Man In the Mirror. Глава 2. - 7 Сентября 2015 - World of MCR Fanfiction - Your Chemical Fanfiction
Главная
| RSS
Главная » 2015 » Сентябрь » 7 » Man In the Mirror. Глава 2.
17:02
Man In the Mirror. Глава 2.
Дже­рард шел так быс­тро, как толь­ко мог. С каж­дым ша­гом он от­да­лял­ся от ба­ра, а же­лание сбе­жать от боль­но­го ис­ку­шения как мож­но даль­ше и как мож­но быс­трее лишь уси­лива­лось. Его ру­ки все еще дро­жали, точ­но так же как, он не сом­не­вал­ся, и все его те­ло. Дже­рард не мог при­пом­нить, ког­да в пос­ледний раз ис­пы­тывал та­кое нап­ря­жение. Ес­ли это и про­ис­хо­дило, то очень дав­но. Воз­можно, ес­ли до­ма шок так и не прой­дет, то он от­пра­вит­ся на Соб­ра­ние. Не то что­бы у не­го бы­ли пла­ны на ос­та­ток дня. Те­перь ни­каких пла­нов.

Не сбав­ляя ша­га, он спус­тился в мет­ро, меч­тая толь­ко о том, что­бы пос­ко­рее зап­рыгнуть в ва­гон по­ез­да и стать еще даль­ше от поч­ти-со­вер­шенной-ошиб­ки. Уже от­то­чен­ным дви­жени­ем он обо­шел встре­ча­ющих­ся на пу­ти лю­дей, прос­ко­чил ми­мо улич­но­го му­зыкан­та и ока­зал­ся пря­мо на плат­форме, вли­ва­ясь в по­ток вы­ходя­щей из по­ез­да тол­пы. Прой­дя чуть даль­ше вдоль плат­формы, Дже­рард выб­рал бо­лее-ме­нее сво­бод­ный ва­гон и зап­рыгнул в не­го в са­мый пос­ледний мо­мент, на се­кун­ду при­дер­жав уже смы­ка­ющи­еся ав­то­мати­чес­кие две­ри. Из пос­ледних сил он рух­нул на сво­бод­ное мес­то и тя­жело вздох­нул. Гре­баные си­гаре­ты.

По­ер­зав на си­денье, Дже­рард дос­тал из зад­не­го кар­ма­на джин­сов свой iPod, рас­пу­тал на­уш­ни­ки и вста­вил один толь­ко в пра­вое ухо, ос­тавляя ле­вое сво­бод­ным. Это все еще был Нью-Й­орк, спа­сибо, Дже­рард не нас­толь­ко ту­пой. Он про­мотал име­ющи­еся плэй-лис­ты и на­конец ос­та­новил­ся на соз­данном ког­да-то сбор­ни­ке под наз­ва­ни­ем «Ум­ри все жи­вое!», по­тому что сей­час на не­кото­рое вре­мя он со­бирал­ся вос­пы­лать не­навистью к ок­ру­жа­юще­му ми­ру.

Ка­кой-то па­рень, си­дящий че­рез про­ход от Дже­рар­да, ви­димо, не имел ни­како­го пред­став­ле­ния о нег­ласном пра­виле о прос­лу­шива­нии му­зыки в на­уш­ни­ках и ре­гули­ров­ке гром­кости, а так­же пле­вать хо­тел на лич­ное прос­транс­тво дру­гих. При этом он яв­но не раз­де­лял през­ре­ния Дже­рар­да к об­щес­тву. Или же на­обо­рот, очень да­же раз­де­лял, и вы­сокий виз­жа­щий го­лос Кел­ли Клар­ксон в ее «Since U Been Gone» был та­кой сво­еоб­разной вер­си­ей мес­ти. Дже­рард не мог не за­катить гла­за и еще глуб­же за­рыть­ся на сво­ем мес­те. Нель­зя ска­зать, что он не­нави­дел эту пес­ню или что-то в этом ро­де, прос­то сей­час он не был нас­тро­ен на что-то та­кое жиз­не­радос­тное и по­зитив­ное.

А вот его со­сед сле­ва, ка­залось, на­ходил­ся со­вер­шенно в ином нас­тро­ении, су­дя по то­му, как он на­чал дер­гать но­гой в такт пес­ни, ко­торую они оба ед­ва ли мог­ли слы­шать. Дже­рард рис­кнул под­нять взгляд, и пер­вое, что он уви­дел, это ис­пи­сан­ные чер­ни­лами паль­цы, вы­тату­иро­ван­но­го скор­пи­она на шее и быс­тро дви­жущи­еся гу­бы пар­ня, ко­торый ки­вал го­ловой и пы­тал­ся пос­пе­вать за го­лосом из­вес­тной поп-ис­полни­тель­ни­цы. На мгно­вение вни­мание Дже­рар­да прив­лек пир­синг в гу­бе нез­на­ком­ца, за­тем сно­ва скор­пи­он, а по­том его ли­цо за­лило крас­кой, ког­да он по­нял, что ря­дом си­дящий па­рень то­же смот­рит на не­го.

- Лю­бишь Кел­ли Клар­ксон, да?

Дже­рард спеш­но опус­тил взгляд к сво­ему iPod, усер­дно де­лая вид, что он чрез­вы­чай­но за­нят.

- Вов­се нет.

- О, да брось. Она ведь American Idol. Мы го­лосо­вали за нее.

- Я не го­лосо­вал. – Ну лад­но, мо­жет он и го­лосо­вал па­ру ра­зоч­ков. Но не за нее. И не за это­го ин­дю­ка Джас­ти­на.

- Что слу­ша­ешь? – па­рень нак­ло­нил­ся впе­ред, пе­реги­ба­ясь че­рез ру­ку У­эя, что­бы рас­смот­реть эк­ран, но Дже­рард от­ста­вил ло­коть в сто­рону - не тол­кая нез­на­ком­ца, но на­де­ясь, что его жест хо­тя бы ос­та­вит то­го на мес­те. Они оба мол­ча­ли в те­чение нес­коль­ких се­кунд, по­ка па­рень не вос­клик­нул: - Эй, ни­чего се­бе! Black Flag, чу­вак. От­личный вы­бор.

Окей, это оп­ре­делен­но боль­ше по­ходи­ло на прав­ду, по­тому что па­рень с та­ту­иров­ка­ми и пир­сингом дол­жен иметь по­доб­ные му­зыкаль­ные прис­трас­тия. Но Дже­рард все еще злил­ся, и ес­ли он пе­рехо­тел слу­шать Black Flag, то он не бу­дет слу­шать Black Flag. Он сно­ва ус­та­вил­ся в плэй-лист и уже в сле­ду­ющую се­кун­ду вклю­чил Sex Pistols, на что его со­сед лишь ус­мехнул­ся, а по­том под­хва­тил сво­бод­но ви­сящий на­уш­ник и за­сунул его в свое ухо. Свя­тое дерь­мо, он серь­ез­но?

Дже­рард нах­му­рил­ся еще силь­нее, смот­ря на нез­на­ком­ца, но тот прос­то улыб­нулся в от­вет.

- Ты ведь не про­тив по­делить­ся, да? Ну, то есть… я ко­неч­но люб­лю Кел­ли Клар­ксон, но все же пред­по­читаю нем­но­го дру­гую му­зыку, - он мах­нул в сто­рону си­дяще­го нап­ро­тив пар­ня, все еще улы­ба­ясь. – Эй… эй, по­дож­ди. Я те­бя знаю.

За­катив гла­за, Дже­рард раз­дра­жен­но прос­то­нал, по­тому что… сколь­ко мож­но? Он ко­неч­но ни­ког­да не счи­тал се­бя осо­бым счас­тлив­чи­ком, но в то же вре­мя пред­по­читал ду­мать, что был дос­то­ин че­го-то боль­ше­го. К то­му же, он не знал это­го пар­ня.

- Нет, серь­ез­но, - не уни­мал­ся его со­сед, ис­крен­не улы­ба­ясь, од­на­ко Дже­рард от­ка­зал­ся счи­тать это чем-то прив­ле­катель­ным.

- Не ду­маю, - от­ве­тил он с та­кой твер­достью в го­лосе, что на се­кун­ду да­же по­думал, что нем­но­го пе­рег­нул пал­ку. Он прос­то хо­тел дер­нуть за про­водок и выр­вать свой на­уш­ник из уха этой на­до­ед­ли­вой выс­кочки.

- А я уве­рен, - па­рень по­вер­нулся на сво­ем мес­те, ока­зав­шись ли­цом к ли­цу с Дже­рар­дом. – Се­год­ня. Чуть рань­ше. Ка­кой-то му­жик в те­бя вре­зал­ся и ты уро­нил… что-то ти­па бу­лав­ки. Я ее под­нял.

О, от­лично. Те­перь Дже­рард чувс­тво­вал се­бя кус­ком дерь­ма.

- Да, точ­но. Прос­ти, не уз­нал. Спа­сибо. Еще раз.

- Да без проб­лем, чу­вак. Ты выг­ля­дел та­ким заг­ру­жен­ным.

- Ага, - Дже­рард не знал, что еще нуж­но ска­зать, по­это­му толь­ко по­жал пле­чами и сно­ва ссу­тулил­ся, опус­тив взгляд на свои бо­тин­ки.

- Пло­хой день?

Дже­рард пов­торно по­жал пле­чами.

- Ме­ня уво­лили.

- Ой, черт. Дерь­мо­во, чу­вак. Со­чувс­твую. Ты это… что-то нат­во­рил или у те­бя прос­то му­дак босс?

У­эй нап­рягся еще силь­нее. Ка­ким, блять, нуж­но быть при­дур­ком, что­бы спра­шивать о по­доб­ных ве­щах? Это не его де­ло. Во­об­ще.

- Я не хо­чу об этом го­ворить.

- Ох, нет, не мо­жет быть... черт. Эм, да. В об­щем, да, я по­нял. У те­бя и так по­ганый день, а к те­бе еще и прис­та­ет ка­кой-то нез­на­комый чу­вак, за­вали­ва­ет воп­ро­сами, на­руша­ет лич­ное прос­транс­тво и, блять, кра­дет твою му­зыку, – па­рень вы­нул на­уш­ник и про­тянул его Дже­рар­ду точ­но так же, как не­дав­но пе­реда­вал бу­лав­ку, за­жав его меж­ду боль­шим и ука­затель­ным паль­ца­ми так ак­ку­рат­но, буд­то дер­жал в ру­ках что-то свя­щен­ное. – Прос­ти, друг. Я в кур­се, что иног­да раз­дра­жаю лю­дей.

Дже­рард заб­рал на­уш­ник, слег­ка кив­нув го­ловой, и ре­шил хо­тя бы на нес­коль­ко мгно­вений пол­ностью ого­родить­ся от это­го чер­то­вого ми­ра. Он за­сунул на­уш­ник в ухо, и в тот же миг его ду­ша на­пол­ни­лась рез­ки­ми ги­тар­ны­ми пар­ти­ями и аг­рессив­ной ба­рабан­ной дробью. Прав­да, уже че­рез нес­коль­ко се­кунд он уба­вил звук, прак­ти­чес­ки вык­лю­чая его. Это бы­ло глу­по, к то­му же опас­но. Но он ста­рал­ся не поз­во­лить сво­ему со­седу за­метить это, на­де­ясь, что тот не втя­нет его в оче­ред­ной бес­смыс­ленный раз­го­вор. Дже­рард дер­жал гла­за от­кры­тыми, смот­ря стро­го пе­ред со­бой, но иног­да про­иг­ры­вая са­мому се­бе и пог­ля­дывая вбок, на сво­его со­седа. Сна­чала си­ту­ация ка­залась нап­ря­жен­ной, но вско­ре па­рень сно­ва на­чал от­сту­кивать но­гой ритм од­ной ему из­вес­тной пес­ни, так что Дже­рард ре­шил, что все не так уж и пло­хо.

Спус­тя че­тыре пол­ных пе­сен и нес­коль­ко прер­ванных, Дже­рард по­чувс­тво­вал сла­бый тол­чок в ко­лено. По­давив уже чуть бы­ло не выр­вавший­ся вздох, он вы­тащил на­уш­ни­ки и вы­жида­юще пос­мотрел на пар­ня ря­дом с со­бой.

- Мы подъ­ез­жа­ем к мо­ей стан­ции, — про­из­нес нез­на­комец, а Дже­рард все так­же не­пони­ма­юще пя­лил­ся на не­го. Этот эк­зем­пляр прос­то не мог встать и спо­кой­но вый­ти, да? – Я прос­то хо­тел пре­дуп­ре­дить, что­бы не по­лучи­лось не­лов­кой си­ту­ации. Ну зна­ешь… вдруг это и твоя стан­ция то­же. И ты сей­час вста­нешь пе­редо мной и пой­дешь к две­рям, а по­том я то­же вста­ну и пой­ду за то­бой, и ты мо­жешь по­думать, что я те­бя прес­ле­дую или что-то ти­па то­го. Но я не прес­ле­дую. Да, вот.

Дже­рард мор­гнул.

- В лю­бом слу­чае, - про­дол­жил па­рень, под­ни­ма­ясь на но­ги и хва­та­ясь за по­ручень, пос­коль­ку по­езд уже на­чал за­мед­лять ход, – я еще раз из­ви­ня­юсь. Кля­нусь, я не псих, - он не­лов­ко пе­реми­нал­ся на мес­те, как буд­то не мог ре­шить­ся на что-то, а ког­да ав­то­мати­чес­кие две­ри с гром­ким зву­ком от­кры­лись, он все же до­бавил: - Я дей­стви­тель­но рад, что ты не за­шел в тот бар.

Ну вот, от­стой. Те­перь Дже­рард чувс­тво­вал се­бя еще ху­же, эта­ким пер­воклас­сным му­даком. Наб­лю­дая за ухо­дящим пар­нем, он вы­тянул шею, что­бы рас­смот­реть знак с наз­ва­ни­ем стан­ции, рас­по­ложен­ным вдоль сте­ны. Блять. Дже­рард рва­нул с мес­та, сно­ва всту­пая в ко­рот­кую борь­бу с уже зак­ры­ва­ющи­мися дверь­ми. Боль­шое спа­сибо это­му не­нор­маль­но­му аля «Из­ри­совы­ваю и Про­калы­ваю свое те­ло, где за­хочу» пар­ню. Пос­леднее, что нуж­но бы­ло сей­час Дже­рар­ду, так это про­ехать свою ос­та­нов­ку.

Быс­тро рас­пи­хивая iPod и на­уш­ни­ки по кар­ма­нам кур­тки, Дже­рард спрыг­нул на плат­форму.

- Эй, - крик­нул он, в то вре­мя как по­езд тро­нул­ся с мес­та. – Эй!

Па­рень ос­та­новил­ся и по­вер­нулся, выг­ля­дя те­перь за­мет­но удив­ленным и нем­но­го нас­то­рожен­ным. Дже­рард не мог ви­нить его за это.

- Те­перь ты ме­ня прес­ле­ду­ешь?

Дже­рард улыб­нулся впер­вые за все это вре­мя.

- Нет. Прос­то это и моя стан­ция то­же. Слу­шай, мне жаль, что до это­го я вел се­бя как при­дурок. Ут­ро вы­далось дей­стви­тель­но хре­новым, а я не очень хо­рош в том, что­бы, ну… ты зна­ешь…

- В том, что­бы вык­ла­дывать слу­чай­ным нез­на­ком­цам все свои са­мые тем­ные сек­ре­тики?

- Ти­па то­го, - от­ве­тил Дже­рард, нер­вно по­кусы­вая гу­бы. – Ес­ли толь­ко это не встре­ча ано­ним­ных ал­ко­голи­ков.

Па­рень рас­сме­ял­ся, хо­тя его смех боль­ше был по­хож на глу­пое хи­хиканье, ко­торое Дже­рард мог опи­сать как неч­то слег­ка ми­лое.

- Прос­ти. Ну что ж, я не ал­ко­голик и не­нави­жу ано­ним­ность. Фрэнк, - до­бавил он под ко­нец, про­тяги­вая ру­ку.

- Дже­рард, - У­эй с улыб­кой по­жал пред­ло­жен­ную ла­донь и, не от­пуская ее, по­вер­нул за­пястье, что­бы рас­смот­реть мно­гочис­ленные та­ту­иров­ки на паль­цах пар­ня. То есть, Фрэн­ка. – На­вер­но, я сра­зу дол­жен был до­гадать­ся, что ты не лю­бишь ос­та­вать­ся не­замет­ным.

- А ты?

- Я бо­юсь игл, - по­жал пле­чами Дже­рард. Это вряд ли мож­но бы­ло наз­вать пол­но­цен­ным от­ве­том на воп­рос, но по край­ней ме­ре он не сол­гал. Фрэнк сно­ва рас­сме­ял­ся, а за­тем раз­вя­зал тол­стов­ку, что ви­села у не­го на та­лии, и на­кинул ее се­бе на пле­чи. Он кив­нул в сто­рону вы­хода, и Дже­рард пос­ле­довал за ним, не от­ста­вая ни на шаг. Си­ту­ация ка­залась стран­ной, У­эй все еще не знал, за­иг­ры­вал ли с ним Фрэнк; он оп­ре­делен­но опа­сал­ся это­го, хо­тя его спут­ни­ка уж точ­но нель­зя бы­ло наз­вать урод­ли­вым или пу­га­ющим. Од­на­ко Дже­рард уже не пер­вый год жил под де­визом «бе­режен­но­го Бог бе­режет», по­это­му, спус­тя ка­кое-то вре­мя, он за­гово­рил вновь: - Я жи­ву не один. У ме­ня есть па­рень. Я жи­ву со сво­им пар­нем, да.

- Серь­ез­но? Зна­ешь, у ме­ня есть друзья, мож­но да­же ска­зать, за­кадыч­ные друзья, но они и то не до­веря­ют мне нас­толь­ко, - Фрэнк сде­лал па­узу, ода­ривая Дже­рар­да сво­ей фир­менной улыб­кой. Дже­рард не мог не от­ме­тить, что эта улыб­ка бы­ла чер­тов­ски ми­лой. – И что ска­зал бы твой па­рень, ес­ли бы уз­нал, что ты средь бе­ла дня гу­ля­ешь по мет­ро с со­вер­шенно нез­на­комым че­лове­ком?

Дже­рард мо­мен­таль­но пок­раснел, по­нимая, что его от­кро­вен­но драз­нят.

- Не знаю. Да и ка­кая раз­ни­ца. Он сам пос­то­ян­но со все­ми флир­ту­ет, так что... - о бо­же, нет, в па­нике ду­мал Дже­рард. Ис­правь се­бя! Ис­правь! – То есть, я не флир­тую с то­бой, прос­то так приш­лось к сло­ву. Я имел в ви­ду, что да­же ес­ли бы я с кем-то флир­то­вал, то он ни­чего бы мне не ска­зал, по­тому что сам за­нима­ет­ся этим все вре­мя, – от­лично, блять, те­перь он выс­та­вил Бер­та пол­ным му­даком. – Ну, в смыс­ле, он иг­ра­ет в груп­пе, по­это­му это как бы нор­маль­но, по­нима­ешь? Это вро­де часть его ра­боты.

Фрэнк кив­нул.

- По­нимаю. Что за груп­па?

- Ох, она на­зыва­ет­ся «The Used», - Дже­рард знал, что на­вер­но дол­жен был про­из­нести это с боль­шей гор­достью. Ког­да-то дав­но он так и де­лал. Прос­то слиш­ком мно­го спо­ров, сты­чек и обид в пос­леднее вре­мя, так или ина­че, ка­сались груп­пы. Или же при­вычек и об­ра­за жиз­ни, ко­торый вел Берт. Но тем не ме­нее пар­ни ос­та­вались хо­роши­ми му­зыкан­та­ми, и Дже­рард дей­стви­тель­но ве­рил, что од­нажды они добь­ют­ся сла­вы. Ему толь­ко хо­телось, что­бы Берт нем­но­го ак­тивнее учас­тво­вал в про­цес­се груп­пы, а не про­дол­жал ждать ка­кого-то ми­фичес­ко­го удач­но­го слу­чая, ко­торый дол­жен был сде­лать их ми­ровы­ми звез­да­ми за один миг.

- О, я о них слы­шал, - Фрэнк шус­тро под­нялся на нес­коль­ко сту­пенек, а за­тем ос­та­новил­ся и раз­вернул­ся, ожи­дая, ког­да Дже­рард до­гонит его. Лег­кая улыб­ка на его ли­це, ка­залось, не ис­че­зала ни на се­кун­ду.

- Прав­да? – на­вер­но, Дже­рард не дол­жен был так удив­лять­ся. Груп­па бы­ла до­воль­но из­вес­тна в го­роде, но не даль­ше его пре­делов. Прос­то так стран­но, что ка­кой-то слу­чай­ный че­ловек, с ко­торым он за­вязал раз­го­вор, был зна­ком с твор­чес­твом ре­бят.

- На мес­тной сце­не они по­пуляр­ны. Кто из них твой па­рень?

- Берт. Он… он со­лист? – Дже­рард не был уве­рен, по­чему пре­под­нес эту ин­форма­цию в ви­де воп­ро­са, но Фрэнк одоб­ри­тель­но кив­нул, оче­вид­но, по­нимая, о ком идет речь. – А ты, зна­чит, то­же из му­зыкаль­но­го биз­не­са?

- Ага, иг­раю на ги­таре. Я ти­па сес­си­он­ный му­зыкант, по­могаю не­кото­рым груп­пам за­писы­вать ги­тар­ные пар­тии в сту­ди­ях, но иног­да иг­раю и на жи­вых кон­цертах. У ме­ня бы­ла своя груп­па, но она рас­па­лась не­дав­но, - Фрэнк по­жал пле­чами. – В прин­ци­пе, я не про­тив при­со­еди­нить­ся к ко­му-ни­будь на пос­то­ян­ной ос­но­ве, ес­ли им дей­стви­тель­но бу­дет это не­об­хо­димо. Пос­мотрим.

Дже­рард по­нима­юще кив­нул, ког­да они пре­одо­лели лес­тни­цу и выш­ли на тро­ту­ар. Он неп­ло­хо ори­ен­ти­ровал­ся в му­зыкаль­ной ин­дус­трии, да­же боль­ше, чем дол­жен был, как ему ка­залось. Это бы­ла од­на из тех нем­но­гочис­ленных тем, на ко­торую он мог сво­бод­но об­щать­ся со сво­им бра­том или Бер­том. По­мимо ра­боты, ко­неч­но, хо­тя те­перь эту те­му вряд ли мож­но бу­дет наз­вать ак­ту­аль­ной. Единс­твен­ное, что у не­го ос­та­лось, это Соб­ра­ния и ку­ча вре­мени, ко­торое он смо­жет тра­тить на эти са­мые Соб­ра­ния.

- Мне ту­да, - прер­вал ти­шину Дже­рард, мах­нув ру­кой по нап­равле­нию сво­ей квар­ти­ры.

- Ага, а мне даль­ше на се­вер. И, хэй, был рад с то­бой поз­на­комить­ся. Не вол­нуй­ся нас­чет ра­боты, лад­но? Ты что-ни­будь най­дешь. Все мог­ло быть и ху­же, зна­ешь.

Дже­рард воп­ро­ситель­но изог­нул бровь, чувс­твуя се­бя зна­читель­но луч­ше, нес­мотря на та­кое дерь­мо­вое на­чало дня.

Ода­рив У­эя иг­ри­вым взгля­дом, Фрэнк ус­мехнул­ся и за­говор­чески про­шеп­тал:

- Мир мог бы ока­зать­ся на по­роге Зом­би апо­калип­си­са.

Дже­рард рас­сме­ял­ся.

- О, ну это во­об­ще не проб­ле­ма. Я сплю с по­жар­ным то­пори­ком под по­душ­кой.

- Серь­ез­но? – спро­сил Фрэнк с улыб­кой. – А я всег­да хо­жу с са­мурай­ским ме­чом. Изящ­ный и лег­кий спо­соб по­рубить всю не­чисть на ку­соч­ки. И ни­какие тол­стые кос­ти ему не по­меха. Плюс, по­нима­ешь… ки-ия, Нин­дзя! – па­рень за­махал ру­ками, ви­димо, де­монс­три­руя один из при­емов.

Дже­рард про­дол­жал сме­ять­ся вслед ухо­дяще­му Фрэн­ку и наб­лю­дал за ним, по­ка тот не скрыл­ся из ви­ду на про­тиво­полож­ной сто­роне ули­цы.
\
\
\
\
Дже­рард быс­тро шел че­рез бар, опус­тив гла­за и об­хо­дя встре­ча­ющи­еся на пу­ти сто­лики, по­ка не доб­рался до даль­ней сте­ны за­ла. Он лов­ко сколь­знул на сво­бод­ную скамью и за­бил­ся в са­мый угол, ока­зав­шись втис­ну­тым меж­ду сто­лом и вы­сокой спин­кой си­денья. Дей­ствуя по инер­ции, он дос­тал из кар­ма­на сол­нце­защит­ные оч­ки и на­дел их. Он не ожи­дал нат­кнуть­ся здесь на ко­го-то из зна­комых, но хо­тел ого­родить­ся от лю­бых встреч­ных и не­жела­тель­ных взгля­дов.

Он не смот­рел на ме­ню с мно­гочис­ленны­ми де­сер­та­ми, за­кус­ка­ми и на­пит­ка­ми. Он не смот­рел на бар­ную стой­ку, не смот­рел на пла­каты на сте­нах, ко­торые гор­до про­воз­гла­шали, что в этом за­веде­нии мож­но поп­ро­бовать ле­ген­дарные сор­та пи­ва, та­кие как: Guinness, Hefeweizen и Newcastle. Он не смот­рел на офи­ци­ан­тку, ког­да она приб­ли­зилась к его сто­лу, он прос­то не под­ни­мал за­гип­но­тизи­рован­но­го взгля­да от де­ревян­ной сто­леш­ни­цы.

- При­вет, слад­кий. Что бу­дешь за­казы­вать?

Он ни на се­кун­ду не за­думал­ся над от­ве­том, да­же не дал се­бе та­кого шан­са.

- Вис­ки с ко­лой. По­жалуй­ста.

- Хо­рошо. Есть пред­почте­ния в брен­де?

Ка­кого чер­та она это спра­шива­ла? Она не мог­ла мол­ча при­нес­ти за­каз?

- Мне все рав­но. Да­вай­те Джек Дэ­ни­элс.

- Бу­дет сде­лано.

Как толь­ко де­вуш­ка раз­верну­лась к не­му спи­ной, Дже­рард пос­мотрел ей вслед, те­перь чувс­твуя се­бя в бе­зопас­ности. В бе­зопас­ности, по­тому что она че­рез мгно­вение при­несет ему вы­пив­ку. В бе­зопас­ности.

Блять, что он де­ла­ет?

Его ру­ки дро­жали так силь­но, что он за­сунул их в кар­ма­ны кур­тки, тут же на­щупы­вая паль­ца­ми свою за­вет­ную бу­лав­ку. Один год, два ме­сяца, две­над­цать дней. Из это­го вре­мени один год, один ме­сяц и три дня он имел вы­соко­оп­ла­чива­емую ра­боту. Трез­вость и ра­бочее мес­то. Ка­залось бы, два вза­имос­вя­зан­ных мо­мен­та. Воп­рос в дру­гом, мог ли он ли­шить­ся пер­во­го, не ли­шив­шись вто­рого? Или же два этих пун­кта дей­стви­тель­но не­умо­лимо пе­реп­ле­тены меж­ду со­бой, пусть да­же толь­ко в его го­лове? Са­мым глав­ным про­тив­ни­ком Дже­рар­да был сам Дже­рард. Не бы­ло ни­каких внеш­них фак­то­ров, ни­каких внеш­них проб­лем, ни­како­го спа­ива­юще­го его монс­тра. Ни­чего, на что он мог бы спих­нуть ви­ну. Был толь­ко сам Дже­рард.

Он вздрог­нул и под­нял го­лову, ког­да на его сто­ле ока­зал­ся ста­кан с вы­пив­кой, и стол­кнул­ся с ти­пич­ной при­тор­но-слад­кой улыб­кой офи­ци­ан­тки.

- Хо­чешь взгля­нуть на ме­ню? – спро­сила она. Ее гус­тые свет­лые во­лосы зак­ры­вали ви­сящий на гру­ди бей­джик. Дже­рард по­качал го­ловой и от­вел взгляд, пос­ле че­го де­вуш­ка уда­лилась, на­пос­ле­док ска­зав, что­бы он ок­ликнул ее, ес­ли ему что-ни­будь по­надо­бит­ся.

Не­уве­рен­но, он про­тянул ру­ку и, об­хва­тив ста­кан, прид­ви­нул его бли­же. Он не под­ни­мал его, прос­то тя­нул по сто­леш­ни­це. Под­нять ста­кан - это уже сле­ду­ющий шаг, а сей­час он толь­ко и мог ду­мать о том, как по­чувс­тву­ет в ру­ке зна­комую тя­жесть ста­кана, на­пол­ненно­го ал­ко­голем, как сог­нет ру­ку в лок­те и под­не­сет вы­пив­ку к гу­бам. Но вмес­то это­го он прос­то смот­рел на бо­кал, ло­вя сла­бый, но лег­ко уз­на­ва­емый за­пах вис­ки, нем­но­го пе­реби­тый за­пахом со­довой. Дже­рард при­жал язык к нё­бу и уб­рал ру­ки со сто­ла, опус­тив их на ко­лени. Он про­дол­жал мыс­ленно об­щать­ся со сто­ящим нап­ро­тив ста­каном и ста­рал­ся не ду­мать о при­чинах, ко­торые при­вели его сю­да.

Де­ло не толь­ко в ра­боте. Да, по­теря ста­биль­но­го за­работ­ка – это хре­ново, но это та­кая ерун­да по срав­не­нию с тем, что он нав­сегда по­терял «Мар­тышкин зав­трак». Дже­рард пот­ра­тил уй­му вре­мени и сил на этот за­бав­ный, ми­лый ко­микс, он вло­жил в не­го бук­валь­но все­го се­бя. Над этим про­ек­том он тру­дил­ся так, как ни над чем боль­ше не ра­ботал с тех пор, как окон­чил ху­дожес­твен­ную шко­лу. С тех пор, как по­терял се­бя в ал­ко­голе и таб­летках; с тех пор, как ру­гал­ся с Май­ки из-за то­го, что брат пос­то­ян­но твер­дил, что ему уже по­ра за­нять­ся серь­ез­ной ра­ботой, а не про­дол­жать жить глу­пыми дет­ски­ми фан­та­зи­ями, где он пуб­ли­ковал собс­твен­ные ко­мик­сы или пи­сал пес­ни для не­сущес­тву­ющих групп.

Но Дже­рард не ду­мал об этом сей­час. Сов­сем. Он пол­ностью сос­ре­дото­чил­ся на ку­биках ль­да в бо­кале вис­ки и на та­ких соб­лазни­тель­ных кап­лях кон­денса­та, пок­ры­ва­ющих стек­ло. Он слы­шал ра­бота­ющий те­леви­зор, ра­дос­тные кри­ки тол­пы, пос­коль­ку тран­сли­рова­лось ка­кое-то спор­тивное ме­роп­ри­ятие. Его паль­цы неп­ро­из­воль­но дер­ну­лись, и он нем­но­го нак­ло­нил­ся впе­ред, что­бы сде­лать глу­бокий вдох. Май­ки так ра­зоча­ру­ет­ся в нем. Сно­ва.

- Зна­ешь, я ко­неч­но по­нимаю, что у те­бя мо­жет быть пол­но вре­мени и ты ни­куда не спе­шишь, но прос­то, что­бы убе­дить­ся… ты ведь в кур­се, что это нуж­но пить, а не пы­тать­ся про­жечь взгля­дом, вер­но?

Вздрог­нув от не­ожи­дан­но­го го­лоса, Дже­рард под­нял гла­за, тут же стол­кнув­шись с лу­чезар­ной улыб­кой офи­ци­ан­тки. Хо­рошо, что он был в оч­ках, а то бы точ­но ос­леп.

- Да, - от­ве­тил он. Прав­да выр­ва­лась из не­го неп­ро­из­воль­но, слов­но ока­залась под вли­яни­ем счас­тли­вого ви­да де­вуш­ки, – я ал­ко­голик.

Она по­ражен­но ах­ну­ла, на мгно­вение при­ложив од­ну ру­ку к гру­ди, а ее улыб­ка мо­мен­таль­но по­тус­кне­ла. Гла­за Дже­рар­да мель­ком сколь­зну­ли по ее бей­джи­ку, пос­ле че­го тот сно­ва ис­чез за коп­ной во­лос. Гре­та.

- Оу… ох, ми­лый. Ты на ре­аби­лита­ции? – Дже­рард кив­нул. Гре­та быс­тро ог­ля­нулась че­рез пле­чо, а по­том при­села за сто­лик к муж­чи­не. – Как дол­го?

- Год, - от­ве­тил он низ­ким го­лосом, сно­ва пе­реве­дя взгляд на бо­кал.

Гре­та пос­ту­чала дву­мя сло­жен­ны­ми паль­ца­ми по сто­леш­ни­це, прив­ле­кая вни­мание Дже­рар­да.

- Как дол­го? – сно­ва спро­сила она.

- Че­тыр­надцать ме­сяцев и две­над­цать дней.

- И се­год­ня ты чувс­тву­ешь, что мо­жешь сор­вать­ся?

Дже­рард кив­нул.

- По­ганое ут­ро вы­далось.

- Да, но сей­час уже поч­ти пол­день. Ут­ро за­кон­чи­лось, а впе­реди весь день, ко­торый ты мо­жешь сде­лать луч­ше.

Гу­бы Дже­рар­да слег­ка дрог­ну­ли, хо­тя он не ви­дел по­вода для улыб­ки.

- Воз­можно. Мне сто­ит пой­ти и ку­пить ло­терей­ный би­лет?

- Не по­меша­ло бы, - про­из­несла де­вуш­ка. – Или, ес­ли те­бе угод­но, тут поб­ли­зос­ти есть цер­ковь, как раз че­рез два квар­та­ла от клу­ба ано­ним­ных ал­ко­голи­ков. Я мо­гу на­лить те­бе с со­бой ко­лы.

Дже­рард слиш­ком хо­рошо знал упо­мяну­тый клуб. Соб­ра­ние имен­но в этом клу­бе при­вело его сю­да.

Ну уж нет. Дже­рар­ду уже нуж­но бы­ло приз­нать, что в слу­чив­шимся ви­нова­та не та встре­ча в клу­бе, из-за ко­торой он опоз­дал на ра­боту в пят­ни­цу, а толь­ко его собс­твен­ные де­моны и прис­трас­тия. Хва­тит ис­кать во всем оп­равда­ния и быть коз­лом от­пу­щения. Да и ка­кая к чер­ту раз­ни­ца, так? Его ведь не мо­гут уво­лить дваж­ды.

- Да, - ска­зал он пос­ле дол­гой па­узы, и впер­вые за все вре­мя его гу­бы рас­плы­лись в ис­крен­ней улыб­ке, – ко­ла бу­дет в са­мый раз.
Категория: Слэш | Просмотров: 391 | Добавил: Irni_Mak | Рейтинг: 5.0/1
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]

Джен [269]
фанфики не содержат описания романтических отношений
Гет [156]
фанфики содержат описание романтических отношений между персонажами
Слэш [5034]
романтические взаимоотношения между лицами одного пола
Драбблы [311]
Драбблы - это короткие зарисовки от 100 до 400 слов.
Конкурсы, вызовы [42]
В помощь автору [13]
f.a.q.
Административное [15]

«  Сентябрь 2015  »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 123456
78910111213
14151617181920
21222324252627
282930




Verlinka

Семейные архивы Снейпов





Перекресток - сайт по Supernatural



Fanfics.info - Фанфики на любой вкус

200




Copyright vedmo4ka © 2016