майки? Где ты был? Я тебя искал, я искал тебя все это время!..
- Шшш, все хорошо, Фрэнк. Смотри на меня. Все хорошо.
Но я уже не могу слушать это, не могу.
- Нет, Майки! Не смей так говорить! В каком месте все хорошо?! Я... я схожу с ума, - покрасневшие глаза и усмешка на губах. Как там говорят? Жизнь - шутка? Так давайте все посмеемся. Напоследок.
Я смеялся, а когда сил уже не хватало, просто хватался за все, что угодно, лишь бы не свалиться на пол, потому что если я это сделаю, то буду уже реветь не от смеха. Все внутри сводит и жжется, воздух со страшным визгом выходит у меня из легких каждый раз в порыве истерии.
А ты стой и смотри.
- Фрэнк... Послушай...
- Н... Нет! Это ты послушай! Каждый г.. гребаный день со мной происходит такое дерьмо! - мой смех никак не хотел проходить. Это было уже похоже на лай гиены, согнувшийся пополам. Но не упавшей до конца. - Весело? Хочешь такую жизнь? То-то же! Когда тебя, блять, пилят напополам, когда ты все чувствуешь! Это не сны, где ты только видишь себя со стороны: орущего, испуганного и далее по списку. Ты чувствуешь, как они разрывают каждый сантиметр твоей кожи, это хуже иголок под ногти и выдавленных глаз!
Я убит.
Гиену застрелили.
Пулей в живот.
Истечь кровью. Захлебываться ей. Чувствовать, как она наполняет твой рот - и за перегородку, попадая в нос.
Кашлять и пытаться порвать свой рот в надежде, что так станет лучше (легче?).
- Мы не справимся, Майки, - сквозь рыдания произношу я. - Мы не справимся... Я не справлюсь.
- Конечно мы справимся, Фрэнки...
Он держится. Из последних сил.
- Ты хоть сам в это... веришь?
Молчит. Я так и думал.
- Не надо, Майки. Не пытайся мне помочь. Я чертовски запуган. А еще мне холодно. Очень холодно. Как я могу выздороветь, если даже не знаю, чем болен?
***
POV Mikey
Мы сидели на кухне за столом, друг напротив друга. Я тихо помешивал ложкой в кофе, зная, что Фрэнк не любит без сахара. Строго одна ложка, иначе получится слишком сладким. Фрэнки положил руки на столешницу, затем на них уронил голову, громко сопя в ткань кофты, которую ему дал я. Она буквально свисала на нем, была огромным мешком, хотя я тот еще дистрофик. Скула и губы саднит, но от этого вида что-то заставляет немного улыбнуться. Затем все воспоминания обрушиваются лавиной, и я снова сам себе разрезаю легкие. Он прав. Кого я пытался обмануть? Мы не справимся. И я не верю в это.
После того срыва в коридоре я отмыл его прохладной водой и пел ему всем известную "yesterday" парней из Ливерпуля. Не знаю почему, но в тот момент она просто первое, что пришло в голову.
Я устал быть самым сильным и тем-кто-всегда-поймет. Потому что единственное, что я хотел сделать с Фрэнком в ванне, это размозжить его тупую голову о плитку. Чтобы он наконец перестал реветь и нашел единственное правильное решение - больница. Психотерапевт, таблетки, анализы. Даже если это будет неприемлемо для него, это же ему на пользу.
О Джерарде старался не думать.
Я открываю глаза, когда слышу, как что-то с глухим ударом ударяется о пол.
О Иисусе.
Джерард, прибив Фрэнка к стене, душит его.
Сорваться с места и закричать_прекратить все это. В тот момент я понял, что даже уже здесь для Айеро не безопасно.
Боюсь представить, что было бы, если б я просто не проснулся; если б я просто уложил Фрэнка спать в гостиной, а сам ушел в свою комнату. Боюсь представить, что было бы, если б я не услышал.
Возненавидеть брата и вырубить его.
Хочется просто сунуть пальцы в дыры на его сгибе локтя, ведь я уверен, что они туда без труда пройдут.
И присыпать солью. Облить бензином. Сжечь.
Найти Айеро, корчившегося на полу. Не понимаю, почему я его до сих пор терплю.
Наверное, потому что я
Нет.
- Фрэнк?
Он мычит, поднимает на меня измученный взгляд и подпирает голову рукой. Неловко ли ему за все то, что я успел услышать_увидеть? Пожалуй. Меня же это... умиляет? От собственных мыслей прихожу в ужас, кашляю в кулак и пододвигаю ему горячий кофе.
- Ты... в порядке?
Глупый вопрос. Пять баллов, Уэй.
- Как всегда.
Не успевает он сделать и глотка, как на кухне появляется Джерард. Фрэнк роняет из рук кружку и разливает все на стол, в подкатившей к горлу панике хватает какие-то свои вещи и не смотрит ему в глаза. Я же стараюсь его испепелить.
- Майки... ты знаешь, мне... мне лучше...
- Да, Фрэнк. Тебе лучше уйти, - рявкает Джерард, но я слышу в его голосе еще что-то... не могу разобрать. Эти эмоции Джерарду не свойственны. Или это был просто вопрос времени?
Как бы то ни было, то, как он посмотрел на Фрэнка, заставило во мне что-то с оглушительной силой вспыхнуть.
- Заткнись.
Мой голос требователен и холоден. Фрэнк, наспех обув кеды, пытается трясущимися пальцами завязать шнурки. Встаю и помогаю ему одеть свою же куртку, говоря, что никакие отговорки не принимаются и что я не собираюсь еще и лечить его, если он заболеет какой-нибудь ветрянкой. После этой фразы я тут же легко улыбнулся ему, как бы показывая, что это шутка. На самом деле, нихрена это не шутка.
Застегиваю молнию на куртке, не обращая внимания на отпирания парня. Он бубнил еще что-то про то, что он и так глупо ведет себя и что совершенно беспомощен, а это только еще один показатель. Мне хотелось просто заткнуть его в тот момент, потому что я сам хотел за ним... поухаживать? Позаботиться?
Э.
- Позвони мне, как дойдешь.
Он потупился, а после резко вышел за дверь. Я развернулся и встретился с взглядом Джерарда, от которого мне стало почему-то зябко.
Мы молчали. Он остался на первом этаже, я же отправился наверх, намереваясь проспать сутки или около того. Я ужасно устал.
Никто из нас не собирался начинать разговор, обстановка накалилась как никогда прежде.
Я неспешно поднялся по лестнице и так бы прошел вперед, пока не уткнулся бы в свою комнату, если бы не увидел, что дверь Джерарда... приоткрыта. Что, серьезно? С первого этажа доносились разговоры из телевизора и хлопанье дверцы холодильника. Я просто посмотрю. Совсем чуть-чуть.
Зря.
То, что я увидел, повергло меня в шок. До исступления. До трясучки и успокоительного.
Его вся комната была увешана рисунками, на которых был Фрэнк.
|
