L'amour est un medicament contre l'immortalite. Глава 2 - 12 Июля 2015 - World of MCR Fanfiction - Your Chemical Fanfiction
Главная
| RSS
Главная » 2015 » Июль » 12 » L'amour est un medicament contre l'immortalite. Глава 2
16:00
L'amour est un medicament contre l'immortalite. Глава 2
Глава 3

Глава 1
2. That which we call a rose by any other name would smell as sweet

Пор­то­фино, Ита­лия. На­ше вре­мя


Сен­тябрь­ское не­бо встре­тило ху­дож­ни­ка сво­им пер­вым про­лив­ным дож­дем, и, ко­неч­но же, в та­ком слу­чае ни о ка­ком ри­сова­нии не мог­ло быть и ре­чи. Од­на­ко сей факт нис­коль­ко не расс­тра­ивал Дже­рар­да. Юно­ша, в от­ли­чие от не­году­ющих о "мер­зкой сквер­ной по­год­ке", не в при­мер им ра­довал­ся дож­дю, прек­ло­ня­ясь пе­ред ним как од­ним из са­мых не­обы­чай­ных яв­ле­ний ми­ра. И ес­ли ред­кие про­хожие на­зыва­ли это "оче­ред­ным кап­ри­зом при­роды", то У­эй срав­ни­вал прох­ладную жи­витель­ную вла­гу со сле­зами бе­локу­рых ан­ге­лов. Каж­дый раз, ког­да на­чинал­ся ли­вень, Дже­рард по­лагал, что это нич­то иное, как плач пос­ланни­ков не­ба. Буд­то чем-то опе­чален­ные, они нес­ли свой зов тол­пе, в на­деж­де, что хо­тя бы од­на жи­вая ду­ша внем­лет их тре­вож­ным мо­лит­вам. Мо­жет, так оно и есть, а мо­жет, сие суж­де­ние лишь ра­зыг­равше­еся во­об­ра­жение мо­лодо­го ху­дож­ни­ка, оди­ноко ша­га­юще­го по на­береж­ной Пор­то­фино...

Рас­по­ложив­шись под кро­ной вет­висто­го кед­ра, ко­торый воп­ре­ки ос­таль­ным де­ревь­ям вов­се не же­лал рас­ста­вать­ся с ма­лахи­товым оде­яни­ем, Дже­рард У­эй из­влек из кар­ма­на тол­стый пот­ре­пан­ный блок­нот. Тон­ки­ми паль­ца­ми цеп­ля­ясь за стра­нич­ки и бе­реж­но пе­релис­ты­вая од­ну за дру­гой, юно­ша буд­то за­ново от­кры­вал для се­бя по­жел­тевшие от вре­мени изоб­ра­жения поч­ти шес­ти­деся­тилет­ней дав­ности. Ри­совать ни­как не по­луча­лось - ка­залось, му­за по­кину­ла сво­его ху­дож­ни­ка, заб­рав с со­бой все вдох­но­вение. Та­кое слу­чалось с У­эем да­леко не впер­вые, и каж­дый раз Дже­рард знал, что прос­то нуж­но по­дож­дать. Что вдох­но­вение - весь­ма сво­ен­равная осо­ба, и ес­ли он не в си­лах его отыс­кать, то пусть вдох­но­вение са­мо най­дет ху­дож­ни­ка.

Ру­ка юно­ши уже бы­ло по­тяну­лась за тем, что­бы без­жа­лос­тно смять прек­расные ях­ты и пес­трые трех­цвет­ные до­мики, зас­тывшие на стра­ницах в ви­де не­окон­ченных эс­ки­зов, как вдруг что-то прив­лекло рас­сре­дото­чен­ное вни­мание брю­нета.

На про­тиво­полож­ной скамье пос­лы­шалось су­ет­ли­вое шур­ша­ние, что зас­та­вило У­эя отор­вать­ся от кри­тич­но­го со­зер­ца­ния ри­сун­ка, да­бы взгля­нуть на на­руши­теля спо­кой­ствия. Им ока­зал­ся па­рень лет двад­ца­ти, оде­тый в лег­кую бе­жевую вет­ровку и чер­но-бе­лые лет­ние Кон­версы. Паль­цы юно­ши креп­ко сжи­мали ру­ко­ять на­мок­ше­го зон­та, не да­вая пос­ледне­му ус­тре­мить­ся в объ­ятия по­рывис­то­го цик­ло­на. Неп­ри­нуж­денным жес­том от­ки­нув чел­ку со лба, нез­на­комец пог­ру­зил­ся в чте­ние кни­ги, мир­но по­ко­ив­шей­ся у не­го на ко­ленях. Под­линное лю­бопытс­тво тот­час же взыг­ра­ло в ду­ше Дже­рар­да, ведь да­леко не каж­дый день встре­ча­ешь че­лове­ка, по­ис­ти­не ув­ле­чен­но­го этим, как мо­жет по­казать­ся на пер­вый взгляд, за­уряд­ным де­лом. Юно­ша прек­расно пом­нил то да­лекое вре­мя, ког­да бу­дучи не­бога­тым улич­ным ху­дож­ни­ком, он толь­ко и де­лал, что ри­совал на све­жем воз­ду­хе. Па­рень бук­валь­но ды­шал Мон­мар­тром, впи­тывая в се­бя аро­мат па­риж­ско­го сол­нца и бла­гово­ние цве­тов на пар­ко­вой ал­лее. Имен­но тог­да лю­ди, си­дящие в те­ни де­ревь­ев и неп­ри­нуж­денно пе­релис­ты­ва­ющие бе­лые хрус­тя­щие стра­нич­ки в твер­дых пе­реп­ле­тах, не бы­ли для не­го свер­хцен­ной ред­костью. Че­го не ска­жешь о по­коле­нии на­ших дней. Про­хожие пос­то­ян­но ку­да-то спе­шили, опаз­ды­вали и поп­росту не за­меча­ли то­го, что тво­рит­ся вок­руг них са­мих.

Лю­ди те­шат се­бя тем, ког­да ду­ма­ют: в их за­пасе ва­гон и ма­лень­кая те­леж­ка вре­мени. Мно­гое ус­пе­ет­ся, они еще обя­затель­но нас­ла­дят­ся пре­лес­тя­ми ди­ковин­ки бы­тия. Толь­ко вот жизнь не даст те­бе от­сроч­ки - сколь­ко ни про­си. Не­воз­можно от­ри­цать: она - все­го лишь ско­рый по­езд, не­сущий­ся по рель­сам шан­сов и со­бытий. Здесь би­лет в один ко­нец, на од­ну по­ез­дку. И бу­дучи не­разум­ны­ми, лю­ди поп­росту про­пус­ка­ют по­ис­ти­не нуж­ные ос­та­нов­ки. То ли из-за стра­ха не­удач, то ли от не­верия в счас­тли­вый слу­чай...

"Па­радокс, - ду­мал иног­да У­эй, - бес­смертный рас­сужда­ет о ско­ротеч­ности бы­тия! Но, быть мо­жет, от­то­го и рас­сужда­ет, что спе­шить ему не­куда. Не еди­нож­ды хо­телось мне пор­вать в клочья свой би­лет, вып­рыгнуть из ва­гона, раз­бившись о рель­сы от зна­ния то­го, что не дой­ти мне до ко­неч­ной. Но нет, по­езд про­дол­жа­ет дви­гать­ся, и я дви­жусь вмес­те с ним... О, ве­ликие му­ки бес­смер­тия!"

За вре­мя, про­веден­ное в от­нюдь не ра­дуж­ных раз­мышле­ни­ях, Дже­рард не за­метил, как на девс­твен­но чис­том лис­те на­чали про­яв­лять­ся нез­на­комые, но от­че­го-то род­ные сер­дцу чер­ты. Пря­мой, слег­ка кур­но­сый нос, под­ра­гива­ющие от хо­лода чувс­твен­ные гу­бы, изящ­ные чет­кие бро­ви и пот­ря­са­ющей глу­бины гла­за. Да­же У­эй, пос­вя­тив­ший свою дол­гую жизнь та­кому мас­терс­тву, как жи­вопись, не мог дать од­нознач­но­го наз­ва­ния цве­ту глаз юно­ши, си­дяще­го нап­ро­тив не­го.

Его а­ура ок­ра­ше­на в от­тен­ки лис­твы от­цвет­ше­го ореш­ни­ка. Мно­го лис­твы...

Дже­рар­ду вспом­ни­лись сло­ва га­дал­ки, встре­чен­ной им од­нажды на Мон­мар­тре в да­леком 1956-ом. Сло­ва, не вы­ходя­щие из го­ловы да­же тог­да, ког­да он спал бес­про­буд­ным ус­та­лым сном. Они из­му­чива­ли ду­шу, раз за ра­зом пе­рево­рачи­вая мир нес­та­ре­юще­го ху­дож­ни­ка. Он уже от­ча­ял­ся по­верить, как осоз­на­ние яр­кой вспыш­кой по­рази­ло его из­нутри. Ореш­ник! Ну ко­неч­но же!

- Мож­но мне при­сесть ря­дом с ва­ми? - веж­ли­вый бар­ха­тис­тый ба­ритон заз­ву­чал над са­мым ухом. - У ре­ки слиш­ком хо­лод­но.

Теп­лые гла­за оре­хово­го от­тенка смот­ре­ли мяг­ко и доб­ро­жела­тель­но, а пух­ло­ватые гу­бы рас­тя­нулись в скром­ной дру­желюб­ной улыб­ке. С ми­нуту Дже­рард пре­бывал в лег­ком шо­ке от то­го, что пред­мет его мыс­лей вот так ма­тери­али­зовал­ся ря­дом с ним.

- Да, ко­неч­но, - спох­ва­тил­ся У­эй, пос­пешно зах­ло­пывая блок­нот с цвет­ным наб­роском, и дви­нул­ся нем­но­го впра­во. - При­сажи­вай­тесь, вы не по­тес­ни­те ме­ня.

- Здесь у­ют­но, - спус­тя не­кото­рое вре­мя про­мол­вил па­рень, по­нача­лу ус­трем­ляя взор на се­ро-свин­цо­вое дож­дли­вое не­бо, а за­тем пе­реве­дя его У­эя. - Я вам не ме­шаю?

- Нет, что вы, - юно­ша сму­щен­но улыб­нулся, по-преж­не­му при­жимая к се­бе дра­гоцен­ный блок­нот, чувс­твуя, что сер­дце бь­ет­ся в гру­ди слов­но заг­нанная лань.

- Вы ху­дож­ник? - нез­на­комец кив­нул на аль­бом в ру­ках Дже­рар­да, на что тот лишь ко­рот­ко кив­нул. - Мож­но мне пос­мотреть?

Сер­дце пар­ня ух­ну­ло вниз и скры­лось где-то в пят­ках. Что де­лать?! У­эй не мог дать ему свои ри­сун­ки. Что бу­дет, ког­да с эн­ту­зи­аз­мом лис­тая од­ну стра­ницу за дру­гой, па­рень не­ча­ян­но на­тол­кнет­ся на изоб­ра­жение са­мого се­бя, чи­та­юще­го кни­гу? Ху­дож­ни­ку не из­бе­жать расс­про­сов. Он мог бы сол­гать. Ска­зать, что чер­пал вдох­но­вение на дне не­обыч­ных ме­довых глаз. Это проз­ву­чало бы не­лепо и да­же ди­ко - У­эй сам это знал. Сво­им нес­носным бре­дом он мог зап­росто сой­ти за су­мас­шедше­го и тем са­мым от­тол­кнуть юно­шу. А что нас­чет прав­ды... Дже­рард тол­ком не по­нимал, от­че­го по­лучи­лось так, что на пот­ре­пан­ном жел­том лис­те по­яви­лось ли­цо за­гадоч­но­го нез­на­ком­ца.

- Из­ви­ните, я не мо­гу. Мои эс­ки­зы не окон­че­ны и... - юно­ша чувс­тво­вал, что на­чина­ет пок­ры­вать­ся ру­мян­цем, все боль­ше пу­та­ясь и за­бывая сло­ва. - Как-ни­будь в дру­гой раз.

- Хо­рошо, - от­ве­тил брю­нет, улы­ба­ясь как и преж­де, а Дже­рард мыс­ленно дал се­бе зат­ре­щину.
Ка­кого ле­шего он ляп­нул про "дру­гой раз"? Ведь это пер­вый и пос­ледний ве­чер, ког­да он ви­дит­ся с этим пар­нем. Как бы пе­чаль­но это ни зву­чало. И да­же сло­ва про­рица­тель­ни­цы не все­ляли в не­го уве­рен­ности.

- Что чи­та­ете? - за­дал воп­рос ху­дож­ник, пос­пе­шив уй­ти от ще­кот­ли­вой те­мы.

- "Ро­мео и Джуль­ет­та", - про­бор­мо­тал юно­ша, бро­сая взгляд всколь­зь на об­ложку, в то вре­мя как Дже­рард, за­быв нап­рочь о сму­щении, неп­рикры­то лю­бовал­ся опу­щен­ны­ми, слег­ка зак­ру­чен­ны­ми квер­ху рес­ничка­ми пар­ня. - Вот го­тов­люсь к зав­траш­ней ре­пети­ции в те­ат­ре. И да, бы­ло бы неп­ло­хо пе­рей­ти на "ты". Мы вро­де бы при­мер­но од­но­го воз­раста, да и мне так удоб­нее. Как счи­та­ешь?

- Лад­но, - Дже­рард по­чувс­тво­вал се­бя го­раз­до рас­ко­ван­нее, пре­одо­лев этот нез­на­читель­ный, но все же су­щес­твен­ный барь­ер в об­ще­нии. - Ты иг­ра­ешь Ро­мео?

- Да, толь­ко по­луча­ет­ся у ме­ня сквер­но, - брю­нет ус­мехнул­ся, об­на­жив пе­ред пар­нем бе­лос­нежную неп­ревзой­ден­ную улыб­ку, от­че­го сер­дце ху­дож­ни­ка так нек­ста­ти зат­ре­пета­ло, а сам он по­тихонь­ку осоз­на­вал, что без­воз­врат­но по­пал в се­ти уме­лых чар при­тяга­тель­но­го нез­на­ком­ца. - Вот, пос­лу­шай.

Про­чис­тив гор­ло, юно­ша про­дек­ла­миро­вал:

Ах, ес­ли бы гла­за ее на де­ле
Пе­ремес­ти­лись на не­бес­ный свод!
При их си­янье пти­цы бы за­пели,
При­няв­ши ночь за сол­нечный вос­ход.
Сто­ит од­на, при­жав ла­донь к ще­ке.
О чем она за­дума­лась ук­радкой?
О, быть бы на ее ру­ке пер­чаткой,
Пер­чаткой на ру­ке!


- Это... это бы­ло здо­рово! - про­шеп­тал У­эй, не сво­дя по-дет­ски вос­торжен­ных взгля­дов со сво­его ви­зави. - Ты от­лично вла­де­ешь фран­цуз­ским, а твое про­из­но­шение поч­ти иде­аль­ное.

- Соч­ту за ком­пли­мент. Моя ба­буш­ка фран­цуз­ская эмиг­ран­тка. Имен­но она взрас­ти­ла во мне силь­ней­шую при­вязан­ность к это­му пе­вуче­му, тя­гуче­му, буд­то слад­кий мед, язы­ку. Язы­ку люб­ви. Но италь­ян­ский я знаю не чуть не ху­же, il mio piccolo dagli occhi verdi Swan(1).

- Что, прос­ти? - Дже­рард скло­нил го­лову на­бок, на­ходясь в пол­ней­шем не­до­уме­нии.

- Sei così dolce e fragile, che non posso associare a chiunque altro(2), - бы­ло вид­но, что брю­нету нра­вилась эта не­вин­ная иг­ра, в ко­торой он одер­жи­вал яв­ную и бе­зого­вороч­ную по­беду. Ведь его со­бесед­ник не по­нимал ни сло­ва.

- Пов­то­ри еще раз и на фран­цуз­ском, по­жалуй­ста. Я те­бя не по­нимаю.. - от­че­го-то на­чал сму­щать­ся юно­ша.

- Sei così bella, il mio ragazzo(3), - шеп­нул на­пос­ле­док Фрэнк, пос­ле че­го хит­ро пог­ля­дел на ху­дож­ни­ка и бес­це­ремон­но рас­сме­ял­ся. - Не бе­ри в го­лову весь италь­ян­ский бред, что я те­бе го­ворю!

- Я тут по­нял од­ну вещь... - Дже­рард за­мял­ся, не зная, как луч­ше ска­зать. - Мы с то­бой уже око­ло ча­са бе­седу­ем в те­ни это­го прек­расно­го зе­лене­юще­го кед­ра, а я до сих пор не уз­нал тво­его име­ни.

- Что зна­чит имя? Ро­за пах­нет ро­зой, хоть ро­зой на­зови ее, хоть нет. Зо­вут ме­ня Ан­ту­аном, Пед­ро или Си­лен­цио. Не­уже­ли те­бе нас­толь­ко важ­но, как зву­чит мое имя, сколь­ко в нем букв и сло­гов? Что ес­ли оно со­дер­жит все­го од­ну-единс­твен­ную бук­ву?

- Тог­да я бу­ду звать те­бя имен­но так. По­тому что мне хо­чет­ся знать имя че­лове­ка, вы­зыва­юще­го мою без­гра­нич­ную сим­па­тию.

- Фрэнк, - про­мол­вил юно­ша, про­тянув ла­донь в при­ветс­твен­ном жес­те. - Ме­ня зо­вут Фрэнк, и ка­жет­ся, ты толь­ко что приз­нался что я те­бе им­по­нирую. Ты мне то­же очень нра­вишь­ся, эм..

- Дже­рард, - под­ска­зал У­эй, по­нимая, что тем са­мым раз­ру­шил все су­щес­тву­ющие пе­ред ни­ми прег­ра­ды. - По­чему ты за­гово­рил со мной на фран­цуз­ском? Я впол­не мог ока­зать­ся од­ним из сот­ни про­жива­ющих здесь италь­ян­цев.

- Ты не по­хож на италь­ян­ца. Уж из­ви­ни, но та­кой мо­лоч­ной ко­жи я не встре­чал ни у од­но­го из пред­ста­вите­лей этой стра­ны. И я.. я по­чему-то чувс­тво­вал, что ты ме­ня пой­мешь.

С тех са­мых пор, на про­тяже­нии двух с по­лови­ной не­дель, пар­ни встре­чались на том же са­мом мес­те. Ни­кому из них и в го­лову не при­ходи­ло сме­нить мес­то встре­чи. Толь­ко тут, под ста­рым рас­ки­дис­тым кед­ром, и ни­как не ина­че. С каж­дым днем Дже­рард чувс­тво­вал: с ним что-то оп­ре­делен­но про­ис­хо­дит. И хо­тя бы­ло слож­но по­нять, что же имен­но, он ощу­щал это каж­дой кле­точ­кой сво­его те­ла. Буд­то вмес­то сер­дца ему пе­реса­дили сол­нечный луч, и те­перь он рос у пар­ня внут­ри, по­малу уве­личи­ва­ясь в раз­ме­рах и сог­ре­вая ор­га­низм сво­им теп­лом. Ког­да ху­дож­ник все же ре­шил­ся про­демонс­три­ровать Фрэн­ку свой ри­сунок, то ус­лы­шал в от­вет сло­ва: "l'ottava meraviglia del mondo"(4). И хо­тя Дже­рард не мог до­гадать­ся, что же зна­чила эта фра­за, то, с ка­ким во­оду­шев­ле­ни­ем про­из­нес ее Фрэнк, зас­та­вило це­лый рой ба­бочек ожить и пор­хать внут­ри У­эя.

Па­рень ис­пы­тывал не­объ­яс­ни­мую, поч­ти маг­не­тичес­кую при­вязан­ность к брю­нету с доб­рой ис­крен­ней улыб­кой. Це­лая гам­ма раз­но­об­разных чувств бра­ла на­чало в его сер­дце, прос­каль­зы­вала по ре­кам вен и от­ра­жалась на блед­ном ве­лико­леп­ном ли­це. Бес­край­нее ува­жение, глу­бокая сим­па­тия и да­же ти­хое мол­ча­ливое вос­хи­щение не мог­ли ос­тать­ся не­заме­чен­ны­ми. Од­на­ко, мо­лодой ху­дож­ник не ос­ме­ливал­ся приз­нать­ся се­бе, что иног­да в нем про­буж­да­ет­ся неч­то дру­гое, сов­сем иное. Го­раз­до боль­шее, не­жели чем прос­то друж­ба или при­вязан­ность. Боль­ше все­го на све­те Дже­рард У­эй бо­ял­ся пред­по­ложить, что бес­по­ворот­но влю­бил­ся в эти оча­рова­тель­ные, цве­та увя­да­юще­го ореш­ни­ка гла­за.

Примечания:

* Роза пахнет розой, хоть розой назови ее, хоть нет

1) мой маленький зеленоглазый лебедь
2) Ты так нежен и хрупок, что я не могу ассоциировать тебя ни с кем другим
3) Ты так красив, мой мальчик
4) восьмое чудо света
Категория: Слэш | Просмотров: 293 | Добавил: Sextape | Теги: бессмертие, вечность, любовь | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]

Джен [269]
фанфики не содержат описания романтических отношений
Гет [156]
фанфики содержат описание романтических отношений между персонажами
Слэш [5034]
романтические взаимоотношения между лицами одного пола
Драбблы [311]
Драбблы - это короткие зарисовки от 100 до 400 слов.
Конкурсы, вызовы [42]
В помощь автору [13]
f.a.q.
Административное [15]

«  Июль 2015  »
ПнВтСрЧтПтСбВс
  12345
6789101112
13141516171819
20212223242526
2728293031




Verlinka

Семейные архивы Снейпов





Перекресток - сайт по Supernatural



Fanfics.info - Фанфики на любой вкус

200




Copyright vedmo4ka © 2016