http://notforsale.do.am/blog/rubik_39_s_cube/2013-08-08-8058
«Забитые таланты»
- Ты чего тут забыл? - ничего умнее я придумать я не мог. Нет, ну реально, хули он тут забыл? Мысль о «маньяке» уже не знаю в который раз посетила меня и заставила вздрогнуть. Он следит за мной? На кого он работает? Они придут за мной? Блять, Джи, перестань.
- Ну, я тут, как бы, на гитаре играю... - намеренно протянул Фрэнк, слегка приподняв инструмент, который он держал в руках.
- Так это ты там брынчал? - я такой догадливый, оказывается.
- Так это ты тот самый художник, про которого говорил Рэй? - наглая натура парня никуда не делась и он явно предпочел не отвечать на заданный мною вопрос. Вот это вот обидно, вообще-то. Пускай вопрос и тупой, но тем не менее.
- Ты не ответил, - пошел я в наступление.
- Ты тоже, - он что, ебанутый? Я же первый спросил.
- Я же первый спросил, - сейчас у нас, наверное, будет самый тупой спор в мире. На уровне маленьких детей. «- Это моя лопатка! - Нет моя!».
Но к моему величайшему удивлению Фрэнк вдруг потускнел, смутился и опустил взгляд. Что-то я даже не понял, что это с ним?
- Эй, - тихо окликнул его я. В моем голосе звучала откровенная доброта, что меня самого очень удивило, учитывая обстоятельства. - Ты чего?
- Прости... Просто я, если быть честным, считаю себя откровенной бездарностью. И поэтому не особо люблю говорить о своих «недоталантах», - смущенно разоткровенничался Фрэнк.
- Ну, ты просто не слышал, как я играю. Мне гитару в руки давать нельзя. Иначе даже тараканы разбегутся. Хотя в хозяйстве такие способности могут пригодиться... А ты очень даже хорошо играл, вообще-то, - сказал я, вспоминая звуки, доносившиеся из комнаты. - Не то, что я. Три аккорда, ломая пальцы.
- Зато ты талантлив в другом, - внезапно выдал парень. - Ты божественно красиво рисуешь.
- Откуда тебе знать, ты же не...
- Я видел твои рисунки, - ошарашил меня улыбан, тем самым заставляя мое смущение смениться на глубокое чувство под названием «что за нахуй».
- Ты следишь за мной? - я уже не смог сдерживать своих опасений, поэтому спросил прямо. Ну, на самом деле, это просто вырвалось на автомате как-то, но не суть. В ответ Фрэнк лишь рассмеялся, слегка закинув голову назад.
- Нет, глупый. Мы с Рэем работаем вместе. Вот он мне и показывал работы «художника своей мечты».
Ну да, объяснил. А откуда у Рэя этого, черт возьми, мои работы? Ах да, Майки - трепло, помните? Я убью этого засранца. Но сейчас не об этом... Этот Фрэнк... Он как-то странно влиял на меня. Он мне не надоедал, понимаете? Хотя сам был надоедливым до чертиков. Он мне нравился... В том смысле, что мне нравилось общаться с ним. И нравилось, что судьба действительно вот так с нами играется, вот так вот нас сводит. Помните, как я говорил, что не верю в знаки там всякие и прочую ересь? Вот эта ересь мне нравилась.
- Почему ты раньше не зарабатывал с помощью своего таланта? - мои рассуждения прервал его вкрадчивый голос. - Ты бы многого добился, правда ведь.
- Фрэнки... - я не знал, как объяснить ему свои проблемы, которые наполняли мою душу. Я хотел, действительно хотел, но не знал как. - Самое распространенное явление в мире - это загубленные таланты. Талантливых людей куча, их толпы. Каждый третий, наверное. И посмотри вокруг... Кто из выбивается в люди? Кто достигает чего либо? - я медленно сел возле стены, облокотившись о нее, и Фрэнк сделал тоже самое. - Кто реализует свои мечты, свои цели? Единицы. Некоторые сами зарывают в себе их, у некоторых их зарывают добрые родственники. Кто-то упорно трудится, кому-то просто очень везет. А у меня нет ни того, ни другого... Я не выдержу упорного стремления к одной цели. А повезти мне не может даже теоретически. Я ведь по жизни абсолютный и реализировавшийся неудачник, - я обреченно хмыкнул, а Фрэнк в это время размышлял над моими словами. По его лицу было видно, что он понимал, что сказанное мною - правда. Но никак не хотел с этим мириться. - И я не один такой, понимаешь, Фрэнки? Таких очень много. Мы с тобой... А вон талантливый музыкант разносит пиццу. Красивая девушка с прекрасным голосом метет улицу. Забитый художник выпрашивает лишнюю рюмку в баре... - тут мой голос дрогнул. Я больше не мог об этом говорить. Мне просто было элементарно больно. Я так хотел что бы он продолжил тему, развил, но парень этого не делал. Ни разу даже не перебил, что действительно меня удивило. Внимательно слушал, анализировал. И это даже немного настораживало...
- У каждого есть шанс, Джерард. Но каждый сам решает, пользоваться им или нет, - произнес Фрэнк спустя несколько минут нависшего над нами молчания. - А с таким «оптимистичным» настроем, как у тебя, вряд ли что-нибудь получится...
Он был прав... Но с собой я ничего поделать не мог. Как ни старался. Дальше мы просто молчали. Каждый думал о прошедшем разговоре. Я чувствовал тепло Фрэнка, который сидел со мной плечом к плечу... Интересно, сколько мы еще так высидим?
Внезапно я почувствовал еще кое-что... Кое-что, что не должно было появиться так рано. Под ложечкой засосало, мысли начали туманиться и превращаться в сплошную кашу. Мне нужно было выпить, срочно. Я чувствовал это и просто не мог противиться. Меня тянуло, сводило с ума это ужасное чувство ломки. Я не должен был... Мне нельзя... Я все испорчу... Я не знаю, что на меня так повлияло. Казалось, этот парень и наши с ним легкие разговоры должны наоборот отвлечь меня. Но видимо я ошибся. Меня ломало и это было серьезно.
Я резко подскочил, тем самым заставляя Фрэнка вздрогнуть.
- Что такое, Джерард? - странная и непривычная обеспокоенность в голосе. Он поднялся сразу же за мной, пытаясь схватить за руку. Но ему это не удалось, так как я метался туда сюда, подбирая разбросанные листы и инструменты. - Что, черт возьми, такое?! - парень явно начинал злиться из-за того, что я не разъясняю ему, что происходит.
- Прости, Фрэнк, но мне нужно бежать. У меня срочное дело, - кое-как отмазавшись, я бросился к выходу, оставив парня в полном недоумении.
Я уже не видел того, как он, бросив гитару, последовал за мной.
«Не прикасайся»
Я шел к бару так быстро, как только мог. Задевал прохожих, наступал людям на ноги, сбивал урны. Я шел быстро, и мне было абсолютно на все наплевать. Мною овладело чувство желания будто для меня в жизни больше ничего не существовало и я стремился к одной единственной цели. Жалко вот только, что целью этой была выпивка. Пагубно.
Я совершенно не чувствовал спиной пристального и преследующего меня взгляда. Обеспокоенного и слегка перепуганного. Я торопился и мне некогда было обращать внимание на такие детали.
И вот я уже был возле того переулка, где мы с Фрэнком впервые встретились. Это было всего лишь два дня назад, а мне показалось, что прошло больше недели. И дело не в том, что время шло медленно, нет. Все пронеслось даже как-то слишком быстро. Дело в том, наверное, что было до жути легко. Минуты не давили на меня тяжелым временным грузом, я не считал их, не жил в тягучем, как мягкая резина, ожидании. Было легко... Но все закончилось. Видимо то, что происходит сейчас - это какая-то своеобразная плата за эти два безоблачных дня.
Я вошел в излюбленный бар. На меня не посмотрел никто из присутствующих, хотя я довольно громко хлопнул дверью. Просто им всем было наплевать, что там вокруг происходит. Полнейшая апатия, безграничное безразличие. Я знаю, что они чувствуют, потому что сам такой. Забитый и жалкий. Иногда, знаете, мне дико противно от самого себя. Это, наверное, хорошо. Значит, чувства мои еще не пропиты. Еще не потеряны.
Я медленно подошел к стойке и присел на стул прямо напротив расставленных бутылок с виски. Мне хотелось именно этого, крепкого и ароматного напитка... Чувство моего достоинства будто говорило мне: «Хватит пить всякую муть, давай хоть сейчас что-нибудь более достойное». Хотя это, наверное, было не достоинство, а скорее моя смирившаяся печень, но не суть.
- Виски, чистый, - сделал я первый заказ. Хорошо, что захватил с собой деньги.
Напиток обжег горло. Я чувствовал этот ненормальный пожар внутри, который как будто уничтожал все внутри меня. Нормальный бы человек скривился бы, но не я. Для меня это был один из моих любимых кайфов. Жидкость утоляла, гасила, заливала мое желание, которое разрывало и мучило меня изнутри и мне этого было достаточно. Я растянулся в блаженной улыбке и сделал второй заказ. И еще один. Еще. Еще. Еще...
Я все также не чувствовал пристального взгляда за собой. Не видел парня, сидящего в углу с тем же напитком, что и у меня. Но вот только он был трезвым, а я уже улетал в пьяные дали. Туман в голове, способность хоть как-то мыслить практически меня покинуло. Я не знаю, сколько времени просидел здесь, но бутылка почти закончилась, поэтому я грубо схватил ее, чтобы допить до конца.
- Уэй, тебе уже хватит, - сквозь шум в голове услышал я голос бармена. Мэтт, так его звали, знал меня очень хорошо. И он наливал мне только потому, что не мог по-другому. Это были его обязанности. А так он всегда за меня переживал. Не хотел губить молодого парня.
- Откуда тебе знать-то? - мой голос уже хрипел и слова было довольно сложно подбирать.
- Я тебе больше не налью, извини, Джерард, - он был настроен решительно и сказал это, будто вырезая каждое слово. Это меня взбесило. Чертовски взбесило. Быстрая, внезапная вспышка необоснованного гнева. Я пьян...
- Да как ты, сука, смеешь?! - я уже практически набросился на Мэтта, в порыве выбить из него еще алкоголя, но тут же почувствовал на талии руки, сомкнувшиеся уже знакомой хваткой. Кто-то оттаскивал меня от стойки и более того - пытался вытащить из бара. Это было естественно мне не по душе, поэтому я начал брыкаться, пытаясь ударить своего якобы «спасителя». Но у меня ничего не выходило. В моих руках была бутылка национального алкогольного напитка Шотландии и Ирландии.
Через минуту я уже был на улице, прижатый к холодной стенке и чувствовал возле уха тяжелое прерывистое дыхание. Я еще раз попытался вырваться, но у меня опять же ничего не вышло. Почувствовав очередное движение через пару секунд, я понял, что меня тащат в ту самую подворотню.
- Что ты... сука... творишь... - пытался я как-то возразить, но исход был все тот же.
Наконец-то я почувствовал, как меня отпускают. Свобода действий, только вот я не знал, как мне действовать теперь. Я прислонился к стене спиной и наконец взглянул на парня. Передо мной, как и тогда, два дня назад, стоял Фрэнк. Только вот на этот раз он не улыбался. На его лице читалась какая-то злая обеспокоенность.
- Какого хуя, Фрэнки?! - я был слишком зол... Слишком. Злее, чем парень передо мной. Лава из вулкана внутри меня уже бежала через края. Поэтому я не мог остановиться, просто не мог. Даже если бы захотел.
- Джерард, ты бы устроил там... - он слабо похлопал меня по плечу, так жалко пытаясь меня успокоить.
- Да мне посрать, понимаешь? Мне абсолютно все равно, понял?! - я кричал на него, пытаясь оттолкнуть. Но он был явно настойчивым, видно не понимая, к чему это может привести.
Минуту мы молчали. Просто стояли рядом, прожигая друг друга взглядами. Это молчание значило многое, но в тоже время не значило ничего. Все должно было быть хорошо... Я почти усмирил свою ярость. Так, как это было возможно в моем состоянии. Медленно начал отходить от Фрэнка в сторону улицы и даже отвернулся от него... Но тут он все испортил. И одновременно все исправил.
- Джи... Я хочу тебе помочь...
Я не выдержал. Его еле слышный шепот послужил взмахом крыла бабочки на том конце света. Я взорвался... загорелся... Не знаю, как правильно подобрать нужное сравнение. Наверное, нет просто такого слова, которое точно описало бы то, что происходило со мной.
Бутылка со всего маху полетела об землю, разбиваясь на сотни осколков, которые разлетелись по всему переулку. Даже спиной я чувствовал, как сзади меня Фрэнк вздрогнул, видимо понимая, что не нужно было лезть ко мне. Я резко развернулся и со всей силы, которая у меня осталась, прижал уже испуганного парня к стене. Я не контролировал себя. Я не боялся сделать ему больно, потому что мне действительно было наплевать.
- Не прикасайся ко мне!!! Не лезь в мою душу, сука! Что тебе нужно от меня?! Не пытайся... - я почувствовал хрип и отдышку, будто я задыхался. - Не пытайся спасти меня от самого себя! Не трогай... меня... тварь... - мой голос стал тише и хватку я ослабил. - Просто... не прикасайся... к моей... душе...
Я медленно стал отходить от парня. Он был испуган, до смерти испуган. Это было написано в его глазах, видно по лицу и по дрожащим коленям. Он будто вжался в стенку, будто вцепился в нее, как в спасательный круг. Смотрел на меня полными ужаса глазами, просто не в силах отвести взгляд. Мне даже показалось, что там были слезы...
Я озверел... Это была ярость. Это был я... Моя душа. Это была просьба бросить ее на съедение голодным волкам. Отчаянная просьба. Только вот звучала она настолько отчаянно, что в ней слышался призыв о помощи... Подсознательный. Вырванный из моего разума. Только вот я этого не понимал. Тогда не понимал...
Я отошел как можно дальше, прямо к стене напротив. Прижался к ее холодным кирпичам и опять начал опускаться к ногам этого города... Как знакомо. По моим щекам текли слезы. Соленые... Я уже и забыл их привкус, потому что давно не плакал. А сейчас просто не мог сдержаться. Я рыдал, откровенно, громко. Захлебываясь. А Фрэнк все также стоял, вжимаясь от страха в стену.
Он же просто хотел тебе помочь... Какой же ты ублюдок, Джи. Я выплюнул ему эти грязные слова прямо в лицо. И при этом я смотрел ему в глаза. Своим жутким, озверелым взглядом, полным ненависти, злобы и... алкоголя. Я был пьян.
Слезы хлынули из глаз еще большим потоком, заставляя меня уже просто напросто кричать. Сквозь все это я не сразу заметил движение... Фрэнк медленно, осторожно, шел ко мне. Шаг за шагом он приближался. Я сжался еще больше, потому что был уверен, что он хочет меня убить. Я бы убил...
Но нет. Я почувствовал тепло недалеко от себя и когда поднял глаза, то увидел его... Он что, совсем сумасшедший? В его глазах до сих читался страх, но теперь он был не главным. Я читал там сожаление, понимание, доброту. Я видел в этих теплых глазах прощение для себя... Видел то, что возможно давно искал. То, что должен был найти. Но главное - я не видел в них жалости. Он не жалел меня, не давал мне сейчас снова почувствовать себя жалким, хотя я был именно таким.
- Прости меня, Фрэнки... - сквозь слезы, еле слышно прошептал я. Я хотел сказать еще что-то, но тут почувствовал тепло на свои щеках. Он ладонями вытирал мои слезы... Или просто гладил мое лицо. Мне было наплевать. Мне просто это нравилось, я готов был просидеть так вечно, рядом с ним. Чувствовать его тепло, тепло его рук. И повторять слова прощения, чтобы хоть как-то убрать с души эти чертовы кирпичи.
- Все хорошо, Джерард, успокойся, все хорошо, хорошо, - все повторял и повторял Фрэнк, как мантру. В его словах звучала боль... Ох, Фрэнк, зачем ты связался со мной. Ты не должен был... Мне нужно было, я был просто обязан освободить его от этого. От груза под названием «Джерард Уэй». Должен был, как бы больно и плохо мне от этого не было... Чего бы мне там не хотелось, о чем бы я не мечтал. Я должен был сделать это ради него.
Я легко накрыл его ладонь своей и отстранил ее. Слегка погладил тыльную сторону, чтобы запомнить приятное тепло его рук хотя бы на некоторое время. Потом неожиданно даже для себя я поднес его ладонь к губам и поцеловал, все также глядя ему в глаза. И, кажется, он понимал меня... Я читал крик, застывший на лице Фрэнка. «Не уходи, прошу...». Но я не мог. Я прикрыл глаза и в последний раз коснулся губами его руки. После я отпустил ее, бросил, хотя всем сердцем противился этому.
- Прости... - еще раз прошептал я и, вставая, направился к улице, не оглядываясь на такую короткую историю из прошлого. Как мне тогда казалось, законченную. Фрэнк все также сидел на коленях и смотрел в стену пустым взглядом.
На этот раз за мной никто не пошел.
|
